Amor mío, el viento acaba
de voltear tu retrato, yace
en el suelo, tus ojos no me miran.
Amor mío, la luz
se ha apagado, tu retrato
está en su lugar, ya.
Amor mío, la lluvia
entró por las ventanas. La pared
donde cuelga tu retrato
parece salpicada por cristales
de agua, y tus ojos parece
que lagrimean, ni siquiera
miran.
Amor mío, no existe el viento,
la luz existe, la lluvia
dejó de existir, un retrato se ha
roto en la zona donde estaba
la mirada. Esa ceguera
es mía. Ya no veo tu retrato y
el tiempo ha pasado.
¿Qué sucederá ahora?
Irene Gruss (Buenos Aires, Argentina, 1950-2018)
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