La biblioteca de Marcelo Leites

El arte de perder no es un arte difícil; tantas cosas parecen colmadas de un propósito de pérdida que cuando se pierden no es muy trágico....

  La luna, en el “espejo del tocador, mira a un millón de millas (y tal vez, con orgullo, hacia sí misma, pero nunca, nunca sonríe) de dista...

Él duerme en lo alto del mástil.  BUNYAN Él duerme en lo alto del mástil con los ojos bien cerrados. Las ve...

A pesar del frío atardecer, en una de las casas un viejo remienda su red en la casi invisible caída de la noche; brilla el oscuro m...

Preferimos tener el iceberg al barco, aunque esto significara el fin del viaje. Aunque se quedara inerte como una ...

Para Thomas Edward Warning Piensa en la tormenta errando inquieta por el cielo como un perro buscando un sitio para dormir escúchala ...

El corazón sigue haciendo preguntas tumultuosas, luego se detiene e intenta las respuestas en el mismo tono de voz con que pregunta. Nadie n...

Estos gastados minutos de ruda condescendencia no pueden ser peores. —Mira por la ventana del baño, los abetos, sus agujas oscuras cre...

De la manga de medianoche de un mago los cantantes de radio reparten sus canciones de amor sobre los céspedes húmedos...

Hay demasiadas cataratas aquí; las corrientes caudalosas se apresuran demasiado al mar, y la pres...

Aquí, arriba, las grietas de los edificios se llenan de desmenuzada luz de luna. La sombra total del Hombre es sólo tan grande como su so...