viernes, 7 de agosto de 2026

PAMPA

 


De lo que el alma escancia

II

El fuego está en los ojos.
‘No hace falta -decir más
/todo esto-
Tangos pintados de no digas más
de todo este existir sin vos


El Fuego
está en los ojos y en la tísica
recurrida tristeza en el zumbar inarrancable
hilos de asombro odiante
devanan estos diarios ocasos
- embates de furia
- siglos recalcitrando
-la piel Mugiendo se
el filo de las palabras
La voz resuena
- desnuda el alma,
sentencia
y falla.


V
- cavidades
- Lamentaciones
---tugurios mentales
- fauces dolosas

principia este invierno mecido en nieblas y vientos luna difusa-
motores, teclas,
es medianoche
y la ciudad
no despierta ni duerme-motores, teclas,
humos
-versatilidades de la
Noche Nada quieta.
Ambicioso mundo. Crátera desdibujada.


IX

V oladura mental- tapa caja cráneo- estos sesos-
    V ientos fríos
   -inicios, decesos.
               Sur
-Invierno-

   nada de
escribir después
del no-yo     a gritos después de
     los ojos abiertos
     las risas maledicentes

Desatormentándose-me

no existen imposibles en la frente despierta-

    tiempo mental-
cortes finales
      deambulando 
      entre destinaciones, sueños ungido
y trastabillando se-me incomprensibilidades océanicas:
        todoelidiotismo-
        repetido: secuenciales
de agonía bruta
tiempo-film -trip de-
Voladura mental,
       tapa caja cráneo-
       Estos sesos deambular-dileando-oportunidad-
       carnes huesos vísceras
                             -DobleS-
Todo esto
que el alma escancia, traga, escupe




X
                                   G̶u̶a̶d̶a̶l̶u̶p̶e̶
         Scriabin es extraordinario 
                                a los oídos
                                 vivos-
           en manos rusas-salpicando racimos de 
adrenalina y ternura de tristeza- muerte
de naufragios
de resurrecciones
una mujer    un vestido negro un piano de cola negro
este Teatro Doble lleno de imbéciles
que aplauden antes o después y hacen ruido con sus 
celulares.
asiento a mi lado vacío
Nadie espera nada nadie pregunta nada Nadie Nada llega
     ni siquiera el riesgo casual
         Mi cerebro  Mi deseo
              Todomiojomental
          vacío En mis bolsillos sólo 
cigarros
        -una lapicera rota-hojas sueltas
G̶u̶a̶d̶a̶l̶u̶p̶e̶
Scriabin es extraordinario,
     mis labios relamen nada y lo que el alma bebe
     a pesar y a merced hoy es esencialmente nada
un domingo de sangre en figuración- pinturas de gue-
rras:
       tretas de imposibilidad
silencio: nada nada Guadalupe-Scriabin, 
Rachmaninoff-
    Un teatro vacío   lleno de gente, calles vacías repletas de gente. 




Nuevas Puertas

Tango 3
del
amor sin tiempo-
      estás en mí- cada día
    cada noche con deseos
de sonrisas
y de buenos presagios
                El amor / no desiste.
              /es el verdadero Fuego.

                    Tango
                     Dm7 –
             Rezo por vos-



Tango 4

     Ahora que llueve lento
     sin intermitencias
     - y
     de a números,
     Esta es
         la luz que trastorna
y disloca
  y este es el
              aire en formas de ventiscas
                 bajas y frías-
                  de ilusiones

                  cianrosáceas
                        al ojo
               -doble blindado

           Dios
               -   está.
               Siempre-



Segunda Parte


El ojo del rastro

     pesa el gravamen, despuntan     los ritmos rotos 
los ritos que incitan
sediciones brillantes de odio en corredores salpicados por 
panteones inicuos.

a tajo y destajo con óleos hondos colores fuertes y 
difuminaciones

pesa el gravamen.


II

espejismo: restallar de infamias,
finas tibias demoras, dilaciones

plegarias al amor sin piel ni habla
signos: dispendios, configuraciones.

cosas, sangre, cemento, perfidia, hambre
cuevas, transportes, pasajes, mamíferos,

tacto de hastío,
albas, desenfreno. Luna Oscuridad.


III

la devoción, el dislate esculturando piezas de tormentas, 
escalofríos, finales.

los nuevos cantos CUCHILLOS
pedazos de ojos-carne-alma
Toda la fractalidad del horror y la ternura


IV

enquistados en los ojos
trashumando los rastros de las manos en ciclos dobles

acude la pérdida furiando pulsos


V

están las calles quemadas de muertes las agonías prismáticas que 
suenan y pintan escombros, gris, CENIZA, puro polvo.


VI

la misma espuma azul ardiendo sobre las cabezas
desde acá no verás nunca nada desde este lugar
solo un inmenso desierto blanco.

(Del libro homónimo,
Barnacle, 2026,Envío
de Alberto Cisnero)

Bernardo Carrettoni


Bernardo Carrettoni (Alberti, Provincia de Buenos Aires, 1992). Publicó: “No Bombardeen Buenos Aires”, “Cuchillos” y “Usura”.En 2019 fundó la Editorial Salado Sur, un proyecto autogestivo e independiente y artesanal con el que dio a conocer parte de su obra, entre ellos se encuentran: “Perturbación”, “Pornover”, “CURSUM PERFICIO”, “Tango”, “Perfume”, “Película Sordomuda”, “Los Días o No Hay”, “We are not chabón”, “Cuadros”, “FilmLithiumRostro”, “Hardcore Soft Porn”, “En este Réquiem” y 30 títulos más. Actualmente reside en la Ciudad de La Plata. 



No hay comentarios: