LAS AVENTURAS PERDIDAS (1958)

LA JAULA

Afuera hay sol.

No es más que un sol,

pero los hombres lo miran

y después cantan.

Yo no sé del sol.

Yo sé la melodía del ángel

y el sermón caliente

del último viento.

Sé gritar hasta el alba

cuando la muerte se posa desnuda

en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.

Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad

bailan conmigo.

Yo oculto clavos

para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.

Yo me visto de cenizas.

CENIZAS

Hemos dicho palabras,

palabras para despertar muertos,

palabras para hacer un fuego,

palabras donde poder sentarnos

y sonreír.

Hemos creado el sermón

del pájaro y del mar,

el sermón del agua,

el sermón del amor.

Nos hemos arrodillado

y adorado frases extensas

como el suspiro de la estrella,

frases como olas,

frases como alas.

Hemos inventado nuevos nombres

para el vino y para la risa,

para las miradas y sus terribles

caminos.

Yo ahora estoy sola

– como la avara delirante

sobre su montaña de oro –

arrojando palabras hacia el cielo,

pero yo estoy sola

y no puedo decirle a mi amado

aquellas palabras por las que vivo.

Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, Argentina; 1936-1972)

IMAGEN: Pintura de Franz Kline.