MADAM

No tengo arte. El arte de una amada

es ocultarlo tras el cuerpo. Este poder,

decía,  es un espectro. Porque amo soy,

esclava y gozne de ilusión, insomne

que abrirá, tras el jardín, la cerca.

Atrás nardos, ciclámenes, violetas: se completa

la guirnalda, y aquella falda drapeada,

cuando era bella. ¿Aquel amado? ¿Recuerdas?

¿Tuvo otra casa, ella? ¿Otro jardin, y cerca?

Tantos abrazos. ¿Gemía acaso ‘no tengo arte’

cuando observaba, erguida en falso,

lo fatal del lazo? Su parte era ser bella,

misteriosa por demás, urdida sobre si

como celdilla de un panal desalojado. Las abejas,

en otro lado y tiempo, finito, para espiar

por la mirilla. Esta mujer, decía,

admiraba la traición y la insuflaba en peso.

Ese, digo yo, sería su exceso. Cada movimiento

de su voluntad un átomo duraba, que volvía

con tiento a la materia irreal del tiempo.

Allí cabía verdad, olvido, igual, ausente.

(De "Madam", 1988; tomado del libro:

El árbol de las palabras, obra reunida,

Bajo la luna, 2018)

Mirta Rosenberg (Argentina, Rosario, 1951, murió en Buenos Aires, en 2019)

IMAGEN: Fotografía de Nobuyoshi Araki.