SUPERJARDÍN

QUE ME MUERDAN, TOTAL
ahora que me gusta una chica
no me duelen
las hormigas coloradas,

son como chichoncitos de risa 
para mi piel las ronchas, 
como airecitos de sol, 
pancita de empanada, 
como flores que se acurrucan, 
se apimpollan de frío, 
como tortugas 
debajo de la servilleta 
o escondidas en el trapo de piso.

Que me ataquen 
todos los mosquitos, 
que me muerda un perro 
y una víbora a la vez.
Ahora que me gusta una 
si me llego a morir 
ni cuenta me voy a dar.



SILENCIO FRUTAL

Todo beso bien puesto aturde 
a las jirafas del edén, 
un cachete bien acariciado 
asusta a las estrellas, 
mosquitos que submarinizan.

La caricia regiamente acariciada, 
ni viscosa, ni suelta, 
ni mamenga, ni en puntitas de pie, 
acariciada con talento azul 
y con ángel pocolento, provoca 
si no una maraña celestial 
a rastrón de la vida, 
un silencio frutal impresionante, 
un vacío mujeriego 
tal que sube
a la lluvia por las piernas 
y, pobre, desbarranca en horizonte 
la medusa del aire.

En fin, si quiero 
redondear este cariño, 
todo toqueteo de jardín, 
todo mimo fantástico y sensual 
en tiempo y forma,
con justa proporción de raíz y de vuelo, 
con babosa lentitud de caracol calcomanía
y aérea y lírica y tibia
velocidad de nube florada,
no tiene perdón de Dios,
por eso hay que hacerlo.



EL INSUFRIBLE

Cruza un caballo a lo loco.
Salpica las pupilas.
Acelera el viento de las hojas.
Se arquea, da coces y relincha. 
Quiere desprenderse de la rémora, 
arrancarse al jinete maldito.
Se afirma la estrella en la sangre, 
el brillo de la espuela.
Quiere su cara contra el lodo, 
quiere que burbujeen 
como sapos los pulmones, 
que aletee y desespere 
en sus párpados la luz.
Es como si echara raíces 
en su carne, el insufrible.
Le baja un relámpago la guasca.
Se ablanda el cuero. Se arde.
El ritmo del poema es un caballo 
que prueba la destreza de la imagen. 
Salpica el viento.
Se clava en la sangre.



Martín Pucheta (Gualeguaychú, Entre Ríos, Argentina, 1981)