Sobre el escenario,
iluminado, el poeta lee.
Ha escrito un libro.
En primera fila los padres desbordan luz que le sobra. Las cabezas grises relucen
plateadas, muy tenues.
La figura todavía joven del hijo se deforma
al pasar por los lentes gruesos de los padres. El poema nombra padre, madre, hijo, y la
escena
los invoca: madre es manos risa calor, padre sueño zapatos olvido.
Pequeños,
en el vidrio para siempre padre e hijo,
en la foto salen parecidos.
Escribo hacia adelante, todo sigue igual.
O todo será distinto.
A través del prisma se encuentran las caras de hoy y de mañana.
Las palabras impregnan las cosas
resbalan
los lentes hasta la punta de la nariz. La cadencia no se corta.
El poeta hijo se abre en el aplauso. En los ojos vidriosos de los padres
cierra el libro.
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ABRIR
rayo de luz
deja caer
viento
es leve
un ayer
parte
ni sus alas suyas son
partes
huye
ay
de mis
caminos
ayer
no ha sido
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esqueleto de pájaro
ahueca el desierto
puntos y comas
de un hambre animal
marco de nostalgias
para mirar el cielo que se aleja
Del libro: "La costumbre de las órbitas" (Barnacle, 2023),
envío de Alberto Cisnero
Bárbara Gallota
Bárbara Gallotta (Buenos Aires, 1974). Licenciada y profesora en Artes (FFyL, UBA), docente del nivel Superior de Historia del Arte y Estética. Es traductora audiovisual y se ha desempeñado como colaboradora periodística en diversos medios gráficos y electrónicos. Lle
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