3-
el lector hará la exégesis
según su hambre y su frío.
es capaz de engañarse
solo. como lector quisiera leer
un poema lírico y sin
objeto, indiferente al daño ajeno.
a nadie le gusta aburrirse
pero a veces
te llega el turno. los
procedimientos pueden variar,
eso es todo. mientras caen
las primeras lluvias pasan
los botes de los
pescadores. oscilan acá y allá,
se alejan. habrán de ser
oportunamente evocados,
pintados de blanco y
negro. salvo el amor, que uno
se lo cree y le agrada, el
resultado de las inquietudes
sociales de nuestro tiempo
es sereno y triste:
recuerdos sacados de los
libros a modo
de constante promesa.
6-
ayer me distraje un poco,
con los colores ralos
que se encuentran por
todas partes entre la maleza
del traspatio; de este
altor, crecidos sin titubeos.
hoy recuperé el tiempo
perdido y la sensación
de que antaño ya estuve
ahí al leer varios poemarios,
yambos aliterados,
análisis, escaneos, ausencia
de manchas oscuras.
subrayé tres renglones.
luego, para derogar el
efecto, escuché música,
discos de adrián y los
dados negros. se añaden
y pierden cosas. sin
heroísmos, por favor. ya van
para tantísimas las
generaciones que desconocen
el gusto de la sangre de
sus parientes en línea recta.
sólo se trata de escribir
los libros que omitieron
tus antes. si escribís lo
mismo que ellos, ponele
por nombre lo que te
plazca, no estás haciendo
el barro. se escuchan
ofertas.
10-
me canto a mí mismo. a lo
que tengo de débil
e inadaptado. es el cruce
de los caminos, chicos.
en mi propio beneficio y
para el lucro de cualquier
otro. es mejor guardar el
debido silencio
cuando entra a fallar una
gracia. con frecuencia
podés conseguirte otra.
somos de la vieja estirpe,
de la más dura alevosía.
si algunos de nosotros,
alcohólicos y penitentes,
cae enfermo o tiene
problemas, podemos
llamarnos. desde nuestros
corazones siempre nos
estamos diciendo
bienvenido a casa, estuve
lejos demasiado
tiempo pero regresé vivo.
somos autores
de los hechos sin ser sus
cómplices.
acá se paga en la puerta
de salida.
14-
te quiero tanto y tanto.
con lo mejor que hay en mí.
no con la generosidad del
afecto que me profesás.
se puede vivir en cosas
mejores que en un mundo
de ilusiones. todos
nosotros escribimos tonterías
por la noche. dilapidamos
hallazgos, destruimos
mobiliario, conculcamos
leyes. situados ya
los infrascritos en la
posición debida, procedemos
a inmovilizarnos. y en ese
momento, creemos
disponer de bellas
imágenes y un gusto selecto.
habrá quien precise la
ayuda de los síndicos
dedicados al apoyo y
manutención de literatos,
complacer a un editor o
incluso vender ejemplares
y propagar su influencia
en las jóvenes generaciones.
el traje que me cubre
guarda muchas salpicaduras.
alguna vez también tuve
una vida repleta
de cuchitriles alquilados.
por qué gratis,
sin becas, subvenciones ni
lauro.
porque puedo.
18-
oigan las detonaciones que
abaten a sus presas,
lean aquesta política de
privacidad
para más detalles, lapsos
en el buen gusto de la historia.
vos qué leés:
carlinoalfredo. estamos en camino,
roncando entre el cieno,
delante de las totoras
cubiertas de rocío, hasta
que ellas resuelvan
brindarnos algún augurio.
el verso medido,
incluso el libre, no vale
una tortilla santiagueña,
akata mikuy. el estómago
es anterior a cualquier
complejidad teórica. con
algunos provenimos
de los mismos
enquinchados. plenos de olores.
ni tolerados ni anexados,
componentes
degenerativos e
inadaptados.
24-
un desertor veterano te
indica por donde entraron
los golpes, y quizá,
salieron al ambiente neutro
y preferente de una
página, cubo, cesto, adulación,
ociosidad o infidencia.
puede que el lector devore
esas sobras con la cabeza
hundida sin reparar
en lo entintado que está
todo. todo a dos colores.
todo inservible. un tenue
vínculo entre el mundo
y nos. y siempre olvidamos
convenir algo y los efectos
de la bebida y la
diversión no duran mucho. otra vez
vas a despertarte en otro
espacio imaginario
sin saber qué día es ni
dónde estás.
29-
antes de qué palabras,
rapsodo. como si dijésemos,
afuera avanza la noche y
dan ganas de tomar.
se despeña con la
velocidad de la luz, pronto
y muy lejos. no dejará
nada, excepto algo
de basura adosada en lo
recóndito de tu mente.
quizá logremos recordar
cuándo y cómo fue
el cimbrón. antes de que
nos entren a tapar
con periódicos. escribir
es una forma
como cualquier otra de
verificar
nuestra debilidad.
(de: "Akata mikuy", Barnacle, 2020,
Envío de Verónica Vega)
Alberto Cisnero
Alberto
Cisnero, poeta argentino (La
Matanza, Buenos Aires,1975) . Publicó :
El límite de la materia (Ediciones Ruinas Circulares,2012 y Barnacle,
2015),Tagsales (Encausto Edictores,2013) , Adiós y hasta pronto ( Dio Fetente,
2013), El movimiento obrero granizado (Barnacle, 2014 y 2019),Robé un auto para
trasladarme a las soledades vivientes (Barnacle, 2015), Drugstore (Barnacle,
2015), Ajab (Barnacle, 2016), Oquei, gracias (Barnacle, 2017),Las casas
(Barnacle, 2018) y Forma parte de mi guerra (Barnacle, 2019).
IMAGEN: Sin créditos, tomada del blog Literatura viva.
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