EL RETRATO DE UNA DAMA

en esos tonos agudos
te acercaste porque no era pintura lo
que querías que hiciera
de figuras mañosas y posibles
viniste separada activa de colores
ni difusa ni desvanecida

siempre con el arte del defecto.

  

CUADERNOS

Cuando empecé a llamarte por tu nombre

vi las sábanas cuadriculadas de tu cama

me recordaron los cuadernos de la escuela

donde escribí que quería conocerte.

Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Juan Santander

Juan Santander Leal, Copiapó, Chile, 1984. Es Magíster en literatura (Universidad de Chile). Participó durante el 2004 en el taller del Poeta Andrés Morales llamado Códices. Ese mismo año fue becario del taller de La fundación Neruda. Ha publicado los libros El retrato de una dama; Allí estás (Marea Baja, 2009) Cuarzo (Marea Baja, 2012),  la plaquette Agujas (El trueno, 2015),  La destrucción del mundo interior (Overol, 2015) que reúne sus textos publicados anteriormente e Hijos únicos (2017). También participó en la reescritura colectiva de La Araucana, Memoria poética (Cuarto propio, 2010).

LA DESTRUCCIÓN DEL MUNDO INTERIOR

Mi colección de lagartijas y flores de montaña, mis libros ilustrados.

Todo lo dejé por ti, que me hiciste tener relaciones en el pavimento.

Ya no tengo secretos porque tú les dijiste todo sobre mí a tus amigas.

Les hablaste de mi diario, de mi odio al sol, las manías de mis primas

y mis ganas de llegar a ser atleta o peluquero.

Todo lo dejé: los álbumes de Historia y Medicina,

los disfraces de Batman y Robin que usé de acuerdo al clima y mis humores.

Tú, ramplona y hermosa como la vida, me encerraste en una pieza oscura,

ungiste mi cuello con esa colonia floral que aún maldigo y no comprendo,

destruiste mi imaginación sacándote la blusa al menor indicio de calor.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Juan Santander  (Copiapó, Chile, 1984)

EN EL VETERINARIO

Alguien entró con una tortuga.
Cayó del segundo piso
y se partió el caparazón.
Nada se puede hacer
tendrá
una lenta muerte.
 

Pensé en su dolor
en el caparazón compuesto
gruesas placas óseas
soldadas a sus vértebras, costillas
en su médula espinal convulsa
al efecto del quiebre en cada nervio.
 

Tuve temor
de dejar mi escondite.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Natalia Figueroa 

Natalia Figueroa Gallardo. Poeta nacida en La Serena, Chile, en 1983. Es licenciada y Magíster en Literatura, actualmente cursa el Doctorado en Literatura, Universidad de Chile. Es Directora de la revista sobre Literatura y Política 2010. Los poemas publicados pertenecen al libro: Una mujer sola siempre llama la atención en un pueblo (Das  Kapital, 2014).

CAMARINES

A mamá no le gustaba

que entrara a los camarines del gimnasio:

mujeres grandes andan desnudas

tú eres pequeña.

Siempre tuve curiosidad

pero al entrar me sentí incómoda:

hermosas mujeres reían.

Intentando no mirar

deseaba desplante,

dejar mi toalla caer

descubrir mis pechos

comentar insignificancias.

Mirar cuerpos firmes resplandecer contra azulejos

figuras de senos caídos

y grasa abultada.

Y las duchas, ay, las duchas

cuando ciertas mujeres

restregaban la esponja o el jabón

o peor aún sus manos

contra sus partes íntimas.

Me paralizaba.

Volvía a casa

repitiéndome la imagen de sus manos

subir y bajar

por esas vaginas

llenas de vello.

Hacían esto con tal naturalidad

que sentía ganas de acercarme

y lavarles cuidadosamente

todos los males del mundo.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Natalia Figueroa  (La Serena, Chile, 1983)

NANO

CARACOL

Mi caricia legusta
llena mi mano de baba
y casi sale por completo de su concha.

Vivimos juntos
se  llama Nano
su casa es un gomero

explora la habitación

Nos descubrimos

***

Lo tuve, y se me murió. Jugué con él: rodó tres veces por el suelo. Debo hacer algo antes de que los carroñeros lleguen. No lo tomé en cuenta cuando al tocarlo en sueños me dijo: “déjame tranquilo”. Y por mí se trizó su concha hasta que fue inútil sellarse, ya que el calor entraba por la abertura y además, al mover la planta le di el toque de gracia contra una piedra en la que se quedó de lado, sin fuerzas ya para cargarse. Antes disfruté al contar cómo descubrí las costumbres de los caracoles, la manera que tienen de investigar objetos nuevos, sus largos coitos penetrando y dejándose penetrar hasta lanzar y recibir la flecha espiral de calcio.

Su cadáver está sobre mi velador.

Esto es lo que le hice a Nano

Y tú quieres que me quede contigo.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Natalia Figueroa  (La Serena, Chile, 1983)

GUÍA PARA PERDERSE EN LA CIUDAD

Yo necesitaba saber si lo que escribía
era realmente mi experiencia
y no una acumulación de recuerdos
que se desvanecería como hielo al tacto
una acumulación de recuerdos para los que tuve
que crear un estante
si las cosas que estaban alrededor mío
no estaban escritas en alguna hoja
mi vida no habría valido la pena.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Víctor López Zumelzu

Víctor López Zumelzu (Curacaví, Chile, 1982). Ha publicado Los surfistas (VOX, 2006; Premio Hispanoamericano de Poesía 2005 de revista VOX-Diario de Poesía, Amigos de lo ajeno y Álbum del universo bakterial); Anleitung, um sich in der Stadt zu vertieren(Lanzallamas/Latinale, 2009); Guía para perderse en la ciudad (Ripio, 2010; VOX, 2012; Liliputienses, 2014; Premio Municipal de Poesía 2011); Erosión (Alquimia, 2014); Mi hermano (Vox, 2015), Bocetos de plantas y animales (Liliputienses, 2017). En el año 2006, fue becario de la Fundación Pablo Neruda. Sus textos han sido traducidos al portugués (Marília Garcia), al inglés (Brandon Holmquest) y al alemán (Rike Bolte). En  2013 publica su nuevo libro Erosión en Alquimia ediciones de Chile.

CARTAS

Mi querida Mariel

Cuando escribo de Chile no pienso en Chile como un país

                                                                 /sino que escribo

otro sinónimo más de lejanía / Alguna mañanas me des-

                                                                /pierto con una

resaca semejante a una delgada línea de mar en las pestañas

                                                                / Más allá

una muchacha amarra flores amarillas en medio del desierto

                                                               /y entre sus

piernas hay un cuaderno borroso que parece decir/ “esta

                                                              /es mi escritura

una niebla en la que apenas”/ Escribir es siempre

                                                              /decir lo mismo

/Ahora voy a escribir un verso genial/ algo digno de Yeats

                                                              /una ensoñación

/sobre una Venus que reposa desnuda en un estanque de

                                                              /peces/ pero no

precisamente de una Venus, sino más bien de una quince-

                                                              /-añera de los

barrios bajos de Santiago/ que yace violada y muerta en

                                                             /las riberas del

Mapocho/ Un surfista viaja toda su vida en un autobús

                                                           /que de a poco se

desvanece/ a veces mira a través de la ventana el paisaje

                                                           /enormes

carteles con nombres de ciudades desconocidas/ trasladarse

                                                           /de un lugar

/hacia otro punto/ donde el mismo viaje es un signo de

                                                           /desvanecimiento

/de continua pérdida/ Él le escribe poemas de amor porque

                                                           /no se atreve

a decirle que la ama más que el universo/ un día decide

                                                           /mostrarle sus

textos y ella le dice que son demasiado tontos/ no dicen nada

                                                           /nuevo / Toda

escritura es una especie de caída / leve/ despacio / sin tiempo

                                                           / cerca del

suelo la sensación de velocidad aumenta / los ojos se dilatan

                                                           / el fotógrafo

enfoca la escena y le pide que por un momento / sólo por

                                                           / un momento

cierre los ojos y que imagine que el breve viaje hacia

la oscuridad / no huele siempre como un ramo de flores

amarillas olvidadas en medio del desierto / En Colombia

hay cientos de mariposas de colores / en Chile de vez en

cuando la corriente del niño trae peces voladores que se

                                                           / elevan a varios

centímetros de altura / Toda escritura es precisamente esto

                                                           /  y que salga el

sol cuando deseamos que salga el sol / y ponernos abrigos

                                                            bufandas

cuando deseamos que este mismo muera.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Víctor López Zumelzu (Curacaví, Chile, 1982)




IMAGEN: Fotografía de Nobuyoshi Araki. 

ACEITUNAS

Un puñado de aceitunas reposan quietas en una bandeja de plata.
No hay nada de sexual o estético en eso.
Solo son un puñado de aceitunas dice alguien sin un rastro mínimo
de pasión

Los invitados a veces miran entre sus anteojos el paisaje
un débil horizonte que se empaña

Dos desconocidos que sin querer se encuentran
se bajan de sus automóviles
y pasan a ser parte de la misma fotografía

Una versión rápida y convincente de la historia
es que no hay historia.

Un mozo que ha trabajado toda su juventud en el mismo lugar
un día decide escribir en su libreta de notas
La vida debería ser más que un puñado de aceitunas quietas
en una bandeja de plata

Después lo borra y vuelve a trabajar

Más allá el sonido del mar de la ola rompiéndose
La brisa que mueve la hoja del cuaderno
El vaho que se eleva, el paisaje se ilumina.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Víctor López Zumelzu (Curacaví, Chile, 1982)

PARAÍSO

Aquí no hay glamour

ni bares franceses para escritores
sólo rotiserías con cabezas de cerdo,
zapatos de segunda
cajas de clavos, martillos,
alambres y sierras
guerras entre carnicerías
vecinas y asados pobres.

Este no es el paraíso ni el  anteparaíso.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Gladys González

Gladys González Solís. Poeta chilena nacida en Santiago de Chile, Región Metropolitana, en 1981. Es Licenciada en educación y pedagogía con mención en castellano por la Universidad Metropolitana de Ciencias de la Educación (Chile), Diplomada en estudios de tercer grado (Universidad de Valladolid, España), Diplomada en Fomento lector en literatura infantil y juvenil (Pontificia Universidad católica de Chile), Doctora (c) en Filosofía y Letras mención Filología Hispánica (Universidad de Valladolid, España). Es gestora cultural independiente y también dirige la editorial Ediciones Libros del Cardo. Obra poética: "Gran Avenida" (Ediciones Libros La Calabaza del Diablo, Santiago, Chile, 2004): “Aire Quemado" (Ediciones Libros La Calabaza del Diablo, Santiago, Chile, 2009); "Hospicio" (Ediciones Inubicalistas, Valparaíso, Chile, 2010); "Vidrio Molido" (compilación,Ediciones Libros La Calabaza del Diablo, Santiago, Chile, 2011);  "Calamina" (Ediciones Libros La Calabaza del Diablo, Santiago, Chile, 2014); "Papelitos" (selección, Crunch! Editores, México, 2003).

ME DICE

Me dice que escribía en boletas y papelitos de cigarros mientras ella

se iba al baño a mirarlo por la ventana Me dice que ella es su muerte y que no quiere morir todavía porque la muerte

es mujer fatal Me dice que ella es su crisantemo y le recita haikus en el cerro San Cristóbal mientras los animales se vuelven histéricos con la lluvia Él recoge las mejores cartas y las guarda en su libro de budismo

recitando mal a Girondo mientras ella se aleja con sus senos de magnolia volando sobre la ciudad.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Gladys González (Santiago de Chile, 1981)

EL LADO SALVAJE DEL AMOR

el lado salvaje del amor,

muchacho,

me lo llevo

en este último viaje

junto a un toque de morfina

y con la sensación

de ser una eterna cicatriz

que vaga por la ciudad

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Gladys González (Santiago de Chile, 1981)

HILO ROJO

debo decir

que me duele un hombre

en todo el cuerpo

fotocopio su rostro

y lo pego en los paraderos tristes

de Gran Avenida

bordo su nombre con hilo rojo

en mi ropa interior

me tatúo las costillas

por si acaso un día te saco de adentro

tomo té nueve veces al día

hablo con los pájaros

hago mandas al niño Jesús de Praga

prendo inciensos

leo el Kamasutra

mando a revelar tus fotos antiguas

no duermo buscando algo más que ofrecer

me corto la yema de los dedos

y camino goteando las calles

con los brazos caídos

y la cabeza semirapada.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Gladys González (Santiago de Chile, 1981)

IMAGEN: Terese Cappucilli, dancer, pothography of Annie Leibovitz.

DE CIERTAS IMÁGENES Y SEMEJANZAS

Hay madres
parecidas al silencio
de la misma manera
que se parecen al silencio
las mujeres tristes;
ésas que se confunden
fácilmente desde lejos
con una antigua fotografía,
o más bien con un lienzo descelado
que espanta la noche
de las habitaciones frías
y persigue fantasmas
por corredores desnudos
hasta el único jardín
-el de la infancia-
donde en nombre de los sueños
conjuran hijos que nunca
aprendieron las reglas
o dejaron de jugar antes que ellas.

Me imagino que su tristeza les viene
a madres como éstas,
de vivir constantemente hacia atrás,
de su claridad cuando observan
que todo lo que saben
no tiene ninguna importancia,
y ahí se quedan como pidiendo perdón
porque los años solamente traen años.



Teresa Calderón

Teresa Calderón. Poeta, cuentista y novelista chilena. Nació en La Serena, en 1955. Se tituló como profesora de Castellano y estudió Licenciatura en Estética en la Universidad Católica de Chile. En la universidad comenzó a escribir poesía en un taller dirigido por su padre y Roque Esteban Scarpa. Ha ejercido la docencia en distintas universidades chilenas. Actualmente dicta clases en la Escuela de Periodismo de la Universidad de Chile y en la Escuela de Literatura de la Universidad Finis Terrae, y dirige talleres de poesía y de escritura autobiografía. Causas Perdidas, su primer poemario, apareció en 1984. Desde entonces, libros y reconocimientos se sucedieron: en 1988 recibió el premio del Primer Concurso Nacional de Poesía de El Mercurio por "Celos que matan, pero no tanto", luego publicó Género femenino (1989), su segundo libro de poemas y en 1992 fue la primera mujer en recibir el Premio Pablo Neruda de Poesía. Luego vendrían Imágenes rotas (1995), Aplausos para la memoria (1998) y la antología No me arrepiento de nada (1999). El año 2000 debutó en la narrativa con el volumen de cuentos Vida de perras (2000). Tres años más tarde publicó El Poeta y otras Maravillas (2003), la antología Obra poética y su primera novela, Amiga mía (2003), que recibió el premio del Consejo Nacional del libro 2004, en categoría editados. El 2005 apareció su segunda novela: Mi amor por ti (2005).  Es coautora de la Antología “Veinticinco años de Poesía Chilena: 1970-1995”, Ed. Fondo de Cultura Económica, 1996. Parte de su obra ha sido traducida el inglés, francés, sueco, italiano, alemán y portugués, y ha sido seleccionada en más de 30 antologías.

CELOS QUE MATAN PERO NO TANTO

Hombres de mala ley, animales de mierda

que no son capaces de hacer nada que no sean desgracias.

García Márquez

1


Ya había visto sus ojos en los tuyos
que no me miran que se mueren por verla.


2


Era un desliz definitivo.
Desde un bolsillo de secretos
un nombre de mujer
tu letra un número
la prueba final en la estructura mítica del héroe 
-consultar Villegas, Juan- ¬desde el bolsillo
esa mujer
ese cuerpo de tus delitos.


3


Mañana marcaré ese número.
Repetiré la operación hasta dar con esa palomita.
Pienso decirle menos cosas de las que pienso.
Pero a ti, te lo advierto
nos encontraremos los tres y sean cuales fueren los resultados
te lo prometo
aquí va a haber un muerto
habrás un muerto en la familia
querido mío.


4


Como ves
o como no ves
estoy pendiente de ti.
Estoy el colmo de ti.


5


He aguzado el olfato
para husmearla mejor en tus camisas
en los jardines de tu pecho.
Si captaras la sutileza de mi oído
qué magnífico espectáculo
pegado a las puertas
el ojo a las cerraduras
como el náufrago a su tabla
y todo el océano para él solo.


6


Todos mis sentidos alerta pueden reconocerte
a una distancia de metros
bajo una niebla de película
en pleno centro de Santiago
a las doce del día en medio de la gente, animal.
Todos mis sentidos alerta.
Dije todos menos el sentido del humor.


7


Cuídate de mí, maldito, porque te amo.


8


Más vale que te cuides.
Tú sabes una caída en la ducha
esas son caídas fatales me entiendes
un remedio de más o equivocado te fijas
un accidente casero cualquiera tiene en la vida
arreglabas un enchufe y ¡oh, sorpresa, Fiat Lux! me comprendes
o el cuchillo de cocina guardado adentro de la cama
o el gas lento pero seguro no olvidemos.
Por eso, cuídate mejor que te encuentre confesado
oleado sacramentado y todo si te descubro amadísimo héroe.

9 


Te acaricio te araño con táctica felina
porque estás mintiéndome
porque te juro lo sé todo
aunque no digas ni pío.


10


Tardaría la noche entera enumerando
los espantos que te haría
si se confirman mis según tu miserable opinión–
infundadas sospechas.
No tienes idea la de horrores que soy capaz
mi vida
la infinidad de maleficios que prepararía en la cocina
hasta dar con esa pócima
que te pusiera fuera de combate.

11


En esta guerra sangrienta
las matemáticas están claramente de tu parte
yo soy una y una no es ninguna.
Ante una ventaja así no cabría más
que deponer esas armas con las que no cuento
y saludarlos con mis mejores deseos:
que sean tremendamente infelices que se pudran.
Quiero que reciban periódicamente
a la cigüeña cargada de imbunches
que no falten al himeneo las reinas de la muerte,
las parcas de infalibles tijeras
¡Oh, Mnémesis
diosa fantástica de la venganza!

Teresa Calderón (La Serena, Chile, 1955)