AL HOMBRE MÁS JOVEN

Veo que sabés

     cómo funciona el mundo, toda

esa mierda, esa carroña

      de tener pero no

ser;

     bromista y arrogante, casi sos

algo esperable

     en el infierno de otro,

cruza de perro desafiante

     y tiburón, un aristócrata

con nunc dimittis;

     así que ya podés estar seguro

de que sos bienvenido a este lugar,

     de que nadie va a hacer, acá,

un idus de marzo

     de tu fiesta;

pero escuchá:

     ¿podes oírlo

el sonido que suena

     contra el sonido

de las pisadas

     cuando andás ya sin suerte?

No hace falta que digas la verdad:

     simplemente no simules

que ya sabías

     tu destino de antemano;

aún falta que llegue

el halcón, su oscilar

en la cresta del día, antes de que sus garras

     se claven

y después, cuando se tire de cabeza

     para vaciar el corazón

y la mañana te encuentre

     con un hilo de sangre

como grasa entre el cuello de la camisa

     y el mentón,

salí al sol

     para que todos vean:

tus amigos,

     tus muertos,

este grupo de publícanos

     que te mantuvo satisfecho sólo

para destriparte

     ahora.

John Burnside (Escocia, Dunfermline, Fife,  1955)

(Traducción: Daniel Lipara)

(Del Libro: Aprender a dormir,

Ed. Audisea, 2017)

-Obsequio del libro en papel:

Silvio Katz-.

TO THE YOUNGER MAN

I see you know

the world’s way, all that

slop and carrion ' of having, but not

being;

ludic and cavalier, you’re almost viable

in someone else’s hell,

answering dog

with shark, aristocrat

with nunc dimittis-, so rest assured,

you’re welcome in this place,

there’s,no one, here, would

Ides of March your party;

but - listen:

can you hear it in the floor,

the ring that rings against the ring

of footsteps

when you stumble out of luck?

No need to tell the truth: just dont pretend

you walked into a fete

you knew would happen;

there’s falcon still

to come, the noontide

swing of it, before the claws digin

- and later, when it dives to drain the heart

and daybreak finds you with a run of blood,

like grease, between the collar and the chin,

step out into the sun for all to see:

your friends, your dead,

this team of publicans, who only kept you sweet

to gut you now.

IMAGEN:  El actor Christian Bale in the movie version of Bret Easton Ellis's yuppie-noir "American Psycho."