sábado, 2 de mayo de 2020

AKATA MIKUY




















3-


el lector hará la exégesis según su hambre y su frío.
es capaz de engañarse solo. como lector quisiera leer
un poema lírico y sin objeto, indiferente al daño ajeno.
a nadie le gusta aburrirse pero a veces
te llega el turno. los procedimientos pueden variar,
eso es todo. mientras caen las primeras lluvias pasan 
los botes de los pescadores. oscilan acá y allá,
se alejan. habrán de ser oportunamente evocados,
pintados de blanco y negro. salvo el amor, que uno
se lo cree y le agrada, el resultado de las inquietudes
sociales de nuestro tiempo es sereno y triste:
recuerdos sacados de los libros a modo
de constante promesa.



 6-

 ayer me distraje un poco, con los colores ralos
que se encuentran por todas partes entre la maleza
del traspatio; de este altor, crecidos sin titubeos.
hoy recuperé el tiempo perdido y la sensación
de que antaño ya estuve ahí al leer varios poemarios,
yambos aliterados, análisis, escaneos, ausencia
de manchas oscuras. subrayé tres renglones.
luego, para derogar el efecto, escuché música,
discos de adrián y los dados negros. se añaden
y pierden cosas. sin heroísmos, por favor. ya van
para tantísimas las generaciones que desconocen
el gusto de la sangre de sus parientes en línea recta.
sólo se trata de escribir los libros que omitieron
tus antes. si escribís lo mismo que ellos, ponele
por nombre lo que te plazca, no estás haciendo
el barro. se escuchan ofertas.



10-

 me canto a mí mismo. a lo que tengo de débil
e inadaptado. es el cruce de los caminos, chicos.
en mi propio beneficio y para el lucro de cualquier
otro. es mejor guardar el debido silencio
cuando entra a fallar una gracia. con frecuencia
podés conseguirte otra. somos de la vieja estirpe,
de la más dura alevosía. si algunos de nosotros,
alcohólicos y penitentes, cae enfermo o tiene
problemas, podemos llamarnos. desde nuestros
corazones siempre nos estamos diciendo
bienvenido a casa, estuve lejos demasiado
tiempo pero regresé vivo. somos autores
de los hechos sin ser sus cómplices.
acá se paga en la puerta de salida.



14-

te quiero tanto y tanto. con lo mejor que hay en mí.
no con la generosidad del afecto que me profesás.
se puede vivir en cosas mejores que en un mundo
de ilusiones. todos nosotros escribimos tonterías
por la noche. dilapidamos hallazgos, destruimos
mobiliario, conculcamos leyes. situados ya
los infrascritos en la posición debida, procedemos
a inmovilizarnos. y en ese momento, creemos
disponer de bellas imágenes y un gusto selecto.
habrá quien precise la ayuda de los síndicos
dedicados al apoyo y manutención de literatos,
complacer a un editor o incluso vender ejemplares
y propagar su influencia en las jóvenes generaciones.
el traje que me cubre guarda muchas salpicaduras.
alguna vez también tuve una vida repleta
de cuchitriles alquilados. por qué gratis,
sin becas, subvenciones ni lauro.
porque puedo.



18-

oigan las detonaciones que abaten a sus presas,
lean aquesta política de privacidad
para más detalles, lapsos en el buen gusto de la historia.
vos qué leés: carlinoalfredo. estamos en camino,
roncando entre el cieno, delante de las totoras
cubiertas de rocío, hasta que ellas resuelvan
brindarnos algún augurio. el verso medido,
incluso el libre, no vale una tortilla santiagueña,
akata mikuy. el estómago es anterior a cualquier
complejidad teórica. con algunos provenimos
de los mismos enquinchados. plenos de olores.
ni tolerados ni anexados, componentes
degenerativos e inadaptados.


24-

un desertor veterano te indica por donde entraron
los golpes, y quizá, salieron al ambiente neutro
y preferente de una página, cubo, cesto, adulación,
ociosidad o infidencia. puede que el lector devore
esas sobras con la cabeza hundida sin reparar
en lo entintado que está todo. todo a dos colores.
todo inservible. un tenue vínculo entre el mundo
y nos. y siempre olvidamos convenir algo y los efectos
de la bebida y la diversión no duran mucho. otra vez
vas a despertarte en otro espacio imaginario
sin saber qué día es ni dónde estás.


29-

antes de qué palabras, rapsodo. como si dijésemos,
afuera avanza la noche y dan ganas de tomar.
se despeña con la velocidad de la luz, pronto
y muy lejos. no dejará nada, excepto algo
de basura adosada en lo recóndito de tu mente.
quizá logremos recordar cuándo y cómo fue
el cimbrón. antes de que nos entren a tapar
con periódicos. escribir es una forma
como cualquier otra de verificar
nuestra debilidad.

(de: "Akata mikuy",  Barnacle, 2020,
Envío de Verónica Vega)


Alberto Cisnero



Alberto Cisnero, poeta argentino (La Matanza, Buenos Aires,1975) . Publicó : El límite de la materia (Ediciones Ruinas Circulares,2012 y Barnacle, 2015),Tagsales (Encausto Edictores,2013) , Adiós y hasta pronto ( Dio Fetente, 2013), El movimiento obrero granizado (Barnacle, 2014 y 2019),Robé un auto para trasladarme a las soledades vivientes (Barnacle, 2015), Drugstore (Barnacle, 2015), Ajab (Barnacle, 2016), Oquei, gracias (Barnacle, 2017),Las casas (Barnacle, 2018) y Forma parte de mi guerra (Barnacle, 2019).

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IMAGEN: Sin créditos, tomada del blog Literatura viva.





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