EL ACUERDO

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Apenas vino el primer calor, los frutales
antes secos, se rodearon de un halo
verde que ahora es flor
blanca. Sin preguntas
y cuando corresponde, cada árbol
hace lo que mejor sabe.


Siento con tristeza que alguien está
muriendo; con fuerza me transmite
su confusión, su airada y muda protesta.
No digo nada. No hay palabras para los
extremos de la vida, por eso
mi poesía sólo habla del intermedio.


El animal que me acompaña siempre
ahora duerme, dormiré también
para acompañarlo yo por una vez.


Suenan trompetas de tren en la distancia.
No las escucha mi padre.
No las escucha mi abuela.
No las escucho yo, almacenada
y oscura como el vino
en sitio fresco,
sin aire, ni vibraciones fuertes.

Macky Corbalán (Argentina, Neuquén, Cutral Có, 1963 -Neuquén, 2014)