LA CASA DE LOS MUERTOS DE LA CIUDAD

Junto a la casa de los muertos de la ciudad junto a la puerta,

Cuando paseándome despreocupado encaminándome fuera del bullicio

Curioso me detuve, pues mira, una forma rechazada, acarreada una

pobre prostituta muerta,

Depositan su cadáver no reclamado, yace sobre el húmedo piso

de ladrillos,

La divina mujer, su cuerpo, veo el cuerpo, yo miro eso solo,

Aquella casa otrora llena de pasión y belleza, todo el resto no lo noto,

Ni la quietud tan fría, ni el agua que mana de la llave, ni los morbíficos

olores me impresionan,

Sino sólo la casa, esa casa prodigiosa, esa hermosa casa delicada,

¡esa ruina!

¡Esa casa inmortal más que todas las filas de viviendas que se hayan

construido!

O un blanqui-cupulado capitolio rematado en figura majestuosa, o

todas las antiguas catedrales alti-capiteladas,

Esa sola casita más que todo esto, ¡pobre, desesperada casa!

Hermosa, horrible ruina, conventillo de un alma, en sí un alma,

Casa no reclamada, rehuida: toma un soplo de mis labios trémulos,

Toma una lágrima caída a un lado mientras me voy por el pensamiento

en ti,

Casa muerta del amor, casa de locura y pecado, desplomada,

destruida,

Casa de la vida, hace poco habladora y reidora, pero ah, pobre casa,

muerta incluso entonces,

Meses, años, una casa llena de ecos y de adornos, pero muerta, muerta, muerta.

Walt Whitman ( EE UU, West Hills 1819 - Camden, 1892)

(De: Hojas de Hierba, 

edición completa de Losada,

Traducción: Pablo Ingberg)

THE CITY DEAD-HOUSE

By the city dead-house by the gate

As idly sauntering wending my way from the clangor

I curious pause, for lo, an outcast form, a poor dead prostitute brought

Her corpse they deposit unclaim’d, it lies on the damp brick pavement

The divine woman, her body, I see the body, I look on it alone,

That house once full of passion and beauty, all else I notice not,

Nor stillness so cold, nor running water from faucet, nor odors 

morbific impress me,    

But the house alone-that wondrous house-that delicate fair hose-that

ruin!

That immortal house more than all the rows of dwellings ever built!

Or white-domed capitol with majestic figure surmounted, or all the old

high-spired cathedrals,

That little house alone more than them all-poor, desperate house!

Fair, fearful wreck-tenement of a soul-itself a soul,

Unclaim’d, avoided house-take one breath from my tremulous lips

Take one tear dropt aside as I go for thought of you,     

Dead house of love-house of madness and sin, crumbled, crush’d,

House of life, erewhile talking and laughing-but ah, poor house, dead

even then,

Months, years, an echoing, garnish’d house-but dead, dead, dead.