ÁRBOL SOLO

FOTOGRAMA

Como un camión que llega en medio de la noche

me dejaste las llaves

y cuando yo ya no valía mi hipoteca

te fuiste.

Por madre, una deuda impagable;

por padre, una convocatoria de acreedores

y por todo futuro un terreno baldío

con un árbol de donde cuelga una llanta atada de una soga

y se mece vacía; iba a ser la hamaca de los chicos.

La primera palabra que aprendimos a decir fue nunca.

Partimos de viaje sin lugar de destino

y todo lo que sabemos es que podríamos vagar

en auto por el desierto hasta que la nafta se termine,

hasta que todos los hermosos dinosaurios se hayan ido.

THE NEW ROMANTICS

(Neomarica gracilis)

Enamóranse los que nunca antes

color floral, corola

de fuego bien azul

en lo ártico del cemento y su calor

los descreídos del alba

contemplan esa suave luz que nace

ese puño cerrado en lo verde

se abre una mañana y ves que adentro

habitan como duendes diminutos tigres.

SOBRE TODO A PARTIR DE CIERTA HORA

Sobre todo a partir de cierta hora,

los chicos del rock eran fáciles.

Hoy son hombres de ojos muy abiertos,

quemados por un fulgor desde adentro.

Vasallos del azar, acarician sus radios,

habitan la soledad móvil de sus autos.

No tienen perro si es no absolutamente fiel.

No soportan softwares de código abierto.

De la madre a la muerte van por el vacío.

Se escurren como peces

por entre lo oscuro que los ilumina.

No los agarran más. Han hecho de sus almas

algo que no comparten.

HEXAGRAMA 65: La humedad invernal

Es insobornable esta humedad.

Duelen los huesos en su cincha de cartílago.

No hay sol donde sacarlos a trotar

como cuando el día era bendito.

Que te garúe fino. Que te garúe finito.

Que las agujas precisas de la lluvia

te tatúen el tiempo.

Hasta que venga la lluvia de verdad.

Agua de lluvia que lava sin quemar,

fuego del sol que lava sin quemar,

aire del cielo que lava sin quemar,

pronto estaremos frente a la primavera.

Hagan que todo vuelva a ser como cuando amábamos.

  

Beatriz Vignoli

Beatriz Vignoli (Argentina; Rosario, Santa Fe,  1965). Poeta, escritora, traductora de inglés y crítica de arte y literatura. Publicó los libros de poesía:  Proesía (Rosario, 1979), Almagro (EMR; Rosario, 2000), Viernes (2001), Itaca (Rosario, 2004), Soliloquios (Huesos de Jibia, Bs.As., 2007), Bengala (Bajo la luna, 2009) , Lo gris en el canto de las hojas (Baltasara Editora, Rosario, 2014 y Árbol solo (Iván Rosado, 2017), de donde fueron tomados los poemas publicados. Publicó las novelas: Reality (EMR, 2004);  Nadie sabe adónde va la noche (Bajo La Luna, 2008); Molinari baila (El ombú bonsai, Rosario, 2011); Es imposible pero podría mentirte (Homosapiens, Rosario, 2012); aparte una crónica que fue llevada al cine y un par de libros de relatos. Desde 1991 colabora en el suplemento "Cultura y contracultura" del diario Rosario 12; fue crítica de arte en el Buenos Aires Herald y curadora de numerosas exposiciones de arte.  Coordina talleres literarioas.  Contienen poemas suyos varias antologías, entre ellas Señales de la nueva poesía argentina (Llibros del Pexe, Gijón, 2004), Los poetas interiores (Amargord, Madrid, 2006) y Viernes (Bajo la luna nueva). Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas