La biblioteca de Marcelo Leites

A Antonio Machado Ha dejado de llover y sale la luna. No sé nada de ondas de radio. Pero supongo que se transmiten mejor después de haber ll...

Es muy temprano: casi está oscuro todavía. Me acerco a la ventana con una taza de café y la obstrucción de siempre  a esta ho...

Desde la ventana la veo inclinada junto a las rosas juntándolas lo más cerca que puede de la flor para no pin...

Cariño, por favor, mandame el block  de notas que dejé en la mesita.  Si no está, mirá debajo.  O debajo de la cama. Está por...

En invierno se ven dos tipos de sembrado  en las afueras de Prosser:  campos de trigo verde nuevo,  con sus vástagos que surgen po...

Miedo a ver un coche de la policía acercarse a mi puerta. Miedo a dormirme por la noche. Miedo a no dormirme. Mied...

Mi mujer ha desaparecido con toda su ropa. Olvidó dos medías de nailon, y un cepillo para el pelo detrás de la cama. Me gustaría atraer s...

(para Linda Gregg, después de leer «Clasicismo») Las noches no son claras aquí. Pero si hay luna llena, lo sabemos. Se...

Su mujer. La pintó cuarenta años. Una vez y otra. El desnudo del último cuadro tan joven como el desnudo del prime...

VOS NO SABÉS LO QUE ES EL AMOR (una tarde con Charles Bukowski) Vos no sabés qué es el amor dijo Bukowski tengo 51 años y esto...