sábado, 11 de abril de 2026

EL PULSO EN LA PIEDRA

El fuego

Así como de la madera
se desprendió
                con un crujido
la primera llama

irrumpe ahora 
despedido por los astros
el fuego celestial.

Trae consigo los presagios
de cometas preñados 
                          por misiles.

Son partos siderales
que resecan los ríos
y atormentan los mares.

Con la furia incandescente
de los remolinos
componen el cuadro sonoro 
de una tempestad

  de la que ya no sabemos
                       o no queremos
                                  leer su partitura.


El agua


Braman las olas

mandíbulas atentas
al llamado incesante
             de una lengua arcaica
perdida en los meandros
de la escalada ensordecedora
de las máquinas.

Sonidos y sentidos que insisten 
en encontrar algún destino
siguiendo los cauces de los ríos

obligados a resistir 
             los embates brutales 
                      de las contracorrientes

expuestos a caer en la cascada
inevitable del olvido.

Pero está la paciencia
                     imperturbable 
                      de los lagos

ese darse a la espera
de la fermentación de las metáforas
que aguardan 

                 en el fondo

                      su tiempo de emerger. 

Están también las vertientes
esas bocas siempre abiertas

                       al misterio del origen.


     La piedra 

en la oscuridad de las cavernas
     pone a resguardo
       de nuestra devastación
         las primeras escrituras
las ampara 
      en el silencio 
         de los dioses.



Consumar


Besar la piedra
penetrar su silencio
pulsar el fondo.

¿Ardemos sólo
al modo de la chispa?
¿durante el salto?

La luz engañosa
de lo que no ilumina
         ¿es imagen sin sustento?

¿o será quizás
            expresión artera
            inútil
            desvaída? 

Para nombrar lo tenebroso
conviene no desdeñar
aquellas palabras
que van menospreciando
los usos y costumbres

es preferible dejar
que el aire las secuestre
               en la trama del plexo

que queden suspendidas
en minúsculas gotas

que el sonido germine
           ¡por fin!
                    en el acuerdo

y las entregue al acaso
           con la voz más oportuna.

No hay compasión
          previsión
               complacencia
                  ni exceso
                    en la belleza. 

(Del libro homónimo,
Barnacle, 2026,
Envío de Alberto Cisnero)

María Lanese


María Lanese nació en 1945, en Ripalimosani Italia; reside en Rosario Argentina. Psicoanalista, cantante, poeta. Ha publicado “Sonidos Graves” que incluye collages de Adolfo Nigro 2006, “Mariposas en la lengua” 2008, Ancora 2014, “Cartas de cera” 2015, “III: Cuerdas” 2016, “Versos profanos” 2018, “Sudarios” 2019, “Versos templados” 2020, “Conversaciones sagradas” 2022, “Nigro Veneciano”, con collages de Adolfo Nigro 2024 bilingües español–italiano. “Andante” antología serbio- español 2017, “No sin antes” 2018, “Vaya uno a saber” 2019. Participó en los festivales de Belgrado y Smedervo Serbia, Struga Macedonia, de Rosario Argentina y de Cali Colombia. Galardón Raúl Aceves a la excelencia literaria 2021 FIL Guadalajara 2021.


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