Una rosa abre sus brazos
para morirse.
Eso no es hermoso y su perfume
último
despierta al dolor, no a la
belleza.
La rosa enferma abre sus brazos
y el horror de su belleza es la
muerte.
Mañana nacerá otra flor
apretada
hermosa.
(del Libro:
La luz en la ventana, 1982)
Irene Gruss (Buenos Aires,
Argentina, 1952; Id., 2018)
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