BOTELLA AL MAR
Sobre el agua fresca y luminosa del mar de mi infancia
flota una botella con un mensaje invisible.
La carta en blanco fue escrita con un palito y gotas de limón.
Sólo el fuego que alimenta algunos días puede descifrarla.
Vengo del agua.
Yo soy esa botella que el mar empuja.
Traigo un mensaje para el fuego.
YO VI NACER LA LUNA
Yo ví nacer la luna desde el fondo del río.
Enorme. Amarilla.
La ví asomarse con bordes nítidos y sombras inciertas.
La ví envolverse ella misma con un manto sepia
y ví a la noche extenderse más allá del límite
para contenerla.
Luna. A la una y a las dos y a las tres...
Ya sube, pierde peso, se vuelve blanca.
Levita sobre el río la luna llena.
El agua se llena de luna.
Abre su lecho el río.
Se recuesta la luna.
Esparce su luz sobre las piedras
y se hace espuma.
ESTAMPA
A mi padre.
Una parva de pasto verde y seco
más alta que el hombre
apoyado sobre la pala.
Una vieja pala
marrón como el hombre
heredada como el pasto.
Tres palabras
bajo el cielo de la tarde:
hombre, pasto, pala.
UN PEINE SOBRE UNA MESA DE MARMOL
Un peine.
El peine de cada mañana.
El peine que yace sobre la mesada fría del baño.
Pelos entre los dientes del peine.
Delgadas hebras castañas que se funden en el marrón del carey.
Entrelazadas, enmarañadas recorren un improvisado laberinto.
Partes de mí en ese peine quieto
apoyado al descuido
sobre el borde de la mesa blanca.
Me peino con las manos.
Mis dedos son de carey
y viajan desde la raíz hasta la punta
como quien atraviesa absorto un camino conocido
en busca de alguna respuesta.
El pelo cae sobre mis hombros.
Cae sobre mí.
Llueve sobre mí. Sobre mis párpados. Sobre mis pestañas.
Y permanece con la indiferencia
que sólo puede experimentar
una parte unida al todo
por una extraña e íntima conformidad.
Una parte habituada a la pertenencia,
a la docilidad de la pertenencia.
Acaso no tengamos conciencia del pelo
como no saben las aves de sus plumas.
La levedad de un pelo sobre la piel.
Con una nitidez de escamas superpuestas.
Con el brillo que da a la mansedumbre
el movimiento incipiente.
(Un anhelo de viento
entre las relucientes crines.)
Sale de mí
una parte
y cae
como una hoja
habituada al viaje
de las estaciones.
(Otoño: reunión de las partes
dispersas sobre la tierra.)
Cabellos sobre mi espalda húmeda
tan ajenos al espejo
donde duplican su intimidad.
Y el peine. Ese peine marrón de carey
con puntas indecisas
sobre la mesa de mármol blanco con grietas
para recordarme
que algo de mí
anda solo por ahí
perdiéndose.
(del libro: "Rituales de la noche".
Ediciones Río al mar,
2002)
Stella Maris Ponce (Concordia, Entre Ríos, 1963)
PUEDEN leer la biografía y más poemas en entrada anterior de la autora (N.del. A.)
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