2. Volver
Es la noche que profiero y titila
sobre mi cabeza simétricamente
la constelación; y en un mismo tono
de estupidez y regocijo increpo
al mar, oyendo su música intacta,
cosas finidas y compuestas por huesos
y sueños; y que no han de volver con el trémulo
albor o la espuma sucia de la marea.
19. Moscas
Ayer, todavía ayer, le aparecían
enunciaciones al posesivo: qué poco
dura un corazón; resuello, si fuese
yo quien aguarda, sin zozobra ni huida,
el bien del sueño, su hebra ontológica.
La mugre es el perfume de todas las cosas.
21. Clic
Tan lejos tuyo, de tus manos,
donde oculta la tierra mi
sombra en la tierra de los dueños,
lugar había adonde volver;
aunque más no fue: cerciorarse,
como quien masca coca en silencio
y trata, al decirlo
una vez, de olvidar su nombre.
Alberto Cisneros (Argentina, Buenos Aires, La Matanza, 1975)
LEER más poemas, aquí
No hay comentarios:
Publicar un comentario