YO NO

en el amor me siento más conmovido que feliz

III

uno de tus amigos se enojó porque le cogiste la novia
el otro se enojó y no sabés por qué; seguro s.o.s. culpable
te fuiste al sur cuando querías irte al norte
de chico te pasaba. cuando ibas al campo todos te veían como a un 

citadino y cuando ibas a la city todos te veían como a un pueblerino
en todos lados te aburrís
y solo
creés en pessoa, que no cree ni en él y caminás por la calle entrando en 

todas las disquerías
a escuchar esas canciones de corazones destrozados
algunos te saludan
porque algo
debés haber hecho bien

-¿dije que era el milenio de la música?- me equivoqué
estaba pensando en el milenio del amor arrepentido



VI



la histeria va del amor al odio, los recuerdos del odio al amor
el bote va entre las grandes olas y vos te querés matar
cuando se va la imagen de la tele los domingos
buscás la programación del mes y marcás las películas que querés ver
marcás todo
no creés en nada
salvo que la suerte te va a salvar
en la cama que te sostiene
ves las ratas comiéndose tu lengua, no les decís nada
salís al único bar del pueblo donde todos bardéan y nadie habla
"la isla del delirio" se llama el bar que antes se llamaba "la mueca 

turca"
mirás la puerta
las chichis bailan sobre la tierra húmeda y no levantan polvareda
bailan p. j. harvey
uno que mira suda su camisa de seda y sólo mira
nunca te vas a enamorar de ésta como de las otras
pero la vas a lastimar igual
igual de dolido vas a quedar, no ahora
escondido en el refugio de la indiferencia
llamás por teléfono a un amigo, te dicen que murió del bicho. esa noche 

usás forro, jurás cuidarte, trabajar, ir a la iglesia, amar a tu novia y 

otra sarta de pavadas dignas
de un borracho arrepentido (sos el perro que duerme en el vestuario
soportado por la gerencia, por inofensivo)
el amor está cerca
adentro de tu cabeza
pensás en el mes de mayo
mayo es buen momento para ser feliz
porque
-hoy me cuido, señor, mañana me emborracho
porque todo de lo que vengo hago
porque los laburantes me saludan cuando pasan
porque soy el rey del barrio-



POEMA CON TRENES

ayer escuchaste el corazón de tu hijo
que todavía no nació
"una locomotora que marcha hacia un accidente"
pensaste, ante el continuo y acelerado ritmo
que llegaba a través del vientre tostado de la madre
"130 pulsaciones por minuto 
empujando hacia el final del andén".



SRES.

Apollinaire sentado en el borde blanco
de la cama del hospital
teniendo que ir al baño
Beckett, la llave que le parte
cuando la mete en la cerradura
de su departamento de Dublín
Borges jadeando mientras Girondo
lo pasa escaleras arriba
rumbo a lo de Victoria Ocampo
Aulicino ojeroso en la redacción del diario
pegando frente a su escritorio un recorte
"perros de Bach", se lee. 



Mario Varela 

Mario Varela. Poeta y cineasta argentino, nacido en Rosario. Vive en San Carlos de Bariloche, donde dirigió el Suplemento Arte y Cultura del Diario El Cordillerano. Pertenece a la generación de los 90' y colaboró en la revista 18 Whiskys. Publicó: De cómo duermen los animales; El trabajo de los animales y El paraíso viviente, los tres libros, para niños; además:  Un círculo diminuto del paisaje (Ed. del Diego, 1998) ; Habitaciones para turistas (Ed. del Diego, 2001); El paraíso viviente; Lo malo de la vida; La piel de Dios, Fin de siglo (on line); Regalos de china (guión cinematográfico con Alberto Fasce) y una novela: En la fila.