AÑO NUEVO

Es invierno y año nuevo. 
Nadie te conoce.
Lejos de las estrellas, de la lluvia de luz, 
Descansas bajo la rocosa estación. 
No existe hilo que guíe tu regreso. 
Tus amigos dormitan en la oscuridad 
Del placer sin poder recordar. 
Nadie te conoce. Eres el vecino de nada. 
No ves caer la lluvia ni al hombre que se aleja, 
El sucio viento esparciendo sus cenizas sobre la ciudad. 
No ves el sol arrastrando a la luna como un eco. 
No ves el herido corazón alzarse en llamas, 
Los cráneos de los inocentes tornarse en humo.
No ves las cicatrices de la abundancia, los ojos sin luz. 
Todo ha terminado. Es invierno y año nuevo. 
Los humildes se despojan de su piel en el cielo. 
Los desesperanzados padecen el frío con los que nada tienen que
                                                     ocultar.
Todo ha terminado y nadie te conoce.
Hay una luz estelar deslizándose en el agua oscura.
Hay piedras en el mar que nadie ha visto.
Hay una ribera y gente esperando.
Y nada retorna.
Porque todo terminó.
Porque en vez de un nombre hay silencio.
Porque es invierno y año nuevo.





Mark Strand (Summerside, Isla del Príncipe Eduardo, Canadá 1934 - Nueva York, E.E.U.U., 2014)

(Traducción: Jeannette L.Clariond)

The New Year

It is winter and the new year. 
Nobody knows you.
Away from the stars, from the rain of light, 
You lie under the weather of stones. 
There is no thread to lead you back. 
Your friends doze in the dark 
Of pleasure and cannot remember. 
Nobody knows you. You are the neighbor of nothing. 
You do not see the rain falling and the man walking away, 
The soiled wind blowing its ashes across the city. 
You do not see the sun dragging the moon like an echo. 
You do not see the bruised heart go up in flames, 
The skulls of the innocent turn into smoke. 
You do not see the scars of plenty, the eyes without light. 
It is over. It is winter and the new year. 
The meek are hauling their skins into heaven. 
The hopeless are suffering the cold with those who have nothing
                                                    to hide.
It is over and nobody knows you. 
There is starlight drifting on the black water. 
There are stones in the sea no one has seen. 
There is a shore and people are waiting. 
And nothing comes back. 
Because it is over.
Because there is silence instead of a name. 
Because it is winter and the new year.

LO QUE LAS PIEDRAS DICEN

Tanto a mi hijo como a mí 
nos gustan mucho las piedras 
también a mi padre 
sospechamos que guardan algo 
en su memoria 
y que han visto lo posible 
desde la inmovilidad 
y podrían contar 
atractivas aventuras 
Nadie nos dijo que así fuera 
es un augurio genético 
y lo vamos transmitiendo 
cópula mediante 
de generación en generación 
Cuando mi hermano 
venga a visitarnos 
sé que saldrá a juntar piedras 
y dirá ¿viste esta? ¿y esta? 
y traerá las que supone 
fueron árboles o raíces 
o querrá encontrar incrustado 
el resto fósil de un pez 
o de un escarabajo 
y se las llevará a su casa 
más allá del peso y del color 
o de que antes hayan sido 
pez, vegetal o escarabajo 
y por las noches 
esperará en silencio 
como los demás 
que ellas le hablen.


Fernando Belottini

Fernando Belottini. Narrador, dramaturgo y poeta argentino, nació en San Jorge (Santa Fe) en enero de 1962, pasó su infancia en María Susana (Santa Fe), su adolescencia en Las Parejas (Santa Fe) y trató, con variada suerte, de hacerse adulto en Rosario (Santa Fe), luego vivió en Córdoba y desde abril de 2000 reside en Concordia (Entre Ríos). Es Contador y trabaja para una empresa que elabora jugos concentrados de cítricos. Es autor de varios libros de cuentos y tiene una novela inédita. Fue distinguido con numerosos premios.

RECOMIENDO su página CASI TODO, donde podrán leer cuentos, poemas y su biografía completa.

LAS LINTERNAS FLOTANTES

XII.


Ésta es mi alma
Ésta es mi luz
Éste es mi soplo en ti
Éste, el hálito de luz entre mi mano 
y la punta de tus dedos
en el abrazo primero en el cuenco de mi mano
Redondel
Esfera es
el abrazo ése que me excluye
Esfera-Tierra Prometida
Esfera-patria y memoria de la patria 
de la que todo me expulsa y me destierra


Esfera-origen y fin
Esfera-estrella y brújula y lazarillo
y una luz en el centro. 


Ésta es mi alma
Éste mi soplo en tu soplo.
Centella de lo que solo existe
en la vasija que eres

Vasija iluminada
Vasija numinosa
Vasija-cofre de Pandora y boca de la serpiente.
¿Qué mayor comunión?
¿Qué más darse?


Ésta es mi voz en ti
Éste, mi aliento reificándose
en el vacío: la pura Ausencia
—un azul flotando sin sustancia 
sobre la cual posarse—
las partículas de mi voz quebrándose
(¿Pero cuál? ¿qué partícula exacta
de mi voz en ti?)


[¿Y si jamás se retrajo?
Si jamás 
se replegó sobre sí
y estamos aun sin ser
en el misterio de su vientre?
Pero...
¿vientre y cabeza y mano tiene
Aquel que es El que es?]


Lo Perfecto se excluye.
Cerrado sobre sí
—su bien, su mancha
lo reintegra y lo niega.



XV.

El poema es el rostro en el espejo
más verdadero que el rostro y que el espejo.
El poema es el flujo de la sangre
más allá del cuerpo,
el ritmo de la sangre más allá de la sangre
—sus cauces rigurosos, su latido sordo y unitario.


El poema es el ritmo de lo otro en mí
más allá de mí, siempre, más allá,
donde mi silencio se topa con tu ritmo
y repercute en mí, que solfeo en el poema
un ritmo numinoso,
cifra que hace eco en el eco
que es cuerpo verdadero
—lo numinoso en ti y en mí—
el ciclo de las esferas tocándose y abandonándose
—alejándose, sí, una de la otra,
pero desasiéndose de sí también
cada cual
en su dorada, fecunda negligencia.
En su ritmo me despliego.
En su metrónomo 
caprichoso y fugaz 
despliega el universo sus fantasmagorías
—su verdad.


No hay traducción posible.
—o sí la hay:
de lo uno a sí mismo,
de lo uno a aquello que tantea y vence
de lo que sabe de sí
—su pobre imperio.


El poema, digo, 
digo la música, digo el movimiento
de la danza en el cuerpo, el de la piedra esculpida...
Y la música en el trazo y en la piedra, digo,
y el movimiento sinuoso y firme del poema,
docta cadencia, felicísima caída en el cruce
de todos los sentidos.




Mercedes Roffé (Buenos Aires, Argentina, 1954)

EL CULTIVO DEL ÁRBOL DE NAVIDAD

Existen diversas actitudes en relación con la Navidad,
y de alguna de ellas podemos hacer caso omiso:
la social, la torpe, la manifiestamente comercial,
la bulliciosa (los bares están abiertos hasta la medianoche),
y la infantil, que no es la del niño
para el cual cada vela es una estrella, y el ángel dorado
desplegando sus alas en la copa del árbol
no es solamente un adorno, sino un ángel.
El niño se maravilla ante el árbol de Navidad:
dejadlo que continúe con ese espíritu de maravilla
ante la Fiesta, como un evento aceptado, no como un pretexto;
de modo que el luminoso enajenamiento, el asombro
del primer árbol de Navidad recordado,
de modo que las sorpresas, las alegrías de las nuevas posesiones
(cada una con su inconfundible y excitante perfume)
y la espera del ganso o del pavo,
y el expectante momento de su aparición,
de modo que la reverencia y el gozo
no sean olvidados en las experiencias posteriores,
en la fastidiosa rutina, la fatiga, el tedio,
el conocimiento de la muerte, la conciencia del fracaso,
o en la piedad del converso
que pudiera teñirle de vanagloria
desagradable a Dios e irrespetuosa hacia los niños
(y aquí el recuerdo también con gratitud
a Santa Lucía, su villancico, su corona de fuego):
de modo que antes del fin, en la octogésima Navidad
(significando por "octogésima" la última, cualquiera sea),
los acumulados recuerdos de la emoción anual
puedan concentrarse en una gran alegría
semejante siempre a un gran temor, como la ocasión
en que el temor llega a cada alma:
pues el principio nos ha de recordar el fin
y la primera venida la segunda venida.


T. S. Eliot  (E.E.U.U., Saint Louis, 1888 -Inglaterra,  Londres, 1965)

(versión de Alberto Girri) 

The Cultivation of Christmas trees
There are several attitudes towards Christmas,
Some of which we may disregard:
The social, the torpid, the patently commercial,
The rowdy (the pubs being open till midnight),
And the childish - which is not that of the child
For whom the candle is a star, and the gilded angel
Spreading its wings at the summit of the tree
Is not only a decoration, but an angel. 

The child wonders at the Christmas Tree:
Let him continue in the spirit of wonder
At the Feast as an event not accepted as a pretext;
So that the glittering rapture, the amazement
Of the first-remembered Christmas Tree,
So that the surprises, delight in new possessions
(Each one with its peculiar and exciting smell),
The expectation of the goose or turkey 
And the expected awe on its appearance, 

So that the reverence and the gaiety
May not be forgotten in later experience,
In the bored habituation, the fatigue, the tedium,
The awareness of death, the consciousness of failure,
Or in the piety of the convert
Which may be tainted with a self-conceit
Displeasing to God and disrespectful to children
(And here I remember also with gratitude
St.Lucy, her carol, and her crown of fire): 

So that before the end, the eightieth Christmas 
(By "eightieth" meaning whichever is last) 
The accumulated memories of annual emotion 
May be concentrated into a great joy 
Which shall be also a great fear, as on the occasion 
When fear came upon every soul: 
Because the beginning shall remind us of the end 
And the first coming of the second coming.

CADENCIAS

a veces uno no sabe lo que es
como si el apuro de los pájaros hubiera carcomido ese
                                            [punto 
íntimo
en que cada día nos vestimos de azul y sabemos 
no llorar
no pedir más pan 
que el que comimos
sólo dejar que los huesos se acomoden bajo el propio
                                             [peso

y la mudez recuperada para siempre
se despoja de razones y roces
para demandar lo suyo
para saber que el fuego deja únicamente su tilde
ante los desprevenidos

acaso cuando lleguen tus ojos a saberlo 
quieran volver sobre la podredumbre 
adecirtunacirniento




combatir el miedo desde el miedo
y dejar que seas
: tierna bella dura plena

acaso lo soñado ya no viva 
pero vos sos

más allá de mis fragilidades y las tuyas
más allá de los acosos y des-seres
estás acá
para recordarme
lo que alguna vez supe




y tal vez la travesía vuelva a decir
y a pesar de todo
demuestre
que puedo esperar
(aun otra
la mirada en el mundo) 
casa en una casa 
luz en la luz

la dicha de 
habitar la poesía



Valeria Cervero (Buenos Aires, 1972)

Pájaros de tierra

donde se apoya mi cara 

la miseria de cada mañana 
se ubica en el espejo 
donde se apoya mi cara 
y lo que veo 
es una esperanza tan cansada 
tan sometida a los miedos 
tan llena de polvo 
y sueños a mitad de camino 
que el mismo espejo 
se deshace en la tierra 
como un último reflejo de lo por venir 


caja de resonancia 

todo ha enmudecido en la casa 
sólo el corazón retumba en mí 

de pronto  
arranca la heladera 
y crece su frío entre la oscuridad 

es bueno a veces  
no escuchar 
el corazón



alguien abre una salamandra

luego de que el otoño se quema
con la primera helada
vas a encontrarte con lo poco que persiste
en una salamandra fría
vas a hacer el gesto negro
que tizna el hierro de las palabras
papeles en mano tu cuerpo buscará el recuerdo
el espeso susurro que enciende la noche
los sueños empapados de kerosén
la música que se frota en los sarmientos
cada beso astillado cada leño mojado

y vas a beber con delirio de esa boca en llamas
como si tu lengua fuera una paloma herida
que se tomó un respiro
antes de huir con el último mensaje

(De "Pájaros de tierra" )

Hernán Schillagi (Argentina, San Martín, Mendoza, 1976)

IMAGEN: Nieve en el otoño mendocino.

EL SUEÑO DE LAS ANTENAS

HOTEL ROOM

Mi padre esperaba en el cuarto del hotel.
Yo me demoraba en una disquería de la esquina.
Era verano en nuestras vacaciones de hombres solos.

Cuando subí a la habitación, el viejo me dijo:
“Acaban de robarme, nos quedamos sin nada”.

Supe que no era verdad, porque mi padre
está muerto, y lo veía joven y flaco,
demasiado parecido a mí.

Así nos despedimos. En un sueño,
en un cuarto de hotel desconocido
demasiado parecido a mí.



BLUES DE LA CANILLA QUE GOTEA

Esto no es un tajo en el aire
ni un cuchillo que vuelve a la mano
que lo arroja. Esto no es un paquete
de frases, no es el blues de Santa Fe
y tampoco el de la lápida. Esto es una
canilla que gotea, los cueritos no aguantan
todos los plomeros se fueron, los dedos
estallan de tanto apretar el metal
de esa canilla que gotea y gotea.
No tengo la llave para hacer bajar
el sueño, sigue su lenta perforación
de la mente, y además afuera llueve,
y encima está oscuro porque todo
se apagó y quedó negro. La ceguera
me puede, tengo que oler el rastro
para volver, pero sólo hay olor a
cabeza quemada, a papeles muertos
que se pudren con el agua marrón
que babea de la canilla. Voy a perder
los ojos en la espera del amanecer,
se me van a caer por ahí, tal vez los
patee por accidente, y mientras tanto
debería afinar el oído para escuchar
algo distinto del goteo, percibir  el canto
de un mosquito que recita alejandrinos,
las amenazas de una gata que destroza
las almohadas. Tendré la quinta caída
en el curso de la noche, y ahí voy a quedar,
nadie va a escuchar si digo algo, porque
el goteo gobierna el óxido de la oscuridad
en el verano, y aquí me quedo, a la pesca
de un túnel en el aire caliente.



DOS VERSIONES DE UN HOMBRE QUE FUMA

I
Un hombre fuma en la oscuridad.
Sólo un farol callejero lo ilumina. A lo lejos
un tren se deja oír.
Sólo fuma, no mira atrás ni adelante
ni al costado. Fuma y nada más.
Es un hombre que fuma en la oscuridad,
acompañado de un farol que tal vez se apague
y el ruido de un tren que se aleja.

II
Un hombre desnudo fuma en la oscuridad.
Sentado en su cama, pierde los ojos
en una luz vaga que entra por los ventanales.
Oye unos pasos alejarse por el corredor del edificio.
Escucha un ascensor que sube o baja.
Sólo es un hombre desnudo que fuma,
aplasta la colilla
y se apaga con las brasas.



INVITACIÓN

Lo que hasta ahora fue una flor
comienza a ser una cereza. Lo que fue
la palabra cereza, cae de la página y se convierte
en un fruto que rueda y se detiene
en los labios de los amantes. En secreto
lo muerden. En silencio atrasan los relojes
hasta la próxima estación.



Horacio Fiebelkorn (Argentina, La Plata, 1958)

EL RECORRIDO

Mientras avanzo en punto muerto

tengo la oportunidad de ver el cielo rosado

todos los coches se dirigen en línea recta

hasta que uno hace lo contrario

vuelve sobre su camino

y lo transita de nuevo pero diferente

alguien cede un espacio, se abre un hueco

que rápidamente ocupa otro auto

hace frío aunque el clima me parece ajeno

tengo los guantes puestos

adentro están los dedos semi-congelados

pero ¿Cómo sé que son mis dedos y no

una fila de cañones apuntando al exterior?

de un momento a otro no pertenecer a la ciudad

parece fácil, abandonar la arquitectura

estricta de la calle es una posibilidad

estoy detenida en la mitad de la avenida

todo se ha frenado de golpe

alzo los brazos para alcanzar

algo que huye como un globo inflado con helio

comienza a llover y eso me pone tan feliz

que olvido dónde queda mi casa, pierdo la orientación

¿Acaso no me llega la felicidad

cómo le llega al cielo ese trueno deslumbrante?

los árboles al costado de la calle

plantados como soldados en formación

una mezcla de imágenes que se superponen:

aviones que despegan y se ven

tan cerca de los coches que se apilan en el tráfico

acoplados de camiones cargados de mercadería

máquinas trabajando en el asfalto

trato de asimilar la velocidad a la que viaja la intemperie

pienso en todo lo que en este momento

se mueve en el mundo y en lo que me gusta

manejar este coche sabiendo que en cada curva

puede cambiar el panorama

las calles que tomo por atajo en Tablada

los chicos que emergen del asfalto

apartados completamente del exterior

haciendo willys con la moto o cruzando a pie

con la música fuerte en los auriculares

la complejidad del suelo partido por donde se lo mire

sus incontables grietas que fluyen

hacia los pozos de la esquina donde pareciera

que uno se arroja al interior del mundo

pienso en todos nosotros partiendo hacia alguna parte

tratando de construir un recorrido

necesitando lo mismo que necesitan los albañiles:

muchos materiales y una considerable cantidad de tiempo.

Mariana Suozzo (Argentina, Buenos Aires, 1982)

ROSEBUD

Es decir estuvo suficientemente solo bajo la rama de un arce.   

Levantó los ojos, los bajó, con infinita insistencia. Se privó de
[todo.
Y cuando levantaba la vista veía: el arce 
—una palabra-; humo, una nube amarilla. 
Y cuando bajaba la vista veía una mata de pasto aplastada 
donde habitaban unas moscas grises. 
El hecho finalizó hacia la primavera de 1956. 
Cuando presentó su experiencia a los mayores, 
ellos entendieron que el chico volvía de la guerra de guerrillas, 

porque en realidad no dijo una palabra. 
"Este chico hablará el día del Juicio", dijo la abuela, pero se
[equivocaba
Aquella permanencia bajo el arce -una palabra-
había sumido al chico en esta reflexión: 
"Tengo la potestad de irme de las palabras, 
lo que significa lisa y llanamente irme. 
Y, de permanecer bajo el arce —una palabra-
no puedo decir nada, puesto que soy un chico bajo el arce". 
No había que entender que aquello significara nada. 
Excepto que el chico estaba bajo el arce, definitivamente 
perdido para los significantes, 
en una eternidad que carecía de sentido.

Jorge Aulicino  (Buenos Aires, 1949)

CENIZAS DEL MEDIODÍA

ADIÓS a un sueño, no se hace
en la piedra el Paraíso, no hay espacio para el fruto;
quién almorzará ahora si lo que irrumpe
es la noche, manteles sucios de ceniza.
Adiós al pan, al sabor de otra boca
en la boca propia, al deseo de cebada y centeno,
plano que se inclina para que rueden,
esposados, palabra y cosa, hacia el abismo.
En qué dialecto, por qué gracia,
a través de que mecánica:
si ahora viera tu rostro, cualquier rostro,
lo creería mancha, error de un supuesto Plan
que debiera ser blanco sobre blanco.
Hay sangre, verdín, torpeza,
crimen que no se oculta, 
vulgar locura de marino ebrio,
Fuego de San Telmo visto por un instante
desde alguna dársena a la que abandonaron,
hace mucho, los pájaros. Adiós
a la topografía, al número primo,
a la balanza, a la señal en el cielo o la tierra;
ya no vendré, no vendrás, 
no lloverá ni hará buen tiempo,
todo será imposible, la voz dirá no ha lugar,
y no habrá lugar alguno.





TAL VEZ en el centro de cuanto observa, 
donde todo se reúne y se concentra;
allí, quizás, el viajero que arriba sano a destino
y el niño que entra al mar y no se ahoga.
Allí, alimento y almohada.
Una música sin instrumento.
Tal vez en una escena que imagino,
la mujer en lo alto de la escalera,
el hombre al pie, llamándola 
por todos sus nombres, incluso los secretos.
Entre uno y otro hay oscuridad
y ninguno de los dos lleva una lámpara.
Ella, ¿todavía recuerda su nombre?
Él, ¿habla su misma lengua?
Alfa y Omega, polo y polo,
¿quién se duerme sobre el hilo que los une?
¿quién, luego de dormir, despierta?



Carlos Barbarito

Carlos Barbarito, nació en Pergamino, Provincia de Buenos Aires, Argentina, en 1955. Su obra literaria comprende quince libros de poesía y dos de crítica de artes plásticas. Algunos de sus libros son: Poesía quebrada (1984);  Éxodos y trenes (1987); Viga bajo el agua (1992); La luz y alguna cosa (1998) y Cenizas del mediodía (2010) Figura en: Breve diccionario de autores argentinos desde 1940 .Inventario Relacional de la Poesía en Lengua Española 1951-2000, de Juan Ruiz de Torres y José Javier Márquez Sánchez . • ABC de las artes visuales en la Argentina • Diccionario de autores argentinos .Sus textos sobre arte y literatura y su obra poética están traducidos, en parte, al inglés,al francés, al portugués, al persa, al catalán y al holandés.

Sitios: http://vigabajoelagua.blogspot.com, PORTAL.

Esperando la noche

http://www.youtube.com/watch?v=yOvD9nwPmjc&feature=share&list=UUNXK-YUU1RWE_WRLo2ZdI_Q






Tasos Livaditis

(Traducción, subtítulos y edición: Miguel Chiovetta)

SIN LLAVES Y A OSCURAS

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.


A MITAD DE LA NOCHE

Me levanto a mitad de la noche con mucha sed.
Mi viejo duerme, mis hermanos duermen.
Estoy desnudo en el medio del patio
y tengo la sensación de que las cosas no me reconocen.
Parece que detrás de mí nada hubiese concluido.
Pero estoy otra vez en el lugar donde nací.
El viaje del Salmón
en una época dura.
Pienso esto y abro la heladera:
un poco de luz desde las cosas
que se mantienen frías. 




Fabián Casas (Boedo,Buenos Aires, Argentina, 1965)

La nada que nos viste

UN HOMBRE ESCRIBE LA PALABRA REALIDAD


Un hombre escribe la palabra realidad
y la palabra tiene filo.
La pulsa cauteloso, fue herido muchas veces
por la misma palabra que ahora escribe,
no obstante la desea.
La escribe y considera estar a salvo,
cree que al exponerla ante él se desmorona
su tiranía hiriente.
Celebra armisticios entre él y la palabra.
Pero el hombre que escribe, ni inocente ni simple,
conoce su poder, lo sabe breve,
que vive lo que dura esa corriente
que mantiene con vida la escritura.
Si deja de escribir, la palabra lo engulle.



UN HOMBRE ESCRIBE LA PALABRA HIJO

Podría haber escrito niño o chico
y así la perspectiva lo haría más diverso,
pero teme que el vuelo le quite la tibieza
de una mano pequeña apretada a la suya.
Llega entonces la imagen de la rama podada
en la luna precisa y la explosión en ciernes.
Palabra que se quita para el bien del poema:
la mano que se suelta, así es la vida.
No deja de ser cierto que escribe esa palabra
en el lugar donde antes supo escribir amor.
Nadie mejor que él sabe, se exige buena letra.
Este hombre que imagina mientras el hijo duerme
en la pieza contigua, se gasta en la palabra,
es la piedra que el río nunca elude.



UN HOMBRE ESCRIBE LA PALABRA VINO

Un hombre escribe la palabra vino.
Se ve tan real que no parece una palabra.
Con tinta azul la admira roja,
fragante y de sabor espeso.
Su sencilla estructura lo conmueve,
siente que el hombre entero cabe allí,
la danza de los días en la palabra vino,
soledad, alegría, victoria, frustración,
opulencia del rey, miseria del vasallo,
la historia escrita y la secreta,
los cantos y el silencio de la vida y la muerte.
¿Acaso era ésta la palabra que buscaba,
el sonido imposible que hermanase
la palabra poesía?

(De: "La nada que nos viste"

Universidad Nacional del Litoral, 

2010)

Roberto D. Malatesta

Roberto D. Malatesta. Poeta argentino. Nació en la ciudad de Santa Fe, en 1961. Ha publicado varios poemarios: "De las Cosas Blancas" (1984) "Casa al Sur'' (1987) ambos ediciones Mainumbí, "La Prueba de la Soledad" (1991) ediciones de la Universidad Católica de Sta. Fe, reeditado parcialmente por ediciones del Arca del Sur (1995) "Del Cuidado de la Altura del Níspero" (1992) "Las Vacas y otros Poemas" (1994), ediciones delanada, éste último Premio Municipal de Sta. Fe. , "Flores Bajo la Lluvia" (1998) ediciones del Dock; "No importa el frío" (Ediciones El Arca del Sur, 2003); Por encima de los techos (Ed. Leviatán, 2003) y "Cuadernos del no hacer nada" (Sigamos Enamoradas, 2009). Participó en antologías realizadas por la Universidad Nacional del Litoral (Sta. Fe al Norte y 75 aniversario). Parte de sus trabajos fueron traducidos al Alemán por Renato Vecellio, y publicados en revistas literarias de Austria y Alemania; obteniendo de la Literaturprojekt La Belle -revista alemana- el primer premio en Poesía año 1995. Obtuvo, además el tercer premio "Poeta en Nueva York" en Nueva York (USA), entre otras distinciones.

Poesía y virtud

La poesía es...

La poesía es 
una presunción, 
una jactancia; 
es remar hasta 
el centro del lago, 
recoger los remos 
y quedarse ahí, 
sin saber bien 
por qué 
o para qué.



En cada ojo el paisaje es otro...


En cada ojo el paisaje es otro, en cada oído
la historia es otra; en cada caricia la piel del amante
es otra, y en cada lengua es otro su sabor. Infatigable,
el blanco evade la flecha. En cada enamorado
el perfume de la tarde es otro; en cada creyente Dios,
aún el mismo Dios, es otro. El ojo y su reflejo
se mienten, simulan compartir un rostro único, pero
lo cierto es que los sentidos, indómitos, tironean
cada uno para su lado; cada uno tejiendo
su propia versión, cada uno eje de esa otra memoria
que, constante, nos desdice y multiplica.



Prometo ser feliz...

Prometo ser feliz, apenas pueda..., 
en lo que me resta de esta vida o en algún 
otro tiempo en el que retorne como flamenco, 
monja de clausura o crisantemo. Lo prometo, 
no puede ser que no le encuentre la vuelta. Sí, 
tarde o temprano seré feliz; aunque la idea, 
debo decirlo, así como me atrae me aterra.

(De: Oh, yo, mi efímero dios, 2011)

César Bandin Ron (Buenos Aires, Argentina; 1948-2019)