A Horacio (o cómo morir después de todo)

 

Ahora que el árbol sinuoso de tu ausencia 
me alcanza nuevamente, 
y tu recuerdo empieza a gatear 
por viejas fragancias de verano, 
duele como hace mucho, 
como hace tantos años,
tu nombre guardado para ocasiones especiales.

Escucho aún el monólogo de la carbonilla 
entre tus dedos magros.
De pronto la cartulina es luz y sombra.
Y ahora;
tan sólo la lánguida gaviota de los trazos, 
tus ojos asombradamente azules 
y la nostalgia que, como pan, 
te llena la boca de vez en vez; 
no siempre.

Se fractura la eléctrica claridad 
de la lámpara en mis manos, 
y su fosforescencia 
amenaza Septiembre 
y sus candombes funerales.
El mendrugo infantil de tu silbido 
araña alambrado vesperales, 
oculta su rescoldo ceniciento, 
late convulsivos estertores de mañanas; 
apenas puede gritar:
           

              ¡¡He terminado!!

(de la Poesía completa,

Ed. en danza, 2022)

Leonor García Hernando (San Miguel de Tucumán, 1955-Buenos Aires, 2001)

Imagen: Dibujo en carbonilla (sin créditos)