Hechos
Me demoré en salir y se largó la lluvia.
Mientras divagaba en cosas que ya ni recuerdo
cosas sin importancia
desde la altura
desde algún lugar que no sé nombrar
vino la lluvia. Allí no hubo demoras,
solo esa precisión de lo que debe suceder
y al final sucede.
Árboles en la plaza
Después de la lluvia
los troncos se ven negros,
nítidos
y entre ellos pasa, difusa, la luz del día.
El agua
retenida en la corteza
es el subrayado de un dibujo infantil
donde mis ojos se lavan, inocentes.
Fresias
Mientras no estabas
los pimpollos se abrieron.
Un estallido silencioso
en la casa vacía.
Distancias
Al fondo de su casa mi hijo plantó álamos.
Le pregunté porque estaban tan cerca uno de otro
y si eso complicaría su crecimiento.
Me explicó que así se hacía.
Los árboles crecieron firmes,
llevan ya algunos años,
apenas rozan sus ramas.
El viento parece moverlos desde adentro
y de alguna manera quedarse ahí.
Estar juntos les da fuerza,
como a nosotros,
aunque nuestras distancias no estén fijas
y otros aires las muevan.
Final del día
A la ventana de la habitación de la clínica
llega recortada la luz roja del atardecer.
El sol se pone luego de un día que empezó lluvioso
y ahora se despeja.
Vemos apenas
la luz intensa, un fuego breve,
el mismo que estaba al final de la calle
cuando también nosotros
éramos el paisaje.
(Del libro: "El tiempo suspendido",
Proyecto Hybris ediciones, 2020,
gentileza de la autora)
Raquel Sinelli
Raquel Sinelli nació en Pergamino, Provincia de Buenos Aires, en 1954. Desde 1974 reside en La Plata. Es poeta y periodista, egresada de la Universidad de La Plata. Publicó: El día pleno (Nusud, 2003), Puertas adentro (Cuadrícula Ediciones, 2012) y La envoltura (Ediciones del Dock, 2013).
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