BAUS o la lenta agonía de las especies migratorias

ladrillos blancos         mesa verde            bajo las uvas negras 
los grandes toman cerveza rubia        lúpulo explica el abuelo  
espuma dice la tía                             frescor acá dice la tele  
nos asesina una abeja que volaba        mareada entre racimos
llanto de noche caliente                 a tu hijo sacale el aguijón 
igual el bicho muere    
¿qué no se pasa con un trago de amor?   



DIGO INFANCIA

más muertos                   que los muertos
la maestra que nos llamó             maricas 
el que marcó              mi verso desparejo         
la inventora             del pan de los pobres
el violador           del galleguito panadero    
la comadrona              que ahogaba gatos
el ciclista            que atropellaba gallinas
la que vacunaba             contra la difteria
el que negaba            el exterminio wichi
la declamadora           de alfosina y nácar
el cura varela            la hermana modesta 
el papa gordo                  la niña azucena        
la revolución libertadora     las proclamas 
la cañonera       la libreta de enrolamiento 
los embalsamadores           los salvadores 
los mesiánicos                 el generalísimo
el césar   la reina de corazones      el anís 
ocho hermanos        los saratoga sin filtro 

a la memoria de 

Manuel Chies

   

COMO SI VIERAS

como si vieras           mi revés más oscuro
me atrinchero              empiezo a confesar
en voz muy baja              como un susurro
las veces  que rogamos               por amor
las partidas y ausencias               en  amor
los silencios cosidos al costado    del amor
dentelladas    heridas    rasguños cicatrices
en fin lo que se oculta        cuando alguien
habla feliz en primera persona    del plural



ALAMBRE

van  a atarme                      con alambre  
un alambre que apeste      con herrumbre
las manos                          van a atarme
voy a caer de miedo            y de rodillas
de putrefacta flor              en el chiquero
sin mordaza   ni venda             ni picana
con la llaga             de todos mis olvidos
con la sed                     vestida de saliva 
una lengua de trapo              bien cosida
al resto de los miedos        tempraneros 
y mudo el animal             cabeza  gacha
seré caldo de res         un alma en cubo           



AH LOS CABALLOS

ah   los caballos
ah los caballos que pastan en mis sueños
no quieren otra hierba       que los versos 
descartados         de un poeta campesino



Jorge Paolantonio

Jorge Paolantonio [Catamarca, Argentina, 1947). Poeta, narrador, dramaturgo. Catedrático en lengua y literatura anglosajona. Crítico teatral. Reside en Bs As desde 1981. Becas: Fondo Nacional de las Artes; Council for the Arts (U. K.); ISA-Amsterdam.  

POESIA: trece poemarios publicados; últimos éditos Baus [2014] y En este duro oficio. [antología, 2015] NOVELA: seis novelas; últimas editadas,  Traje de Lirio [2014] y Aguasanta [2015]. 

TEATRO: diecisiete piezas estrenadas, reunidas en cuatro volúmenes –última publicada: Un dios menor [2013]. Traducido parcialmente al inglés, italiano, catalán, francés, y cróata. Ha recibido numerosas distinciones.