jueves, 19 de julio de 2018

CARTAS






















Mi querida Mariel
Cuando escribo de Chile no pienso en Chile como un país
                                                                 /sino que escribo
otro sinónimo más de lejanía / Alguna mañanas me des-
                                                                /pierto con una
resaca semejante a una delgada línea de mar en las pestañas
                                                                / Más allá
una muchacha amarra flores amarillas en medio del desierto
                                                               /y entre sus
piernas hay un cuaderno borroso que parece decir/ “esta
                                                              /es mi escritura
una niebla en la que apenas”/ Escribir es siempre
                                                              /decir lo mismo
/Ahora voy a escribir un verso genial/ algo digno de Yeats
                                                              /una ensoñación
/sobre una Venus que reposa desnuda en un estanque de
                                                              /peces/ pero no
precisamente de una Venus, sino más bien de una quince-
                                                              /-añera de los
barrios bajos de Santiago/ que yace violada y muerta en
                                                             /las riberas del
Mapocho/ Un surfista viaja toda su vida en un autobús
                                                           /que de a poco se
desvanece/ a veces mira a través de la ventana el paisaje
                                                           /enormes
carteles con nombres de ciudades desconocidas/ trasladarse
                                                           /de un lugar
/hacia otro punto/ donde el mismo viaje es un signo de
                                                           /desvanecimiento
/de continua pérdida/ Él le escribe poemas de amor porque
                                                           /no se atreve
a decirle que la ama más que el universo/ un día decide
                                                           /mostrarle sus
textos y ella le dice que son demasiado tontos/ no dicen nada
                                                           /nuevo / Toda
escritura es una especie de caída / leve/ despacio / sin tiempo
                                                           / cerca del
suelo la sensación de velocidad aumenta / los ojos se dilatan
                                                           / el fotógrafo
enfoca la escena y le pide que por un momento / sólo por
                                                           / un momento
cierre los ojos y que imagine que el breve viaje hacia
la oscuridad / no huele siempre como un ramo de flores
amarillas olvidadas en medio del desierto / En Colombia
hay cientos de mariposas de colores / en Chile de vez en
cuando la corriente del niño trae peces voladores que se
                                                           / elevan a varios
centímetros de altura / Toda escritura es precisamente esto
                                                           /  y que salga el
sol cuando deseamos que salga el sol / y ponernos abrigos
                                                            bufandas

cuando deseamos que este mismo muera.

 Envío de Ana Herrera
 Con mi caracol y mi revólver
Muestra de poesía chilena reciente 
en selección y notas del poeta Diego Alfaro 
Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Víctor López Zumelzu (Curacaví, Chile, 1982)




IMAGEN: Fotografía de Nobuyoshi Araki. 





No hay comentarios: