MÍMESIS

Y descendimos a la siguiente combinación

del subterráneo y le dije: “Maestro, ¿qué

parodia es esta? ¿Qué Dardanelos defendimos,

Leónidas? No éramos trescientos, ni cien

éramos, y terminamos en el fango entre las

orugas de las cavadoras, allí terminó

nuestra soberbia. Rodeados ahora de una mersa

ni siquiera iletrada que va al infierno

en zapatillas, tampoco nos arrepentimos

de la violencia. Vociferamos como Capaneo

antes Tebas en un desierto de molinetes

y meadas. ¿Cuánto más descenderemos?

Como flor azul en el desierto

la esperanza —quede esto entre nosotros—

continuamos viendo. Bajo lluvia eléctrica,

en el golpeteo de los molinetes que raja

los tímpanos, rotos una y otra vez los puentes,

podremos al menos comparecer diciendo,

teologales: la flor azul vemos aún en el desierto.

Tú callas, Lamborghini, nosotros nos callamos,

ellos callan, el silencio no fue una virtud nuestra

y callarnos es ahora el contrapaso.

Frente a nosotros tiembla una flor, de redención quemada.”

Carpe diem

  

Muchos creían oír el sonido del día

y nada oían

sino el sordo caer de la civilización,

Y a esto el encierro

nos conduce, pero no han puesto

todavía final a nuestra cabeza,

y eso es lo mejor que podemos decir de este eufemismo.

Ya no llueve como antes llovía: es lo cierto.

No

sobre adoquines como los de antes,

aunque aquello fuera también ilusión.

El nombre de la verdad no era aquel

resplandor sobre unos techos de teja

después de la lluvia en el barrio del Aeropuerto;

no los confusos truenos del cielo o de los aviones

entre nubes gris y gualda.

Quizá tampoco esa confusión,

fue la verdad. Ni ese sonido

que llamaste día

y es para mí el de una rajadura que se extiende

por la totalidad de las cosas

y sólo oímos vos, yo,

los inútiles que no tienen

otra cosa que escuchar.

 Lágrimas de una bruja joven

No quedaba nada sobre el asfalto cuando entraste

en el recuerdo de cien molinitos de papel girando

con desesperación en la puerta de un quiosco, un invierno.

Colores vertiginosos que confirieron

su índole a ese tránsito

hacia el pasado por el que recorrés ahora

la misma calle, la misma húmeda avenida,

fresca, desnuda, lunar, en que cesó el ruido

y las artes mágicas te permiten flotar

hacia la noche cada vez más fría y ancha,

—una libertad que te deja sin habla—,

como si en el fondo del cuadro hubiera un gran país nevado

y aquel titilar de lámparas que empezaban a encenderse

detrás de las ventanas cuando

volvías, dejando el campo atrás, ensimismada.

(Los tres poemas integran Añadidura,

la segunda parte del libro "El río", 

envío gentil de Verónica,

de la Editorial Bernacle, 2019)

Jorge Aulicino  (Buenos Aires, 1949) 

IMAGEN: "Lenta Ginesta", la flor del desierto.