Las auroras de otoño

VIII

Siempre habrá un tiempo para la inocencia. 
Nunca hay un lugar. O si no hay un tiempo, 
Si no es cuestión de tiempo, tampoco de lugar,

Que exista solo por esta idea,
En sentido adverso a la calamidad, no es por ello
Menos real. Para el más viejo y frío de los filósofos,

Hay o debería haber un tiempo de inocencia 
Como principio puro. Su naturaleza es su fin, 
Que debería ser, y tal vez no ser, aquello

Que llama a compasión al hombre compasivo, 
Como un libro en la noche, bello pero irreal, 
Como un libro al amanecer, bello y real.

Es como algo etéreo que existe 
Casi como predicado. Pero existe, 
Existe, es visible, es, es.

Así, estas luces no son un hechizo de luz, 
El decir de una nube, sino inocencia. 
Una inocencia de la tierra y no falsa señal

O símbolo de malicia. De ella participamos,
Inclinados como niños en su devoción,
Como si, despiertos, reposáramos en la quietud del sueño,

Como si una madre inocente cantase en la penumbra 
De la habitación, y un acordeón apenas percibido, 
Nos preparase un tiempo y un espacio donde respirar...



Wallace Stevens (E.E.U.U., Pennsylvania, 1879-Connecticut, 1955)

(Traducción: Jeannette L.Clariond)

VIII

There may be always a time of innocence. 
There is never a place. Or if there is no time, 
If it is not a thing of time, nor of place,

Existing in the idea of it, alone,
In the sense against calamity, it is not
Less real. For the oldest and coldest philosopher.

There is or may be a time of innocence 
As pure principle. Its nature is its end, 
That it should be, and yet not be, a thing

That pinches the pity of the pitiful man, 
Like a book at evening beautiful but untrue, 
Like a book on rising beautiful and true.


It is like a thing of ether that exists 
Almost as predicate. But it exists, 
It exists, it is visible, it is, it is.

So, then, these lights are not a spell of light 
A saymg out of a cloud, but innocence 
An innocence of the earth and no false sign

Or symbol of malice. That we partake thereof, 
Lie down like children in this holiness 
As if awake, we lay in the quiet of sleep,

As if the innocent mother sang in the dark 
Of the room and on an accordion, half-heard, 
Created the time and place in which we breathed.

IMAGEN: Pintura de Rozi Demant.