ODIO LA POESÍA OBJETIVISTA

UN DÍA SIN MÉTODO

Como un adicto frágil

esperando su dosis

me adormecí

sobre una almohada

y me tapé la cabeza

con las sabanas

para ya no soñar.

Esas chicas embarazadas

que trepaban eucaliptus

jamás existieron,

eran solo un pliegue de la droga.

Lloré junto a una estufa,

apagada y sin calor,

pero puramente humana.

Si no hay nada que hacer,

mejor estarse quieto,

ir contra

la claridad esclarecida.

Saltará la comadreja un tapial de baja altura,

reptará la salamandra hasta mi mano desasida.

Los hombres de los cañaverales

¿eran ellos o nosotros?

La empresa de expresarse

a partir de la necesidad

ya no funciona más.

Gente como vos

debe acostarse

con gente como uno.

Y poder seguir así toda la vida...

Un corazón no es un candado

aunque tenga forma similar

y a veces, cerradura.

SIEMPRE VOS

Cuando te veía alejarte eras poesía,

novela si estabas cerca,

un refranero si me mandabas

un mensaje de texto,

ciencia ficción si te volvías

un monstruo del que yo huía,

la Biblia cuando te besaba.

Una biblioteca entera

llena de incunables

cuando decías te quiero.

La revista manoseada

de una peluquería

cuando no me dabas bola.

Siempre te encontraba hermosa,

en cada fiesta que íbamos

matabas con tu esplendor.

Tu risa me hacía reír.

Una sola palabra tuya era más real

que todos los libros

que acumulé en mi vida,

(aunque dijeras una pavada).

Con este poema casi termino

mi nuevo libro de poemas.

Quiero decir que te amo,

y que me tengas paciencia

pero la escritura es un mapa

claveteado con tachuelas

como las que se usan en la guerra,

para definir los sitios ocupados

o que se están por invadir

y a veces confunde todo.

Yo solo soy una isla

a la que se le puede

entrar por cualquier lado:

y sus playas para vos

son accesibles siempre.

(Además unos piratas

enterraron un tesoro

que te puedo regalar).

No hay rocas sumergidas

que destruyan el casco de tu nave.

Vení que estoy dispuesto a todo

y compartir lo que quieras.

El sonido del agua

nos dormirá un largo rato,

para que al despertar olvidemos

las cosas que ya no dan.

SUMA DE EMOCIONES

Diego cuando llegaba

a su casa al amanecer,

después de alguna

de esas fiestas extendidas

mordía una pastilla

como un montonero

ingiriendo su dosis de veneno

para no ser capturado vivo

y esperaba al sueño

pensando en cuántas chicas

habían tenido sexo con él.

Las sumaba a unas y otras,

hacía cuentas ansiosas,

y se iba durmiendo.

Jorgelina, la cocinera,

en un jardín de inmensas plantas

reclinada sobre una baranda

lo perfumó con sus entrañas.

Marcela, de pelo negro

y rizadas pestañas,

una tarde de sol en casa de sus abuelos,

mientras sacaba

el jugo de un pomelo

que le saltó en los ojos.

Marina, con sus huesos de papel,

casi dormida en la siesta,

apantallándose con un diario

personal e intransferible,

su cuerpo dorado por el sol

de tantas tardes a la vera

de una pileta de agua inmóvil.

Andrea junto a su perro que la olía,

desnuda sobre el cemento alisado

de su casa cheta, era tan liviana

que sus pasos no se oían.

Virginia, cuando él tenía 15

-tuvo que convencerla un largo enero-

después todo se dio naturalmente,

sus padres que eran psicólogos le dijeron

que el sexo a esa edad podía ser traumático.

La luz entraba al cuarto y Diego

se tapaba y proseguía sus cuentas

como otros lo hacen con ovejas

saltando una tranquera.

Consuelo, Natalia, Amparo,

Soledad, Belén, Sandra, Carolina,

Cecilia, Sonia, Samanta, Juliana,

Sofía, Esmeralda, Martina, Lucía,

Paz, Lucrecia, Agustina, Perla,

Diamante, Isa, Noemí, Patricia,

Gloria, Michelle, Ana Laura,

Mariela, Tatiana, Dolores,

Valeria, Viviana, Paola,

Paulita, Daniela, Juana,

Romina, Janina, Ivana,

Florencia, Luz, Diana, Camila,

Mica, Catalina, Amalia,

Margarita, Celeste, Ramona,

Stella Maris, qué bonita era,

(lo debe seguir siendo)

una flaquita medio dark

que iba a una escuela de música clásica

con su mochila llena de prendedores,

y un cuerpo menudo, chiquito,

juntos en una estación de tren abandonada

debajo de una estatua de la Virgen

cubierta de telas de araña.

Y proseguía la suma,

a veces se confundía

y volvía a empezar,

eran como 70, sin contar

a las mujeres con las que estuvo

de novio. “Diego, dormite”,

le decía una voz en su cerebro.

Le gustaba todo, había estado

con señoras, algunas muy mayores,

le clavaba agujas a una chica

que se copaba con el sado,

después de azotarla duro,

“Más fuerte” le pedía ella gimiendo.

Y Diego con su mano

cansada le hacía caso.

Y todo ese mundo mental

se quedaba flotando ahí en el cuarto,

desplegado en las paredes de su habitación.

A las horas, cuando se despertaba

estaba radiante, feliz, sin resaca.

Tenía por delante un nuevo día

y miles de cosas para hacer.

Francisco Garamona

Francisco Garamona nació en Buenos Aires, Argentina,  en 1976. Es librero, músico y editor. Entre sus innumerables libros de poemas, podemos citar:  El verano (Ediciones Deldiego, Buenos Aires, 2001); Pequeñas urnas (Gog y Magog, Buenos Aires, 2003); Una escuela de la mente (Eloísa Cartonera, Buenos Aires, 2004);Que contiene láminas (Gog y Magog, Buenos Aires, 2005); La leche vaporosa (Vox, Bahía Blanca, 2006); Un gabinete móvil y otros poemas (Ediciones Cuneta, Santiago, Chile, 2010);  Aledaños del botánico  (Jardín interior, Medellin, Colombia, 2011); Cuando se comienza: Poesía Reunida 2003-2012 (Eloísa Cartonera, 2014); Muy de amor (B y F, 2014); Un tesoro local (Ivan Rosado, Rosario, 2015) y Odio la poesía objetivista (Ivan Rosado, Rosario, 2016); libro al que pertenecen estos poemas.