MI IMAGINACIÓN ES UN ARCO DE TRIUNFO

POEMAS DEL INGENIERO NAVAL: ÁLVARO DE CAMPOS

Mi imaginación es un Arco de Triunfo,

bajo él pasa toda la Vida.

Pasa la vida comercial de hoy, coches, camiones,

Pasa la vida tradicional en los trajes de algunos regimientos,

pasan todas las clases sociales, pasan todas las formas de vida,

y en el momento en que pasan a la sombra del Arco de Triunfo

son momentáneamente un triunfo que yo les hago ser.

Algo triunfal cae sobre ellos,

y son, un momento, pequeños y grandes.

El Arco de Triunfo de mi imaginación

asienta de un lado sobre Dios y del otro

sobre lo cotidiano, sobre lo desgraciado (según se piensa),

sobre la faena de todas las horas, las sensaciones de todos los momentos,

y esas rápidas intenciones que mueren antes del gesto.

Yo mismo, aparte y fuera de mi imaginación,

y sin embargo parte de ella,

Soy la figura triunfal que mira desde lo alto del arco,

que sabe del arco y que le pertenece,

y mira al que pasa por debajo elevada y colgante,

monstruosa y bella.

Pero en esos grandes instantes de mi sensación,

cuando, en vez de rectilínea, ésta es circular

y gira vertiginosamente sobre sí misma,

el Arco desaparece, se funde con la gente que pasa,

y yo siento que soy el Arco, y el espacio que éste abarca,

y toda la gente que pasa,

y todo el pasado de la gente que pasa,

y todo el futuro de la gente que pasa,

y toda la gente que pasará

y toda la gente que ya ha pasado.

Siento esto, y al sentirlo soy cada vez más

la figura esculpida que sale de lo alto del arco

que mira abajo,

a ese universo que pasa.

Pero yo mismo soy el Universo,

yo mismo soy sujeto y objeto,

yo mismo soy Arco y Calle,

yo mismo ciño y dejo pasar, abarco y libero,

miro desde lo alto, y desde abajo me miro mirando,

paso por debajo, me quedo encima, me sitúo en los lados,

totalizo y trasciendo,

realizo a Dios en una arquitectura triunfal

de arco de triunfo puesto sobre el Universo,

de arco de triunfo construido

Sobre todas las sensaciones de todos los que sienten

y sobre todas las sensaciones de todas las sensaciones...

Poesía del ímpetu y de la rotación,

del vértigo y de la explosión,

Poesía dinámica, sensacionista, que silba

Por mi imaginación en torrentes de fuego,

En grandes ríos de llama, en grandes volcanes de lumbre.

En mi verso canto a trenes, automóviles, vapores.

Mas en mi verso, por más que lo ice, sólo hay ritmos e ideas,

no hay hierro, acero, ruedas, no hay maderas, ni cuerdas,

no hay esa realidad de la más nula piedra de calle,

esa piedra que, además, nadie mira al pisar

pero que puede ser mirada, cogida con la mano, pisada,

y mis versos son sólo sonidos e ideas sólo para ser comprendidos.

Lo que yo quiero no es cantar al hierro: es el hierro.

Lo que yo pienso es sólo dar la idea del acero -y no el acero-

lo que me enfurece en todas las emociones de la inteligencia

es no cambiar mi ritmo que imita a la cantarína agua

por la frescura real del agua al tocarme las manos,

por el visible sonido de ese río en que puedo meterme y mojarme,

que puede empapar mi ropa,

en que me puedo ahogar, si quiero,

que tiene la divinidad natural de estar allí sin literatura.

¡Mierda! Mil veces a la mierda todo lo que no puedo hacer.

¡Todo, Walt! -¿oyes?- ¿qué es todo, todo, todo?

Mil rayos partan la falta que nos hace el no ser Dios

para tener poemas escritos al Universo y tener las Realidades

por nuestra carne

y tener ideas-cosas y el pensamiento Infinito!

Para tener estrellas reales dentro de mi pensamiento-ser

nombres-números en los confines de mi emoción-de-Tierra.

Qué emperador tiene el derecho

de romperle la muñeca a la hija del obrero?

¿Qué César con sus legiones tiene justa ley

para romperle la máquina de coser a la vieja?

Si yo fuera por la calle

y le arrancara esa cinta sucia de las manos a la niña

y la hiciera llorar, ¿dónde encontrar a cualquier Cristo?

Si yo arrebatara de golpe

ese pastel barato de la boca al niño pobre,

¿dónde encontraré justicia en el mundo,

dónde me esconderé de los ojos de ese Bulto

Invisible que mira a través de las estrellas

Cuando el corazón ve por los ojos el misterio del mirar

                                                                    el Universo?

Mi emoción concreta, oh juguete de niños,

oh pequeñas alegrías legítimas de oscura gente,

oh pobre riqueza exigua de esos que no son nadie...

Esos muebles comprados con tanto sacrificio,

Esos manteles remendados con tanto cuidado,

esos pequeños enseres tan acertados y colocados en su sitio.

Y la rueda de uno de los mil carros del rey vencedor

lo rompe todo, y todos lo perdieron todo.

Fernando Pessoa (Portugal; Lisboa, 1888- id., 1935)

(Traducción: Eloísa Álvarez)

Minha imaginação é um Arco de Triumpho.

Por baixo passa toda a Vida.

Passa a vida commercial de hoje, automóveis, camions,

Passa a vida tradicional nos trajes de alguns regimentos,

Passam todas as classes sociaes, passam todas as formas de vida,

E no momento em que passam na sombra do Arco de Triumpho

São momentaneamente um triumpho que eu os faço ser.

Qualquer cousa de triumphal cahe sobre elles,

E elles são, um momento, pequenos e grandes.

O Arco de Triumpho da minha Imaginação

Assenta de um lado sobre Deus e do outro

Sobre o quotidiano, sobre o mesquinho (segundo se julga),

Sobre a faina de todas as horas, as sensações de todos os momentos,

E as rapidas intenções que morrem antes do gesto.

Eu-proprio, aparte e fóra da minha imaginação,

E comtudo parte d’ella,

Sou a figura triumphal que olha do alto do arco,

Que sahe do arco e lhe pertence,

E fita quem passa por baixo elevada e suspensa,

Monstruosa e bella.

Mas ás grandes horas da minha sensação,

Quando em vez de rectilínea, ella é circular

E gira vertiginosamente sobre si-propria,

O Arco desapparece, funde-se com a gente que passa,

E eu sinto que sou o Arco, e o espaço que elle abrange,

E toda a gente que passa,

E todo o passado da gente que passa,

E todo o futuro da gente que passa,

E toda a gente que passará

E toda a gente que já passou.

Sinto isto, e ao sentil-o sou cada vez mais

A figura esculpida a sahir do alto do arco

Que fita para baixo

O universo que passa.

Mas eu proprio sou o Universo,

Eu proprio sou sujeito e objecto,

Eu proprio sou Arco e Rua,

Eu proprio cinjo e deixo passar, abranjo e liberto,

Fito de alto, e de baixo fito-me fitando,

Passo por baixo, fico em cima, quedo-me dos lados,

Totaliso e transcendo,

Realiso Deus numa architectura triumphal

 De arco de Triumpho posto sobre o universo,

De arco de triumpho construido

Sobre todas as sensações de todos que sentem

E sobre todas as sensações de todas as sensações...

Poesia do impeto e do giro,

Da vertigem e da explosão,

Poesia dynamica, sensacionista, silvando

Pela minha imaginação fóra, em torrentes de fogo,

Em grandes rios de chama, em grandes vulcões de lume.

  

No meu verso canto comboios, canto automóveis, canto vapores.

Mas no meu verso, por mais que o ice, ha só rhythmos e ideas

Não ha ferro, aço, rodas, não ha madeiras, nem cordas,

Não ha a realidade da pedra mais nulla da rua,

Da pedra que por acaso ninguém olha ao pisar

Mas que pode ser olhada, pegada na mão, pisada,

E os meus versos são sons e ideas só para serem comprehendidos

O que eu quero não é cantar o ferro: é o ferro.

O que eu penso é dar só a idea do aço — e não o aço —

O que me enfurece em todas as emoções da intelligencia

É não trocar o meu rhythmo que imita a agua cantante

Pelo frescor real da agua tocando-me nas mãos,

Pelo som visivel do rio onde posso entrar e molhar-me,

Que pode deixar o meu fato a escorrer,

Onde me posso afogar, se quizer,

Que tem a divindade natural de estar alli sem litteratura.

Merda! Mil vezes merda para tudo o que eu não posso fazer.

Que tudo, Walt - ouves? - que é tudo, tudo, tudo?

Todos os raios partam a falta que nos faz não ser Deus

Para ter poemas escriptos ao Universo e as Realidades por carne

E ter ideas-cousas e o pensamento Infinito!

Para ter estrellas reaes dentro do meu pensamento-ser

Nomes-numeros nos confins da minha emoção-a-Terra.

 Que imperador tem o direito

De partir a boneca á filha do operario?

Que Cesar com suas legiões tem justiça

Para partir a machina de costura da velha?

Se eu fôr pela rua

E arrancar a fita suja na mão da garota

E a fizer chorar, onde encontrar qualquer Christo?

Se eu tirar com uma pancada

O bolo barato da bocca da creança pobre

Onde encontrarei justiça no mundo,

Onde me esconderei dos olhos do Vulto

Invisivel que espreita pelas estrellas

Quando o coração vê pelos olhos o mysterio olhar o universo?

Minha emoção concreta, ó brinquedo de creanças,

Ó pequenas alegrias legitimas da gente obscura,

Õ pobre riqueza exigua dos que não são ninguém...

Os moveis comprados com tanto sacrificio,

As toalhas remendadas com tanto cuidado,

As pequenas cousas de casa tão ajustadas e postas no logar

E a roda de um dos mil carros do rei vencedor

Parte tudo, e todos perderam tudo.

IMAGEN: Hierro fundido.