martes, 19 de noviembre de 2019

MODOS DE IR



























PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE


ACASO perder sea
abandonar
poco a poco
la inocencia

cada cariño ido
la estocada del cincel

como si las ausencias
escalonaran
los pasos que definen
tus rasgos

decir adiós
un modo de ir



LA posibilidad de decir
en el mejor de los casos
es un gajo de luz
que deja ver en el aire
las palabras

sin juicio

sostenidas en la transparencia
ninguna mejor que la otra
voces ligeras
en el viento



VINISTE al fin
a visitar mis sueños
te llevó más de un año

me pregunto
si tengo que escribirte
un mail
o un poema
si es presagio
o vestigio

todo eso que está antes
después
de lo que pensamos
decimos como un hilo
de cemento espeso

el pedrerío de voces
arrojadas

pero hoy viniste

antes de que se diluya
tu presencia
escribo
para vos
para los árboles
para retener el gesto
de ese invierno



CON el sueño de esta noche
voy a construir una casa

el pretérito será
la primera piedra.



CALIGRAFÍA DEL CORTE

VI tu cráneo
atravesado por líneas blancas

una foto en negativo

cables empujados por el viento
temblando entre los postes

el hilo enhebra
el cordón de la vereda
el alféizar de las ventanas
las barras de los bares

o tu voz
como un punzón en el aire
un vértigo
que abre la tierra
para entrar y salir
horadar
hundirse

queda una postal
radiografía de tu cabeza
como una bolsa de polietileno
inflada por el viento



LA noche que te conté
la historia perdida
entre mil páginas de un libro
te cogí
y me pareciste
de película
cinematográfico
literario

yo también me soñaba
cabalgando sobre el lomo
de los libros

a veces se me daba
por sentir el cuerpo
sujeto
predicado
quebrado por la sintaxis

no era una metáfora
sino restos diurnos
del oficio
obrera de la gramática
pulida



UN cristal de bondi
roto a piedrazos

así mi corazón
cuando trajiste tu agonía
como un regalo
de navidad



TAMPOCO esta vez
era muerte tu silencio

has anunciado tu cita
durante veinte años

ya no seré la misma
cuando llegue el día
de abrazar tu cuerpo

tanto soñé contigo
  
(Del libro: Modos de ir,
Ed. en Danza, 2013)

Gabriela Franco




Gabriela Franco nació en Buenos Aires en 1970. Licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires, es poeta, editora y docente. Publicó las plaquetas de poesía Calle (junto con Daniela Fiorentino; Ediciones del Diego, 1999) y Piedras preciosas (Zorra, 2006); los libros de poemas Los que van a morir (Ediciones en Danza, 2007) y Modos de ir (Ediciones en Danza, 2013); y el libro de ensayo Buenos Aires y el rock (en coautoría con Darío Calderón y Adriana Franco). Sus poemas fueron incluidos en varias antologías, como Felicidades también (18 poetas) (edición independiente, 2005), Poetas argentinas (1961-1980) (selección a cargo de Andi Nachon, Ediciones del Dock, 2007), Muerte (Ediciones en Danza, 2015), Amor (Ediciones en Danza, 2015) y Los autos (Ediciones en Danza, 2017). Junto con Eduardo Mileo y Javier Cófreces preparó las antologías Última poesía argentina (2008) y Primeras poetas argentinas (2009), ambas publicadas por Ediciones en Danza. En 2017 editó la antología Plantas (Ediciones en Danza). Coordinó con Eduardo Mileo el ciclo Poesía en la Casa. Gabriela Franco: poeta, editora y docente. Trabajó en Editorial Sudamericana, Grupo Editorial Norma, Alfaguara y Penguin Random House, y actualmente colabora con Ediciones en Danza, Tusquets Editores, La Bestia Equilatera y Excursiones, entre otras editoriales. Además da clases en la UBA y talleres de escritura.








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