Lo limpio
¿No ves cómo se lava la tierra
ante mí?
¿No ves los granos de arena
semillar la piel de desgano
calentar el músculo
filmar
la escena del sol
con los reflejos del ojo?
La lavo yo.
Yo revoleo tierra, arena; agua:
le hago la danza al desierto
y se moja entero de adentro; del fondo
de abajo:
llueve
de sur a norte
en los sueños, y en la realidad.
En boga está pegar
los cielos
contra el piso
para mostrarle a dios que
no es misterio
ni un mar de apocalipsis
ni la redención
lo que acucia
la mente del hombre;
no es el concurso
de almitas bellas
danzando el infinito
lo que despierta clamores
y alcanza temperaturas infernales
en los estadios de fieras,
millares de cuerpos
ávidos incontinentes.
No no; sólo más tierra.
Unos pedazos de carne
una galera
una etiqueta grande para pegarse
en la frente
y escribir
de "El gusto del desierto"
Paulina Aliaga (Comodoro Rivadavia, Argentina, 1985)
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