Mi Dios es oscuro y como una trama
de cien raíces que en silencio beben.
Ahora, cuando me elevo desde su calor,
no sé más, porque todas mis ramas
reposan en la hondura y se agitan solo en el viento.
Es que no se ama a un padre? No nos desasimos
—como tú de mí— con dureza en el rostro,
de sus manos vacías e impotentes?
No escribimos con dulzura su palabra marchita
en viejos libros que se leen raramente?
No fluimos de su corazón, como desde una división de las aguas,
hacia el placer y el dolor?
No es el padre para nosotros lo que ya fue:
años transcurridos como ajenos,
gestos anticuados, vestiduras muertas,
manos ajadas, cabello sin color?
Y aunque haya sido un héroe para su tiempo,
él es la hoja que cae, cuando crecemos.
(Del libro: "La morada imposible"
Ed. Corregidor, 2019,
Edición a cargo de Ana M. Barrenechea
y María Negroni) Tomo I.
Susana Thénon (Buenos Aires, Argentina, 1935- 1991)
PUEDEN leer la biografía y más poemas en entradas anteriores de la autora
(N. del A.)
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