SIESTA EN XBALBA

(Nota bene: Leer biografía)

Siesta en Xbalba 

y el retorno

Dedicado a Karena Shields

(Fragmentos)

I.

Sol tardío abriendo el libro

             página en blanco como la luz, 

palabras invisibles sin trazar 

             sintaxis imposible 

del apocalipsis—

             Uxmal: Nobles Ruinas 

Sin construcción-

dejar que la mente se desmorone.

—Uno podría pasar preciados meses 

y años tal vez toda una vida

haciendo nada recostado en una hamaca leyendo 

prosa con palomas blancas

copulando mas abajo 

y monos ladrando en el interior 

              de la montaña 

y yo he sucumbido a esta 

              tentación—

(...)

     mi alma podría estallar 

ante la sensación de un momento 

     primal del vasto 

movimiento de la divinidad.

Mientras me reclinaba sobre un árbol 

     dentro de un bosque 

expirando un amor imaginado, 

alcé la vista a las estrellas distraído, como 

     si estuviera buscando 

algo más en la noche azul

     a través de las ramas 

y por un instante me vi a mí mismo

     apoyado contra un árbol...

...y de vuelta el ruido de una gran fiesta

     en los departamentos de Nueva York, 

pinturas a medio hacer en las paredes,

     fama, chupadas de verga y lágrimas, 

dinero y discusiones sobre grandes

     temas, la cultura de mi generación...

     mis toscas imaginaciones de la noche, 

mis toscas anotaciones sobre mi alma

    tomadas en momentos de soledad, 

sueños, punzadas, secuencias de pensamientos

    nocturnos y primitivas iluminaciones

-extraño sentimiento el gato blanco 

    durmiendo sobre la mesa 

abrirá sus ojos dentro de un instante 

   y me mirará—.

Uno podría quedarse en esta Chiapas 

registrando las apariciones en el campo 

   visible desde la hamaca

mirando a través de la sombra de los pastizales 

con toda su semejanza a la Eternidad

...un diminuto techo de paja 

mas abajo sobre la hierba de una loma hundida 

bajo una alta y densa vegetación

   esperando en el margen salvaje: 

la sombra larga de la montaña mas allá 

   en cercana distancia, 

su precisa línea de árboles 

trazada oscura y lina siguiendo la cresta

   contra la transparente luz del cielo, 

grietas y agujeros en el aire azul

   y destellos ámbar de las nubes 

esfumándose en la otra ladera 

   hacia el Sur...

(...)

Un crujido en los cuartos me sobresaltó.

Algún tipo de pájaro, vampiro o golondrina,

     huye con ruido de alas de papel sobre la 

cumbre de su propio aire sin preocuparse 

por el gran árbol de piedra en que me encaramo.

      Continuo zumbido metálico 

de chicharras,

     luego un chirriar mas bajo 

de grillos: 5 toques

     de un silbato.

El crujido de una puerta

     abriéndose en el bosque, 

una clase de canto raro de pájaro 

     o croar de reptil.

Mi sombrero tejido de sisal

     sobre el piso de piedra 

como una hoja sobre las aguas, 

     tan de efímero;

mi vela se agita continuamente 

     y pronto se apagará.

Uxmal pálida,

    ahistórica, como un sueño,

Tuluum reluciente en la costa en ruinas;

Chichén Itzá desnuda

    construida sobre una planicie; 

Palenque, capillas rotas en la bóveda 

    verde de un monte;

Kabah solitaria sobre la ruta;

    Piedras Negras enterrada de nuevo 

por arqueólogos oscuros;

    Yaxchilan

resucitada en la espesura, 

y todo el limbo de Xbalba aún desconocido—

    pisos bajo techados de rama, 

de cimiento a ornamento

    derrumbados para las flores, 

pirámides y escalinatas

    brocado de liana, 

ménsula de piedra caliza

    abatidos en un río de árboles, 

pilares y corredores

    hundidos bajo el diluvio de los años:

Lento muro del tiempo impuesto

    sobre el firmamento de la mente, 

como si una radiante catarata de hojas y lluvia

fuera erigida sólida desde el cielo sin fin por la cual 

    ningún pensamiento logre pasar.

Un gran gallo gordo rojo 

encaramado arriba de un tronco 

en la tarde verde,

¡el ego de esos mismos campos 

grita en la luz sagrada del sol!

—No puedo pensar con esa supersónica 

intensidad de gallo 

crucificando mi cráneo 

con su sueño imaginario.

 

             —estaba recordando 

con ojos cerrados

             hacia donde se arrastraron 

como hormigas sobre viejos oscuros

             templos construyendo sus diminutas 

ruinas y desapareciendo en la maleza 

             dejando tantos misterios 

de mortal designio

             para ser adivinados.

Solo yo conozco la gran puerta de cristal 

            de la Casa de la Noche, 

una leyenda de siglos

            —Yo y unos pocos indios.

Y si tuviera ínulas y dinero podría

      encontrar la Cueva de Ámbar 

y la Cueva de Oro

      rumoreada de los acantilados de Túmbala.

Encontré el rostro de uno de

     los Nueve Guardianes de la Noche 

oculto en una choza de caoba

     en la Zona de las Almas Perdidas 

—la primer reliquia de ese tipo para aquel lugar.

Y también encontré una hoja verde

     en forma de corazón humano; 

pero a quién podría enviarle

     este anacrónico san Valentín?

Y aún así estas ruinas me despertaron

     tanto la nostalgia 

por las clásicas estaciones 

     de la tierra, 

el antiguo continente

     que no he visto 

y los pocos años

     de memoria que queda 

antes de la noche final

     de la guerra.

Y como si estas ruinas fueran poco,

     como si el hombre no pudiera ir más

allá antes del cielo

     hasta agotar 

el ciclo físico

     de su propia mortalidad 

en las ciudades oscuras

    ocultas en el inundo que envejece

...las realmente escasas

    extáticas almas conscientes 

seguras de ser halladas, 

    familiares...

regresando luego de años

    a mi propia entorno 

transfigurado:

    para urgir el cambio 

para apurar los años

    en acercarme a mi destino.

Así sueño cada noche con una embarcación, 

    capitanes, capitanes, 

pasillos de hierro, luces de cabina,

    Brooklyn cruzando las aguas, 

el gran barco gris, visitantes, despedidas, 

    el borroso y vasto mar— 

un viaje una vida perdida o ganada:

como Europa es de mi propia imaginación 

    —muchos habrán de verla,

      muchos otros no—

aunque es solo el viejo mundo familiar 

y no un abstracto sueño místico.

Y en un momento de sueño premonitorio

      veo ese continente en lluvia, 

calles negras, noche vieja, un

      monumento que se esfuma...

Y un largo viaje aun no realizado,

      sobre mares antiguos 

arrollando desnudas dunas grises bajo 

      el baldío de la luz del mundo 

en dirección de puertos de pueril geografía 

en los que el barco oxidado 

hará puerto...

Qué noches no habré de ver sin un centavo

      entre los misterios Árabes de pueblos 

sucios alrededor de 

     las alcazabas de los muelles?

Sendas de arcilla, muros de barro,

     el olor de cigarrillos verdes, 

creolina y agua salada estancada—

     mas arriba altas y oscuras estructuras, 

formas de maquinarias y fachada

    de casco: y una lámpara colgando 

encendida en una choza de madera

    frente a sombría

pila de sulfuro sobre el embarcadero. 

    Hacia qué ciudad

habré de viajar? Qué casas salvajes 

    iré de ocupar?

qué cuartos vagabundos y calles

    y luces en la larga noche 

impulsan mis expectativas? Qué geniales 

    sensaciones en viejas 

salas? qué jazz mas allá del jazz

    en futuros salones azules? 

qué amor en los cafés de Dios?

Pensé, hace unos cinco años

    sentado en mi departamento, 

mis ojos abiertos por una hora

    viendo en espantoso éxtasis 

los edificios inmóviles

    de Nueva York pudriéndose 

bajo las mareas del Cielo.

Hay un dios

muriéndose en América

que ya ha sido creado

en la imaginación de los hombres

hecho palpable

para adoración:

hay una previa 

imagen interior 

de la divinidad 

apuntándome hacia 

el peregrinaje.

Oh futuro, Dios inimaginable.

[Finca Tacalapan de San Leandro, 

Palenque, Chiapas,Mexico 1954- 

San Francisco 1955]

(Del libro homónimo,

Ed.Argonauta,2019)

Allen Ginsberg

(Traducción de Leandro Katz)

Siesta in Xbalba

and Return to the States

Dedicated to Karena Shields

I.

Late sun opening the book,

          blank page like light, 

invisible words unscrawled, 

          impossible syntax 

of apocalypse

          Uxmal: Noble Iluins No construction —

let the mind fall down.

One could pass valuable months 

and years perhaps a lifetime 

doing nothing but lying in a hammock 

reading prose with the white doves 

         copulating underneath 

and monkeys barking in the interior 

         of the mountain 

and I have succumbed to this 

         temptation —

(...)

        my soul might shatter 

at one primal moment’s

        sensation of the vast 

movement of divinity.

As I leaned against a tree 

       inside a forest

expiring of self-begotten love,

I looked up at the stars absently, 

       as if looking for

something else in the blue night 

       through the boughs, 

and for a moment saw myself

       leaning against a tree...

...back there the noise of a great party

       in the apartments of New York, 

half-created paintings on the walls, fame, 

       cocksucking and tears, 

money and arguments of great affairs,

       the culture of my generation...

       my ow n crude night imaginings, 

my ow n crude soul notes taken down

       in moments of isolation, dreams, 

piercings, sequences of nocturnal thought 

       and primitive illuminations

— uncanny feeling the white cat 

       sleeping on the table 

will open its eyes in a moment

       and be looking at me —.

One might sit in this Chiapas 

recording the apparitions in the field 

      visible from a hammock 

looking out across the shadow of the pasture 

in all the semblance of Eternity

...a dwarfed thatch roof 

down in the grass in a hollow slope 

under the tall crowd of vegetation

      waiting at the wild edge : 

the long shade of the mountain beyond 

     in the near distance, 

its individual hairline of trees 

traced tine and dark along the ridge

     against the transparent sky light, 

ritts and holes in the blue air

     and amber brightenings of clouds 

disappearing down the other side 

     into the South...

(...)

A creak in the rooms scared me.

Some sort of bird, vampire or swallow,

     flees with little paper wingflap 

around the summit in its own air unconcerned 

     with the great stone tree I perch on.

     Continual metallic 

whirr of chicharras,

     then lesser chirps 

of cricket: 5 blasts

     of the leg whistle.

The creak of an opening

     door in the forest, 

some sort of weird birdsong 

     or reptile croak.

My hat woven of hennequin 

     on the stone floor 

as a leaf on the waters,

     as perishable;

my candle wavers continuously 

     and will go out.

Pale Uxmal,

     unhistoric, like a dream,

Tuluum shimmering on the coast in ruins;

Chichén Itzá naked

     constructed on a plain; 

Palenque, broken chapels in the green 

     basement of a mount; 

lone Kabah by the highway;

     Piedras Negras buried again 

by dark archaeologists;

     Yaxchilan

resurrected in the wild,

and all the limbo of Xbalba still unknown —

     floors under roofcomb of branch, 

foundation to ornament

     tumbled to the flowers, 

pyramids and stairways

     raced with vine, 

limestone corbels

     down in the river of trees, 

pillars and corridors

     sunken under the flood of years :

Time's slow wall overtopping

     all that firmament of mind,

as if a shining waterfall ofleaves and rain

were built down solid from the endless sky

     through which no thought can pass.

A great red fat rooster 

mounted on a tree stump 

in the green afternoon, 

the ego of the very fields, 

screams in the holy sunlight!

— I can’t think with that 

supersonic cock intensity 

crucifying my skull 

in its imaginary sleep.

— was looking back 

with eyes shut to

     where they crawled 

like ants on brown old temples

     building their minute ruins 

and disappearing into the wild

     leaving many mysteries 

of deathly volition

     to be divined.

I alone know the great crystal door 

     to the House of Night, 

a legend of centuries

    —I and a few indians.

And had I mules and money I could find 

    the Cave of Amber 

and the Cave of Gold

    rumored of the cliffs of Tumbala.

I found the face of one

    of the Nine Guardians of the Night 

hidden in a mahogany hut

    in the Area of Lost Souls 

-the first relic of kind for that place.

And I found as well a green leaf

     shaped like a human heart; 

but to whom shall I send this

     anachronistic valentine?

Yet these ruins so much

     woke me to nostalgia 

for the classic stations 

     of the earth, 

the ancient continent

     I have not seen 

and the last few years

     of memory left 

before the ultimate night 

     of war.

As if these ruins were not enough, 

     as if man could go

no further before heaven

     till he exhausted 

the physical round

     of his own mortality 

in the obscure cities

     hidden in the ageing world

...the few actual

     ecstatic conscious souls 

certain to be found,

     familiars... 

returning after years

     to my ow n scene 

transfigured:

     to hurry change 

to hurry the years

     bring me to my fate.

So I dream nightly of an embarcation, 

     captains, captains, 

iron passageways, cabin lights,

     Brooklyn across the waters, 

the great dull boat, visitors, farewells, 

     the blurred vast sea — 

one trip a lifetime’s loss or gain :

as Europe is my owrn imagination 

     — many shall see her,

       many shall not —

though it’s only the old familiar world 

and not some abstract mystical dream.

And in a moment of previsioning sleep 

        I see that continent in rain, 

black streets, old night, a

       fading monument...

And a long journey unaccomplished 

       yet, on antique seas 

rolling in gray barren dunes under

      the world’s waste of light 

toward ports of childish geography 

      the rusty ship will

harbor in...

What nights might I not see

       penniless among the Arab 

mysteries of dirty towns around

      the casbahs of the docks? 

Clay paths, mud walls,

      the smell of green cigarettes, 

creosote and rank salt water —

      dark structures overhead, 

shapes of machinery and facade

      of hull: and a bar lamp 

burning in the wooden shack

      across from the dim 

mountain of sulphur on the pier.

      Toward what city 

will I travel? What wild houses 

      do I go to occupy?

What vagrant rooms and streets

      and lights in the long night 

urge my expectation ? What genius 

      of sensation in ancient 

halls? what jazz beyond jazz

      in future blue saloons? 

what love in the cafes of God?

I thought, five years ago

      sitting in my apartment, 

my eyes were opened for an hour

      seeing in dreadful ecstasy 

the motionless buildings

      of New York rotting 

under the tides of Heaven.

There is a god

dying in America

already created

in the imagination of men

made palpable

for adoration :

there is an inner 

anterior image 

of divinity 

beckoning me out 

to pilgrimage.

O future, unimaginable God.

[Finca Tacalapan de Han Leandro, 

Palenque, Chiapas,Mexico 1954 

-San Francisco 1955]

Allen Ginsberg (Newark, EE UU, 1926-Nueva York, 1997) Poeta estadounidense. Era hijo de un profesor de inglés y de una maestra de escuela rusa, que permaneció internada durante años en un frenopático. Pasó por la Columbia University, de la que fue expulsado junto con otros compañeros como Jack Kerouac o William Burroughs. Los tres constituyeron el núcleo fundamental del llamado movimiento beat (beat generation), que rompió con la estética académica y llevó a cabo una auténtica revolución cultural claramente marcada por su denuncia del sistema de vida estadounidense. "En  Siesta en Xbalba (1954), un poema tan importante como Aullido o Kaddish, Allen Ginsberg escribe sobre la gran ruina maya de Uxmal: “Imposible sintaxis del apocalipsis”; en 1954, cuando McArty intentaba silenciar a la joven generación y a las generaciones venideras. El poeta nos lleva en un viaje al esplendor del pasado mientras imagina un presente y un futuro en los que lo más íntimo del ser se entreteje a través da la gran colectividad espiritual" (Margaret Randall). El poeta encuentra en las ruinas de la civilización maya un refugio sagrado frente a la destrucción interna que percibe en su propio país.  

La publicación del poema Aullido (Howl, 1956), de Ginsberg, fue el detonante que consolidó la poesía beat y le dio forma concreta, basada en un ritmo muy acentuado, con influencias del jazz, que, en una asimilación ya total de las técnicas vanguardistas y un retorno a cierta concepción romántica, refleja un universo personal hecho de imágenes que muchas veces convierten el poema en una especie de canto salmódico de gran fuerza expresiva. Verdadero alegato beat, Aullido es un canto a la locura y a su lucidez, y una protesta contra la sociedad mecanizada y materialista. Otra gran creación de Ginsberg es el largo poema dedicado a su madre, Kaddish (1961), una confesión personal, casi catártica. Acompañando estos dos poemas, publicó algunas canciones, de metro más corto y expresión más simple, con títulos tan populares como El peso del mundo es amor. A partir de 1960, abandonó Estados Unidos y se dedicó a viajar por todo el mundo para recitar sus poemas, como un auténtico aedo, con barba de profeta, y trabajando en lo que se terciara; su presencia estuvo a menudo ligada al escándalo (en 1966, por ejemplo, fue expulsado de Polonia al publicarse su diario secreto). En 1963 apareció su tercer libro de poemas, Sándwiches de realidad, al que siguieron nuevos títulos, como Planet news (1968) y La caída de América (1972); en 1984 se publicó el volumen Collected Poems, 1947-1980, recopilación de su obra.

Pueden LEER todos los poemas del autor en esta biblioteca: AQUÍ