CASA DE LA POESÍA

Cuando me tiro de cabeza 
a la pileta
mis piernas se dan vuelta
y caen

lento

como ahora las agujas del reloj. 

El agua y el aire
por un instante
tienen
la misma densidad.

Voy hasta el fondo
y regreso a la superficie
en una sola dirección,

a toda velocidad y con los ojos

bien abiertos.

El cielo está turbio,
se apaga.

Respiro.

Las flores del aromo

flotan.


***


En los pétalos
de las alegrías
del hogar
drena
delicadamente
el sufrimiento
del mundo.

Se está formando
un río caudaloso
y en el fondo
escaleras
de pequeños
cristales.

A cada instante
el paisaje vibra
de un modo
diferente
casi imperceptible.

En los pétalos
de las alegrías
del hogar
drena
delicadamente
el sufrimiento
del mundo.

(Inéditos, tomados de su blog:

"El infinito viajar")

Selva Dipasquale

Selva Dipasquale nació en 1968 en provincia de Buenos Aires, Argentina. Publicó Teoría de la ubicación en el espacio (1994), Camaleón (1998), Paraselene (2005),  Meditaciones en el bosque (2007) y La disipación (Ed. Recovecos, 2012) y La sombra de la mano 2015), más na Plaqueta de poemas "Teoría de la Ubicación en el Espacio" con el Grupo Seis Sellos, en 1996. Incursionó en la danza, las artes visuales y practica desde hace 10 años el Método De Rose. Integra las Antologías de Poesía Joven Argentina: "En la fisura", Buenos Aires, Ediciones del Dock, 1995 (selección Daniel Freidemberg) y "Monstruos" publicada por el Centro Cultural de España (ICI) dependiente de la Agencia Española de Cooperación Internacional (AECI) y el Fondo de Cultura Económica (selección Arturo Carrera).  En el 2001 obtuvo 2 becas en otorgadas por la Fundación Antorchas de su país: Taller de Poesía y Residencia en el Banff Center for the Arts (Canadá).  Coordinó entre el 2006 y 2008 LA INFANCIA DEL PROCEDIMIENTO y desde fines del 2015 coordina EL INFINITO VIAJAR.

SILENCIO QUE NOS RODEA

Y yo que me entrené

para no ser una poeta romántica

para sobrevivir a la

ciénaga

casi

blanca casi

limpia

de una era que no desea sangrar

que preferiría no hacerlo

que está aterrada

y antes que sangrar

prefiere el tedio

o la masacre.

Que se deja mentir

como una fechoría dulce.

Quien se entrega a nombrar

doscientas maneras de no sentir

la marejada en la carne

desconoce que está en juego

el juego mismo.

Único pobre intenso

juego

que nos ha dado alguien

que nos quiere bien.

Pequé de desmesura

cada vez que pude

y relaté los cimientos

del mar

desde el alba hasta la carne

helada.

En la palabra

quise ver

el tiempo de la especie

latiendo

para estallar fuera de la cáscara.

La historia de la cáscara,

la histeria de la autoría.

La histeria de los autores.

Me sangra la boca

porque es mejor que mentir.

Esta noche

como todas las noches

somos agua

oculta entre lo sólido.

Paulina Aliaga

Paulina Aliaga nació en Comodoro Rivadavia y vive en Buenos Aires. Es poeta, actriz y directora teatral. Ha participado en diversos espectáculos teatrales y festivales de poesía. Ha publicado La Contra Dicción. Lleva adelante la editorial y Centro de Artes Espacio Hudson. Traduce del inglés. Se ha formado en la carrera de Ciencia Política en la UBA. Licenciada en Ciencia Política por la Universidad de Bs As. Es co-editora en la Editorial y Centro de Artes Espacio Hudson. Ha participado en diversas compañías de teatro y espectáculos teatrales y cortometrajes. Ha participado en diversos festivales de poesía y ciclos culturales. Tiene dos libros de poemas inéditos: Tiempo de actos y Silencio que nos rodea (2017).

ORACIÓN PARA ESPERAR EL COLECTIVO

Señor de los desamparados
que esperan el colectivo
no permitas que se apague esta llamita
defendida a puro sol sobre la escarcha

que el colectivo venga pronto
pues la espera
amontona cenizas en la frente
y tengo que apalearlas y hacer señas
y asomar los ojos a la ruta
aunque las venas duden
tironeando

señor de los desamparados
que no pase de largo
como si yo no fuera capaz de andar descalza
como si yo no fuera propensa a la ternura
como si fuera una chapa
un poste   nadie   nada

y que no venga lleno   señor
porque se salen con la suya
entonces patas y empujones
en un boleto me suicidan la sonrisa
y me resigno    animal al matadero

que no demore   señor   hoy hace frío
y no llegan los sueños hasta el alma
en el filo de este riesgo   no me culpes
si abandono un segundo la trinchera
y alcanzo a maldecir
la madrugada



Liliana Ancalao

Liliana Ancalao nació  en 1961 en Didadema Argentina, Comodoro Rivadavia. Pertenece a la comunidad mapuche-tewelche Ñamkulawen.Es profesora de Letras e integra un grupo universitario de investigación del mapuzungun, lengua originaria de los mapuches.  Publicó los poemarios Tejido con lana cruda (2001), Iñchiu (2006) y Mujeres a la intemperie (2009). Su obra poética fue incluida en la antología La memoria iluminada. Poesía mapuche contemporánea (Málaga, 2007).

ERA UN CUADRADO LA CASA,

blancas las paredes y el pilar

alto de la entrada, se veía todo el cielo.

el cosmos, decían.

cuando en la capital

se ven con suerte

algunas luces, la materia

desordenada y en polvo

se transforma, sin ir más lejos,

en frente, un primer piso

iluminado en la madrugada esconde

pequeños tesoros, un trofeo de karate, una heladera

y restos de algo, habría que ir al campo, salir

a la terraza, escapar

en la sábana oscura que se alza

sobre los otros, él trajo

una revista desplegable, estiró el índice,

apenas con la punta así,

cuando eras chica preguntaste

qué es el cosmos, te muestro, acá

estamos nosotros.

pienso cómo entra

no mi casa que es chica, la torre,

el parque, la pileta, tu habitación. todos

en este punto luminoso que un dedo tapa

y la distancia, el trayecto que recorre el dedo

de un planeta al otro.

hace calor y prendemos

estrellitas y bengalas en la calle.

cuando tu mamá era chica

no existía la tele en colores ni tampoco

el pilarcito. y ahora que todo estalla

bombas, planetas, naves qué pasaría

si mi casa empieza a arder y

la otra y la otra y la otra y así

se enciende este punto.

una polilla volaba, bajo la mesa

yo con ese miedo siempre

a lo que viniera del aire, la agarraste

con los dedos,

no hace nada, ¿ves?

no muerde, no respira, para mí

tiene pelos

o un polvillo gris

que cae al matarla, lo que queda

es lo que la hace volar, igual

no quiero ver

la órbita de los dedos

al tomarla, cortar su vuelo en seco,

como si juntaras con la espada

varias cosas que arrojaste

primero al aire, así

estábamos seguros

mientras los ladrones fueran

seres alados que en silencio

se iban llevando las cosas.

podés elegir una

y que sea tuya, para vos sola.

hay miles de millones, más, hay una

para cada uno. el dedo

otra vez en el póster desplegable

alejándose de casa.

miedo ante tanto espacio,

tenés que elegir, subir al pilar y con la mano

señalar un punto, el más brillante, ¿ves?

hay olor a eclipse

en el aire.

calor y las nubes

que se juntan de a poco, después

sobre las luces de la calle, gotas

caen lentas hasta

hacerse más y más livianas, cerrarse

como una cortina afilada

que todo lo cubre, se sabía,

no iba a seguir así. agosto y un sol

que raja la tierra.

las únicas estrellas que veo

son antenas, algún pararrayos y un avión

que ya se pierde hacia un lado de la ventana.

la lluvia empezó

mientras escribía y ahora

la cortina se repliega

llego a este verso y miro

el foco de mercurio, la calle, una moldura.

pero ni un rastro

de esas gotas que antes

amenazaban inundar los barrios,

regar las plantas y decretar

la apertura simultánea

de las azaleas.

abajo de la línea de la tormenta

la vista se abre y en la pared

una enredadera en otoño

como una llamarada

el centro rojo y las puntas

que se aclaran hasta envolver

con lenguas amarillas el borde

de las ventanas más altas,

fijate, sólo desde acá

lo podemos ver.

(De: La casa de la abeja)

 Laura Lobov

Laura Lobov nació en Buenos Aires, Argentina, en 1978. Publicó los poemarios: Balnearioy, 2003; Las cosas a descansar, 2004; El Zeide, 2006; La casa de la abeja 2007; Pájaros que se posan sobre una antena, 2009 y El management envilece al mundo, 2010. Además, sus poemas fueron publicados en Última Poesía Argentina, Buenos Aires, (2008), Poetas argentinas (1961-1980), Buenos Aires, 2008, El decir y el vértigo. Panorama reciente de la poesía hispanoamericana (1965-1979), México, 2005, 18 Poetas-Antología de poesía latinoamericana, Perú, 2006 y Taquigrafía para principiantes, Buenos Aires, 2002.

PÁJAROS QUE SE POSAN SOBRE UNA ANTENA

FOLLAJE

Allá no sé, pero acá

hay lugares donde aparecen las cosas. Mirás

y son pisos y pisos y en el medio

la luz. No es fácil de decir

fronda o follaje, pero así

el verde sale de cualquier lado,

como una acumulación, una ola

con su poder

que arrasa. Piedras,

rutas, civilizaciones

van en ese río que las parte

en varios pedazos. Vemos un indicio

ahí o del otro lado. Nada es recto, un camino

de hojas pisadas y tierra.

El sol pasa y resplandece. El agua cae

como si fuera la última vez. Un punto

que nos acerca al tiempo

en que todo se junta y crece.

TODAS LAS POSIBILIDADES

En la sierra el cielo vuelve a ser azul

y el aire, aire.

Va por un camino hecho de polvo

y huellas. Hay cosas que no podía pensar

antes de subir. Hay gente

en todos lados, en el silencio

quieto del campo, en la idea

del trabajo y la calma

del descanso al atardecer. Piensa

en su cama en la avenida, su cama

en un piso alto

rodeada de autos, de ruido,

de gente. Hay casas

que vemos de noche en la ruta:

Una pequeña luz o el brillo

intermitente

de la tele. Una familia frente a la mesa

suspendida, apenas iluminada.

Pasa rápido en el micro y corre un poco la cortina,

la cara en el vidrio. Está frío y de afuera llegan

algunas estrellas y la pena

de esa vida que nunca viviremos.

ESTACIÓN SECA

Llueve fuera de época

hoy

estoy mirando como el cielo se pone negro

y algo dorado se refleja en unas ventanas más allá

hay helicópteros y suenan las sirenas.

Quedan pocas cosas.

Pienso en el árbol lleno de pájaros

en el sonido del atardecer,

el calor, el principio de año frente a la plaza.

Acá los pájaros se posan sobre una antena

ahora los veo, pero se irán con la lluvia.

Quiero hacer que nieve

sobre esta hoja, sobre la casa,

la antena, los pájaros que confunden árboles, la gente,

todo.

Cubrir este ruido

que nunca para

con un manto blanco y opaco. Dibujar

en los vidrios

los árboles, los pájaros, la antena,

la gente que va por la calle y mira con asombro

la nieve, sirenas.

Después borrar todo, apagar las luces,

cerrar la puerta y correr

antes de que me agarre la lluvia.

(De: Pájaros que se posan sobre una antena,

Vox, 2014)

Laura Lobov (Buenos Aires, Argentina, 1978)

UNA CHICA CUMPLE 15 AÑOS

Una chica cumple 15 años
Toman cerveza con los pies en el agua
más allá unas flores naranjas
en un tronco seco
la ladera marrón, el eco
apagado
de la fiesta en el pueblo
la quinceañera
el vestido rosa
cajones rojos de bebida y bolsas
de plástico transparente.
Los pies van y vienen
forman círculos
una línea y la otra se chocan
hace calor, están afuera
pero es como en ese cuento en que un nene
se queda encerrado en un armario
el único día sin lluvia:
esperar años para ver
el paisaje blanco desde la ventana
los pequeños cristales siempre dibujados
en el margen de las hojas
-una cruz, dos diagonales-
ahora cayendo en la mañana
fría,
una luz distinta, casi plateada
que hace entrecerrar los ojos
y salir a la calle.
El agua salpica en la cara
el vals comienza a sonar
y la quinceañera gira y gira
mientras alguien mira la nieve
que cae en Buenos Aires.

(De: "Pájaros que se posan

sobre una antena", Vox, 2009)

Laura Lobov (Buenos Aires, Argentina, 1978)

LA VIRGEN NIÑA

La Virgen niña
duerme a la sombra en el desierto arenosa.
Sueño de rosas
para la Virgen de las cosas.
Total hay un Dios, adentro y afuera
(de la enredadera).
Y como el perfume de la indiferencia:
pura inocencia cambia de forma.




EL FIN

Hay un lugar
en el mar
hay un lugar
donde dos mundos niegan 
su singularidad. 
Manos blancas
para la muerte
en el mar. 
Es la Bruma
que desciende
en el límite del horizonte de esta línea. 




Julia Sarachu

Julia Sarachu (La Plata, Argentina,  1976) es escritora, editora y traductora. Dirige, junto con Laura Lobov, Miguel Ángel Petrecca y Vanina Colagiovanni la editorial Gog y Magog, que se inició en Buenos Aires hace una década y cuenta con un catálogo orientado casi exclusivamente a la poesía. Julia es autora de Transformaciones (2004), Cuatro ojos ven más que dos (2005), Las bellezas del lobo (2007) y Muñequitas rusas (2009). Como traductora de esloveno, ha traducido a Simon Gregorčič, Edvard Kocbek, Alojzij Gradnik y Svetlana Makarovič. Administra el blog “Los poetas en off”.

El DJ

Yo les ofrezco esta música
que no es
totalmente mía
pero la combino para ustedes
para sacar
de todos lo mismo
duplicación fantasmal de las pasiones de cada
individuo;
y a la vez los contengo,
porque se identifican conmigo
siento, que comando mi dirección,
en esta ficción ideal
soy
el amo de mis acciones.
Acá la masa es aprehensible como grupo,
alcanzo a recibir una impresión indiferenciada
de la conciencia grupal,
y en base a esa sensación produzco
las variaciones que los movilizan;
y este mutuo reconocimiento es
para mí el placer más grande, un alivio
cuando veo en sus cuerpos la proyección de la música.
Acciono
el brazo mecánico
el caballo
la batuta
el martillo
establece el ritmo para llevarlos al trance,
y que permanezcan en él
cascabel
la púa sigue las huellas circulares grabadas
en el indestructible
plástico
infinita búsqueda de lo inorgánico.
Pero la imagen que recibo
nunca es exactamente igual a lo que espero,
siempre quiero más, pretendo…
la unificación.

(De la novela "Muñequitas rusas",

2009)

Julia Sarachu (La Plata, Argentina, 1976)




IMAGEN: El DJ Hernán Cattaneo.

POEMAS DEL AIRE

11

Toca el borde de la mesa
pasa lento su dedo
tanto se ha callado en esos límites
flota un aire
allí
y es de silencios.



18

Hay un aire en el cuerpo
que cruza entre los humedales
oscuros de los pulmones
allí tras unas rejas delicadas
crujen
arrastran unas cáscaras,
una especie de coraza
que cuando falla
dejan un dolor
como de fuego
hay un aire allí
que no es el suyo.



20

las diferencias son muy claras
un hombre colecciona orquídeas
toca con su dedo los pétalos
suaves
en su patio hay un montón de macetas con cactus
así de altos, aire de puna
nunca se le ocurre acariciarlos
los mira desde abajo
y con eso alcanza

(Tomados del blog de Valeria Cervero:

De lo que no aparece en las encuestas2)

Liliana Campazzo (1959, Buenos Aires-Vive en Río Negro desde 1976)



IMAGEN: Cactus florecidos, sin créditos, tomada de Pinterest.