jueves, 5 de noviembre de 2026

LAS HOJAS, LA BRISA Y LA LUZ DANZA LAS SOMBRAS

 

I


¿Cómo decir
      que todo es luz,
          que cada ahora es 
        un alba?

                 ¿Cómo decirlo
                         en silencio 
                    para escucharlo
                             sin sombras?





II


Sol de otoño, las vides
       regalarán sus granos,
                      escanciaremos vinos 
                 y reiremos penas:

                           abierta la herida
                                toda sangre es sangre 
                             hermana.





V


Igual que cuando niño,
       tiré una piedra al río
                       y la vi expandir ondas 
                   que chispeando
                             sol se diluían; 
                     y así, en puro juego,
                            vislumbré en lo fugaz
                                       consumarse
                                          la hermosura.





VII


Pocos ven su belleza
              y también la espina 
            la tiene

                               no pocas veces
                                        una herida es la 
                                     rosa.




IX


Pasa el viento 
dando alas 
al vilano
y así lleva a tierra 
su siembra;


pasa sin otro horizonte 
que el que su
      vuelo abre,


pasa y da a unos la errancia,
           regala a otros la deriva,
               y juega, con cada uno, 
           a crear un destino.




XV

Aun cuando nadie 
lo escuche 
el mar retumba 
y aunque a nadie moje 
la lluvia cae.

Solo entre nosotros 
no se cumple 
en sí
lo más propio:
         si no resuena
                    en otros
                        para nadie 
                  es nuestro aliento,
                              solo aire las palabras.





XXVII

No es la altura
     ni el derrotero 
        ni el agitar de
     sus alas:

             lo abierto en
               lo que vuela el 
               pájaro
                       hace infinito su 
                     vuelo.



XXIX


Hay miradas 
que traslucen 
ese titilar de estrellas 
que dilatan 
las pupilas;

son a imagen 
de los ciegos
que ni saben de su sombra 
ni conocen su reflejo,

           son los ojos
                   de esos seres
                           que miran
                               sin buscarse.



XXXII


Hay una hendidura
         en la carne que
            algunos llamamos 
           alma,
                      es con lo que ella 
                    respira:
                               respira luz,
                                     no solo aire.


XXXV


      La poesía 
habla siempre
        de una sola espiga,
                    aunque diga
                          de cosechas,
                                 aunque nombre 
                               gavillas.





XXXVII



En cada pétalo
        que abre regala
                  su belleza,
                         en cada uno que cae 
                     de ella misma
                             se desnuda:
                                  pétalo a pétalo
                                          vuelve a su nada 
                                      la rosa.



XL


No solo de agua,
        también de luz
                donde florecer y darse 
         es la sed de las
                        raíces

                           no solo ser escuchado 
                       sino una voz
                              que lo revele
                                       es lo que el silencio 
                                  desea.



XLVII


Cae la tarde 
sobre la playa 
en este hoy 
sin quizás mañana,


lejano,
se hunde el sol 
donde el mar 
ya es igual al cielo 
o tal vez a un mismo 
vacío,


cae la tarde 
e imperceptible 
la vida pasa


como este hoy,
           este ahora,
                  como yo,
                     como lo humano.


(Del libro homónimo,
Visor, 2026)
Hugo Mujica


Hugo Mujica nació en Buenos Aires en 1942. Estudió Bellas Artes, Filosofía, Antropología Filosófica y Teología. Estos estudios se reflejan en la variación de su obra que abarca tanto la filosofía como la antropología, la narrativa, la mística y sobre todo, la poesía. Su obra ha sido editada en Argentina, Bulgaria, Chile, Colombia, Costa Rica, Eslovenia, España, Estados Unidos, Italia, México, Uruguay y Venezuela. Entre sus principales libros de ensayos se cuentan "Kyrie Eleison" (1991), "Kénosis" (1992), "La palabra inicial" (1995), "Flecha en la niebla" (1997), "Poéticas del vacío" (2002), "Lo naciente" (2007), "La casa y otros ensayos" (2008) y "La pasión según Georg Trakl" (2009). "Solemne y mesurado" (1990) y "Bajo toda la lluvia del mundo" (2008), son sus dos libros de cuentos.Su obra poética, iniciada en 1983, ha sido editada en Argentina, España, Italia, Francia, México, Estados Unidos, Chile, Eslovenia y Bulgaria. En 2005 Seix Barral la publicó en "Poesía completa. 1983-2004", en 2011 se editó "Y siempre después el viento". Su vida y sus viajes han sido el material principal de su obra, hitos como el haber vivido y participado de la década de los 60 en el Greenwich Village de Nueva York, como artista plástico, o el haber voto de silencio durante siete años en la vida monástica de la Orden Trapense, donde comenzó a escribir, son algunos de los mojones de su historia. En 2016 publicó Barro desnudo y en 2019, A las estrellas lo inmenso, ambos bajo el sello de Visor. El poeta es uno de los más relevantes de la Argentina; y en 2026, mereció el Premio Loewe de poesía por su libro: Las hojas, la brisa y la luz danza las sombras, que fue publicado por la editorial Visor.Tiene además numerosas antologías personales editadas en más de veinte países; algunos de sus libros han sido traducidos y publicados en más de diez idiomas. Su obra casi completa, tanto ensayística como poética, Del crear y lo creado, fue publicada en tres volúmenes en México-España por la editorial Vaso Roto. Su último ensayo es Dioniso, eros creador y mística pagana.


Pueden leer todos los poemas en la Biblio. aquí: Hugo Mujica

martes, 3 de noviembre de 2026

CUANDO TODO CALLA

 


II

Se enciende
el día sobre la desnudez
          de los llanos


    la neblina disuelve 
    su velo 
    y los sauces

           emergen renacidos.

Todo se abre y el verlo
           abre el alma,
                el alma que es ese abrirse.


(El paraíso no fue perdido
                lo perdido es el asombro.)





VI


Hay una hendidura 
en la palabra
         hendidura,


un desgarro donde
       cada palabra calla,
           donde todo callar crea;


   es lo que en el decir es aliento 
   no sonido,
   es donde en cada palabra

                nos escuchamos revelados.




IX


Hubo un llegar 
y habrá un partir 
y en medio
este río entre dos orillas,
               esta tregua entre
                          mitades.


Llegar, partir 
y en este ahora
dragar la vida hasta donde la muerte 
     deje de ser su otro lado,
             hasta unir las orillas
                  en el abrazo a la propia nada.



XII


El viento deshace
             las nubes
                 y aparece azul,
                      todo azul el cielo.


Hay un alma pero no está,
              hay que cavarla,
                      desbrozar todo lo que ella no es, 
                              hasta que esté:
                                          hasta vaciarnos.




XXI


Se acuesta el sol
          y todo parece en vilo
                   como para anunciar
                             un secreto.


      No basta con cerrar 
      los labios,
            al silencio hay que escucharlo, 
                    dejar que nos diga él
                        lo que de nosotros callamos.




XXII


Algunas huellas
    no son de pasos
        son de ausencias,
            no trazan, borran;


         son el atajo hacia el final,
                    son las que nos salvan
                                   del regreso.



XXIII



Es el olor del jazmín 
       y el llegar
                las sombras,


la hora de lo que no se sabe 
        pero se aguarda,
             de lo que no es
                  y aún así palpita...


                es el ahora y la brisa
                             es el abrirse del alma.



XXIV



Otoño,

lenta brisa 
y llovizna 
sobre la arboleda.

Imperceptible,
sin saber si es la lluvia
      o son las hojas, algo resuena
                          en mis oídos.


Cuando se escribe 
escuchando,
cuando al decirlo callamos,


es en la escritura 
que la llovizna
cae,


es entre las sílabas
             que la brisa sopla

         y es en uno 
         mismo
         donde el otoño se despoja
                de lo que en la vida ya es pasado.



XLVI


Todo río vuelve
        a su cauce
            y el polvo a la tierra.


No es hacia lo alto
        que se despliegan las alas: 
             volar se vuela
                   en las honduras
                        que las raíces cavaron.


(Del libro homónimo; 
Visor, 2013)


Hugo Mujica (Avellaneda, Provincia de Buenos Aires en 1942) es un teólogo, escritor, ensayista y poeta argentino.


Pueden LEER otro poema en la Biblio.y biografía parcial, aquí:Hugo Mujica


domingo, 1 de noviembre de 2026

OBRA POÉTICA -Dora Hoffmann-

 


LOS HABITANTES DE LA MEMORIA (1975)


Perspectiva

A veces,
si te asomas al fondo, 
a la pupila de los animales, 
si viajas por su río 
entre ramos de luz oscura, 
encuentras un sol 
recóndito, 
una gota
de equilibrio nunca derramado 
donde flota un instante 
tu reflejo, 
rey
de minúscula corona.



Pasaba un tren a veces

Entonces era el verano con pétalos y piedras, 
y el mundo fragmentado 
decía su idioma en cada prisma.
Pasaba un tren a veces 
curvándonos el alma, 
y el humo se ahuecaba, 
murallas del exilio.
Quedábamos afuera para siempre.

Cadenas de la tarde,
la sombra nos golpeaba al primer gesto
de mínimo rescate.



Ciclo

Lo que habitó los ojos 
y giró
hasta limar el punto extremo 
y gastar las ultimas cadenas de la tierra, 
cae por la sangre 
-sombra desordenada, 
río de pan,
alimento de lunas y memorias-
pero regresa
a repartir la dura permanencia, 
las secas aristas de las horas.



Los habitantes de la memoria

Andarás a ciegas 
cercado por la memoria, 
uno
de los límites del ser.
Los habitantes de la memoria 
no tienen contorno.
Crecen en la humedad, 
en lo profundo, 
confundidos sus brazos 
y sus pechos 
dormidos, 
casi acuáticos 
o vegetales,
vueltos los ojos hacia adentro. 
Suben silenciosamente sin luz 
entrelazando 
sus largos dedos opacos.

No te dejarán pasar.
No pasarás.
No llegarás al descarnado 
sol que buscas.



CUADERNO DE VIAJE (1977)


III


Hay viajes que no haremos.
Desde el mapa
puntos rojos como bocas nos guiñan, 
ríos enmascarados nos esperan en vano.
En cierta esquina un aire 
congela los encuentros, 
y ese temblor o aquel deslumbramiento 
es un agujero en donde nada 
sucede.

Hay formas que debían nacer de una palabra, 
silencios que nuestros cuerpos hubieran aprendido, 
espacios derramados que no levantaremos 
con un recuerdo solo.
Hay estatuas y calles que flotan sin destino, 
un jardín imposible,
y un cielo que no encuentra lugar en la mirada.



V

Será en algún callejón de Cuzco, 
o en las terrazas quebradas 
de Machu-Picchu,
(allí donde los muertos suben a nacer 
en la voz de un hermano) 
o en el miserable mercado de Acapulco 
tendido junto al mar 
lujoso.
O tal vez en Cajamarca, 
blanca y medida como el pan, 
o en la plaza de Oaxaca, 
apenas sostenida por la música 
de marimbas y bandas; 
o en la siesta amarilla de Chan-Chan, 
cuando los peces petrificados de sus muros 
vuelcan una sombra áspera.
Tal vez en la espesura de La Venta,
donde un dios cautivo desnuda sus cuatro rostros
furiosos,
o sentados junto a las frías serpientes de Tenayuca, 
prontas a reiniciar, bajo la epidermis del silencio, 
un ciclo sin fin,
(el mismo que sin saberlo trama la tejedora de Pisac). 
Quizás en compañía de los atlantes de Tula, 
que ya difícilmente sostienen el cielo 
sobre sus cabezas.
O comiendo naranjas por la avenida de los muertos, 
allá en Teotihuacán.
Pero simplemente puede suceder en una ciudad desconocida, 
en cualquier lugar.

En alguna parte, 
alguien que se nos parece 
avanza a nuestro encuentro, 
nos mira con ojos 
que reconocemos.
Es allí donde todo viaje tiene fin y comienzo.



LA CASA Y OTRAS AUSENCIAS (1981)



Una orilla largamente deseada

La casa 
replegada
en cuclillas sobre la tierra 
guarda sus muertos 
y a cada uno distribuye 
su lágrima, 
su ración de amparo.
Ella los mantiene 
verticales en la huida, 
los pasos atados 
a puertas imposibles, 
aherrojados los huesos 
que otra brújula 
convoca tercamente.

Hasta que un día 
de golpe
abre las ventanas,
los deja que vuelen al olvido
como a una orilla largamente deseada.



Televisor

En mi poema arde 
mi casa parecida a un puño, 
en medio del agua cansada 
del día, 
y hay
cuerpos y cadencias 
espejos de sombra 
y un cuadrado de tierra 
donde crece
el árbol desordenado de la memoria 
y de la infancia.

Pero más que todo 
brilla
el punto vertiginoso 
donde se abisman los rostros 
y la voz
en la noche instantánea 
de la pantalla a ciegas.

Único guiño que quizá reconozcan 
los satélites que pasan en la noche.



Ventana de invierno

Ahora como en un sueño 
recuerdo nuestros rostros arrinconados 
adentro de la breve luna del frío, 
contra el vidrio que pulía 
la canción de la noche.
Era cuando el invierno 
levantaba una torre inaccesible, 
una altísima ausencia, 
y en las últimas calles 
parecía que un solo paso lento 
nos llamaba.

Detrás de la ventana
éramos los huespedes del humo,
formas que una lampara inventaba...

(a nuestro lado alguien 
disponía las sillas, 
repartía en los platos 
la sopa de la certidumbre 
y el consuelo)

(Del libro homónimo;
Oyé Ndén,2022)

Dora Hoffmann


Dora Hoffmann, (Gualeguaychú,Entre Ríos, Argentina ( 1930-1978) desarrolló una obra poética única que quedó reflejada en tres poemarios: Los habitantes de la memoria (Buenos Aires: Colombo, (1975), Cuaderno de viaje (Santa Fe: Colmegna,1977) y el postumo La casa y otras ausencias (Paraná: Comarca, 1981). Por sus trabajos recibió la medalla de plata en los Juegos Florales de Villaguay -1973-, la de oro en el Premio “Andrés Chabrillón” de FACER -1974- (por el poema “Camino por una ciudad desconocida”), el primer premio en el Concurso Nacional del Ateneo Popular La Boca — 1974— (por Cuaderno de viaje) y el segundo premio de Fundación Dupuytrén (por Los habitantes de la memoria).