LUGARES COMUNES

 

Los consejos de mis amigas son un lugar común.
Los costados de los besos son un lugar común.
Los reproches de mis hijos,
pedradas de gomera en el corazón de pájaro de mi torpe maternidad.
Sus ojos desvelados al pie de mi cama
pidiéndome el cuerpo
sus manos de tanta hijadumbre
son otro lugar común.
En un lugar común estarán sus nombres que no son comunes.
Pero entonces el amor es un lugar común.
El hambre
el sexo
el deseo
son lugares comunes.
Pero el amor es un oráculo.
Pero el amor es un mapa.
Es una rayuela.
La lengua es un lugar común.
Los dientes hincados en la palabra
que siempre es otra, nunca la misma.
No aprendimos a leer sino lugares comunes
aún en la incomunión y en la muerte.
La muerte.
La muerte es otro largo lugar común
abrasada y desbrasada hasta el hartazgo
si no le queda ni un poco de tibieza nueva
ni un triste deslumbramiento.
Que morimos y que amamos y decimos renacer es un lugar común.
Hablar es un lugar común.
La poesía es un lugar común.
Pero el amor es una llaga.
Pero es una saeta.
Una guirnalda golpeada por el tiempo en cualquier parte de la casa.
 
Me pasa lo que le pasa al cuerpo:
le pierdo el pulso al poema.
 

 
CACERÍAS
 
Eso que oigo sonar
que precede el movimiento del cuerpo de la boca de la lengua
eso
puede ser el poema
debe ser el poema
un lenguaje inhabitado
interminable y breve
brevísimo
como un búho que se para a ver
breve
brevísimo y sin embargo eterno
y sin embargo abarcando la noche y sus costuras silenciosas
ojos amarillos que son flechas sin arco
disparadas hacia cualquier distancia.
Eso debe ser el poema
en infalible cacería.
 

 
 
Una mujer entra en lo espeso de la noche desnuda
y con los ojos tapados.
No va cegada,
va sedienta.
Una mujer entra en la piel de otro
como quien busca hacer pie
como quien tantea voces
propias
y ajenas.
Una mujer desnuda y sin ver
entra en el cuerpo de un hombre que calla.
No teme al vértigo de la piel cruda
a la torpeza sabia
de quien saca de la boca
la carnadura del amor.
Una mujer se vuelve líquida
bajo la lengua del otro
apura los secretos
murmura
pide
aprieta el cabello contra el viento.
No quiere temer.
Una mujer quiere trepar las horas
se llama a la aventura
se agarra de las manos de un hombre que ahora canta
para caer lo suficientemente cerca.
 

Carla Olivera
 

Carla Olivera nació en Gualeguaychú, Entre Ríos, Argentina, en 1985. Es poeta y profesora de Lengua y Literatura. Ha publicado los libros de poesía “Partición de voces” (2006) e “Intemperie” (2014), y ha participado en diversas antologías literarias. Sus obras han recibido distinciones a nivel local, nacional e internacional. Fue coordinadora de talleres literarios para jóvenes y adultos, y participa de diferentes actividades culturales de la ciudad.

 

BREVIARIO AMARILLO

 

ARCAICO
 
Como trampas inofensivas
se desarman
los días en verano.
 
 
En el hueco del candelabro
coronitas de novia
encendidas.
 
 
 
Demora del tiempo
en el bosque,
la espesura,
cada noche
se vuelve azul.
 
 
 
Trabajadores golondrina
amores golondrina
vida golondrina.
 
 
 
Ladra el manto negro
Aleteo de chingolo
y un aleteo entre las ramas.
 
 
 
Como un bicho muerto
por la luz.
Así.
 
 
 
Al costado de la nieve
los pasos quietos
del silencio.
 
 
 
Corre el viento
mil hojas se abren
en la alcantarilla.
 
 
 
En la orilla, va y viene
una certidumbre agujereada
por la espuma.
 
 
 
En el alambre
un benteveo vibra.
 
 
 
REVELADO GRÁFICO
 
 
Las manos palpan
el fresco vacío
del cuenco de arcilla.
 
 
 
Una figura de cables
tiembla
sobre los postes eléctricos.
 
 
 
Simular efervescencia
sacudiendo el pico
de una botella descartable.
 
 
 
Sólo las figuritas de aúcar
intuyen lo fácil
que es desintegrarse.
 
 
 
Pelea de peces
fuera de estado,
la política.
 
 
 
En mi ciudad
los padres pasean
jaulas con animales
dorados.
 
 
 
Propiedades mínimas
en el pañuelo:
las iniciales bordadas
y uno o dos lágrimas.
 
 
 
LO UNO Y LO OTRO
 
 
Todo arte es inútil.
Muchos dioses son inútiles.
Algunos hombres son magistralmente inútiles.
Pero lo inútil no es la medida de las cosas.
 
 
 
-¿Deberíamos deshacernos
de “amor”? -preguntó
mientras remendaba el lomo
del diccionario.
 
 
 
Si el deseo
se descompone
¿hay que reciclarlo?
 
 
 
Es cierto el río.
Los cuerpos son ciertos.
No obstante, hay ciertos sitios
que son inciertos.
 
 
 
 
Las personas que viven
contrayéndose:
insectos en el fuego.
 
 

DIARIO
 
 
El miedo a la pared
ha terminado
por desmoronarme.
 
 
 
Morder con la facilidad
de un caballo
no siendo
caballo.
 
 
 
Hombre pájaro:
¿cuándo vendrás
a volar mi ventana?
 
 
 
A nuestro breve amor
le pasa como a la oca;
se perdió en el laberinto
y retrocedes 20 casilleros.
 
 
Cuando todo me recuerda
a una canción
desconocida.
 
 
 
Abrir el pico
por donde al alma cabe.
O no.
 
 
 
Ahora solo hay
un ojo nervioso
que busca una boca.
 
 
 
Hacer las historias de amor
No el amor
ni su fre ne sí.
 

 
María Aranguren

 

María Aranguren (Entre Ríos, 1984) es investigadora, escritora e ilustradora. Publicó los libros álbumes: mínimos elementales (2017, Modesto Rimba) y Rara Avis (2019, Wolkowicz) y el libro de cuentos Cacerías en la noche (2019, Escritores Rafaelinos Agrupados y Faber Libros), ganador del Primer Premio Casa del Escritor 2018. Participó como ilustradora en la antología de poesía para niños De los rayos del sol como sogas (2019, Tanta Ceniza).

IMAGEN: La autora, fotografía tomada de su perfil de la página autores de Concordia, donde pueden leer más textos.

Pedacito de río

 

Pianista, guitarrista, cantante, autor y compositor Carlos Enrique “Negro” Aguirre nació en Seguí, Provincia de Entre Río, en 1965; pero vive en Paraná.

RÍO RAÍZ

 parque Unzué

con solo mirar

el río ya tiene silencio

 

a flor de agua

las flores encendidas revelan

a raíz del río

el cielo.

la arboleda persigue la lluvia

el monte un animal

con sed de horizonte.

sobre el agua las flores

decantan

su jardín de luz

 

 

se sumerge el sol.

abre los ojos

de una primavera bajo agua

 

enciende flores

sobre el río. El cardumen

me come la cara

 

la luz de las orillas

ahora en las naranjas la luna. Gira

el espinillo en el monte

una constelacion lo tuerce

con su danza

 

te abarranca. El viento afila

memorias con fuerza

de crear o penetrar.

solo estar aqui

estando alla.

solo habitar la superficie

hundiéndose

 

cuando atraviesa el monte.

danza de luz

 

-por mas que la ciudad derrama

sus ruidos, el río tiene

un silencio inmarcesible, su secreto

transparente, su carne de ángel.

entonces si ella abraza

el árbol, el ave

se funde al paisaje

al espejo

a la música

 

sobre la puntuación

 ...sin mayúsculas al comienzo: el río desde siempre,

sin principio. Sin puntos de cierre: el río sin fin.

Sí las comas, el punto y seguido, signos interiores:

remansos, reflujos, pausas, remolinos...

 

 

(De Río raíz/Podría haber sido un haiku, epub,

 elandamio ediciones , San Juan,2020.

 

Martín Pucheta (Gualeguaychú, Entre Ríos, Argentina, 1981)

 

 
 

IMAGEN:  Parque Unzué- Gualeguaychú (foto de archivo)
Pueden LEER la biografía del autor, en entrada anterior (Nota del administrador).

LAS LÍRIDAS – Poemas de escarmiento

 

Morte in Venezia

 Lleno de moscato

pasado de lluvia

en una pizzería céntrica

leo unos poemas de Pound

y pienso

en su encierro prolongado

en una jaula al sol

-atracción zoológica-

y en el único e imperdonable

delito: el berrido lúcido

o la provocativa estupidez.

  

Mercadolibre

 Centauros y unicornios

ya no sorprenden.

La inmensa mayoría

se inclina por los autos

             último modelo.

  

Pasaporte

 Raro que para llegar al cielo

haya que meterse por un agujero en la tierra.

 

 Uisge beatha

 Lavan el lenguaje en el río

las lavanderas regordetas de Joyce.

 

Apenas enjuagues de sentido:

cristales de espuma contaminantes.

 

La merienda real

He convivido con el absurdo.

Me juzgó el panóptico.

Practiqué el mimetismo.

Rechacé las propinas.

No di ni pedí nada a nadie.

No fui domesticado.

Aún adentro, me mantuve afuera.

 

Tiempo de darle la banana al mono.

 

 Hemisferios

En vida fue casi mudo.

Muerto y abierto

el cráneo

encontraron una nuez.

Y abierta la nuez

al medio

encontraron un poema.

 

Latigazno

 La tecnología

es el latín

del siglo XXI.

 

La ecuación sentimental

Cordero degollado –dijiste.

Gallina ciega –retruqué.

-Perrito faldero.

-Gata flora.

-Mono con navaja.

-Araña pollito.

-Sangre de pato.

-Boa constrictor.

-Bicho bolita.

-Pájara pinta.

-Pollito mojado.

-Abejita reina.

-¿En serio?

-En serio.

-Pinocho mío.

-Bambi.

  

Cambio de piel

En algún monte, entre las piedras, la serpiente está cambiando su piel.

En todos los palacios londinenses, a la misma hora, está cambiando la guardia.

Mientras pedalea en su bicicleta, sin saberlo, mi hijo está cambiando de voz.

  

Artes mecánicas

Hay que prestar mucha atención:

Cuando habla el muñeco

el que habla es el ventrílocuo.

Cuando habla el ventrílocuo

el que habla es el muñeco.

Cuando muera el ventrílocuo

desde la penumbra de su valija

el muñeco seguirá hablando

porque es bien sabido

que los muñecos no mueren.

 

Maizal

Noche cerrada en el maizal.

Muy lejos se escuchan

los camiones en la ruta.

Estoy solo y sin linterna.

Lo único que brilla

son los ojos del espantapájaros.

 

Pianos

Se cruzan en mi patio

los pianos de Bill Evans

y del Cuchi Leguizamón.

 

Me agarra del cuello

eso que nos hace llorar

y no tiene nombre.

  

Finanzas

 Hay una usura más humillante

que la del dinero: la del amor.

 

Sabiduría ancestral

 Los indios caminaban hacia atrás

para indicar a sus seguidores

la dirección contraria.

 

Los críticos parecen sobrevivir

merced al mismo recurso.

  

Las costureras

 ¿Cuántos miles de kilómetros pedalearon

muchas abuelas en las Singer, sin haber

salido en todas sus vidas de un cuartito?

 

Santiago Espel

Santiago Espel, nació en la Ciudad de Buenos Aires, Argentina, en 1960. Publicó en poesía rapé, 1988 (Faja de Honor de la S.A.D.E); Pavesas & Muelles, 1990, Misas en Harlem, 1993 (1er. Premio de Poesía Nacional Ramón Plaza); Cantos Bizarros, 1998; La claridad meridiana, 2001; La víspera sí, 2002; Isoca, 2004; Vulgata, 2006; 100 haikus, 2008; Cuaderno acústico, 2010; La penitencia, 2012; Notas sobre Poesía, 2013 (Ensayo, con versión completa al inglés por Carlos Altschul); Mesa de entradas, 2015; Breviario exótico de accidentes poéticos, 2016; Photo Carné, 2018 (Premiado en el Concurso Internacional de Poesía Raúl González Tuñón y traducción al inglés por Carlos Altschul);  El Pan de la rabia & El Vals, 2019, y Su Señoría, 2020. También recibió una Mención Especial en el Primer Concurso Provincial de Poesía “Francisco López Merino”, por su breve poemario El Margen. En 1995 publicó la novela La Santa Mugre o El País de Cucaña, en Grupo Editor Latinoamericano. Su poesía fue traducida al inglés, alemán y portugués. Tradujo a Philip Larkin, Paul Blackburn, Kenneth Patchen, Alice Oswald, Vachel Lindsay, Patrick Kavanagh, Patti Smith, John Ashbery, Don Paterson, Gary Snyder, Peter Hammill, Denise Levertov, Adrienne Rich, Sylvia Plath, Sam Savage, Dylan Thomas, Irving Layton, Mario Quintana, Mario de Sá Carneiro, Jorge de Sena, Carlos de Oliveira, Joao Cabral de Melo Neto y Wilson Bueno, entre otros. Participó en antologías nacionales e internacionales. Integró junto a Jorge Rivelli, Javier Adúriz, Roberto Malatesta y Griselda García, la revista de poesía Omero. Y con Fernando Kofman codirigió la revista de pensamiento y poesía FranKBaires. Es miembro de la Sociedad de los poetas vivos. Es egresado de la Escuela de Periodistas del Círculo de la Prensa, Casa Matriz de Latinoamérica. Coordina talleres de escritura en Vicente López, lugar donde reside. Su poesía fue musicalizada, documentalizada, y puesta en escena teatral y artística en más de una ocasión. Es editor del sello de poesía, narrativa y ensayo, La Carta de Oliver, desde 1990, en el que lleva editados de manera independiente alrededor de 100 títulos

ANTES DE LA CAÍDA

Una laguna por la mañana

 

No son patos los que nadan
con suavidad de patos, ni juncos
los que se elevan desde su propia sombra.
 
Como en un vidrio esmerilado,
sobre la superficie de la laguna,
hay un juego de espejos del que vemos
los contornos, sin esa precisión
que dice las cosas tal cual son.
 
Es el instante en que estamos
extasiados porque cada uno
carga con su propio artista.
 
Un animal arisco esa obra
que se esfuma cuando la conciencia toma
las riendas de nuestro caballo desbocado
y somos los de siempre.
 
Como la ira,
el desencanto,
saliéndose del corazón sin entender razones
en el instante de saber que las cosas
son lo que son
apagando lo fantástico,
matando el niño que puja por salir.
La bruma asciende con el sol
decididamente
hasta desaparecer en el resto del paisaje,
vueltas las cosas tal cual son; patos nadando
o zambulléndose delante de los juncos
movidos por una brisa imperceptible.
 
Una imagen apacible tanto
puede ser la calma
como una batalla en cierne.
 

 
Mi madre

Mi madre era analfabeta,
desconocía a Piaget,
su teoria del desarrollo cognitivo,
y los manuales básicos
sobre psicología infantil.
Cuando niño,
supo darme
penitencias y castigos
necesarios,
advirtiendo que la vida
sería menos condescendiente.
Mi madre fue la primera en advertir
que vivir en este mundo no era fácil,
por eso me enseñó
que ciertas cuestiones
no debían tomarse a la ligera.
Y lo hizo a su modo,
muy eficazmente.
 
Por eso,
aunque lo intentara,
el mundo no pudo matarme.
Mi madre,
más que tierna y amorosa,
fue acertada, fue justa
en el instinto
de preservar la cría.
 
 

Cuidar al otro

Qué es cuidar al otro, sino hacer que despierte y vea el sol, aunque arrase la lluvia. Saber, aunque no estemos a su vera, que dio con la pilcha ideal de su caballo y confiar, a su vez, en
que la cabalgata diaria será mansa y sosegada.
Qué es cuidar al otro, sino complacer lo primitivo de sus deseos. En el agua una pizca de ternura, junto al pan sus manos, y en el plato rebosante de comida el gesto que se vuelve solidario.
Qué es cuidar al otro, sino hacer que se ilumine, porque ha visto nuestros brazos tendidos a su necesidad; nuestra avari­cia robándole sus males, y el cuerpo desplegado donde pueda descansar.
Qué es cuidar al otro, sino un acto prepotente de nosotros, sin esperar jamás que el otro pida nada, hasta verlo apacible, casi al borde de la felicidad en ese instante. Entonces, sí, sentir la dicha de sabernos en paz.
 

(Del libro: “Antes de la caída”, La gran Nilson, Bs.As, 2019,

gentileza del autor)

 
Patricio Torne (Helvecia, Santa Fe, Argentina, 1956) -Reside en Villa Mercedes-San Luis.
 
 
Pueden LEER la biografía en entrada anterior del autor (Nota del administrador).
 
 


IMAGEN: Autor: MarizabethYanil -Crédito: Getty Images/iStockphoto

 

RIPIO

 

Martes 27/8/1996

 
Lo dijo la radio: Efemérides:
 
Hoy hace treinta años
en Buenos Aires Nicolás Olivari
el autor
dijo la radio
 
dio una patada final
recta a la ambigüedad y a la pacatería
 
Murió
dijo la radio.
 
*
 
Preguntas de Anita 

¿Importa saber qué edad he llegado a tener
y si soy risueña o resentida
hija adoptada por Karenin
(el marido de mi madre y padre de mi medio hermano)
hija del conde Vronski, e insisto
de aquella mujer tan bella que apenas conocí?
 
¿Heroína de la que precisamente habré heredado su belleza?
 
¿Escribí yo libros?
 
¿La perdoné?

*
 

Modelando
 
Los motivos dictan poemas
los motivos hostigan poetas
perentoriedad corremos y corremos
alcanzamos a la perentoriedad
con motivos
 
Le insertamos un motivo al dictado
encarnamos la perentoriedad del motivo
es un trabajo encarnar el hostigamiento
trabajamos modelando la perentoriedad
 
El poema es poema y se queda parado
lo leemos
                y salta.
 
*
 

Refrán
 
De buenas intenciones
tramitadas
en fallidos poemas
está empedrado
el complaciente camino
del infierno.

 

Reserved
 
Expulsadísimo de la cama de mi ser amado
ahuyentado por las más influyentes camarillas literarias
defenestrado por padre y madre a consecuencia de mi pragmatismo
divinizado por mis discípulos
perseguido a mordiscones por la alta malicia poética
 
me tenéis levantando prohibiciones
expresamente donándome en cuerpo y obra
a la Cultura de la Humanidad
 
permitiendo mi reproducción total o parcial
por cualquier medio o procedimiento químico o mecánico
incluyendo el tratamiento informático
la reprografía y distribución por redes (Internet, etc.)
 

Del libro “Ripio” (2015)

Colaboración del autor.

Rolando Revagliatti

Rolando Revagliatti nació el 14 de abril de 1945 en Buenos Aires, ciudad en la que reside, República Argentina. Publicó en soporte papel un volumen que reúne su dramaturgia, dos con cuentos y relatos y quince poemarios, además de otros cuatro poemarios sólo en soporte digital. También en edición electrónica se hallan los Tomos I, II, III, IV y V, conformados por 128 entrevistas realizadas por Revagliatti, de “Documentales. Entrevistas a escritores argentinos”. Todos sus libros cuentan con ediciones electrónicas disponibles en http://www.revagliatti.com. Ha sido incluido, entre otras, en las siguientes antologías: “Dramaturgia Latinoamericana: Argentina” (en República Dominicana, 2008); “Minificcionistas de ‘El Cuento’ Revista de Imaginación” (en México, 2014); “Poesía Argentina Año 2000” (selección de Marcela Croce, 1999), “El Verso Toma la Palabra” (México, 2010). 

FOTOGRAFÍA del autor: Mirta Dans.

VARIACIONES DE VIZCACHITA y otros poemas

 ESTADOS ALCANZADOS
 
Hay que dejar los estados alcanzados
y en prematura partida, olvido,
mirar de nuevo como estrenando un gurí,
una fresca ignorancia, un no sé dónde,
y que alguien diga “salió como a comprar velas
y hasta ahora no ha vuelto”.
 
Es bueno ir por nuevos filos, es necesario
un retiro hacia adelante, imprevisible
un estado nuevo, desprovisto de todo culto,
y entrar a la parcela inhóspita casi desnudo
para escuchar el ave que está más allá
del dice qué de cada uno, de su bronce exiguo,
de su talón mezquino, de su boca suficiente.
 
La conquista, abandonada, el oro en la arena,
la flamante guitarra
a merced de la hiedra y el viento.
Porque todo es música escrita hace trecientos años
y no hemos empezado todavía cuando ya partimos.
 
Entonces, antes debe ser el tajo, la irreverencia,
quedarse en patas en la orilla
mientras la preciosa nave, tan cultivada,
arde en el horizonte, y ahí, en ese instante
dar la espalda al nombre y emprender
la interminable aventura, la conquista inútil
de lo que no sabemos esencialmente nada,
salvo que se precipita en nosotros y canta.

 
 
UNA VEZ TE VISITAN
 
Una vez te visitan, no lo olvides,
asistes al pasaje de los oportunos días,
los curiosos por ti, sólo una vez te traen
la virgen, las empanadas y la canción...
y luego se van con la pompa para otro lado.
 
Las ocasiones propicias se cuentan con los dedos,
cantan un instante y se vuelan a otra rama sanguínea
y al saber cómo te dejan no quieres otro espejo.
 
Una vez fuiste mirado por ellos
incandescentes de emoción
los versos inolvidables.
 

 
Ricardo Maldonado 
 

Ricardo Maldonado. Poeta, cantautor y guitarrista argentino, nacido en Gral. Galarza, Entre Ríos, en 1958. Está radicado en Nogoyá. Ejerce la docencia, la composición musical, la fotografía artística, la interpretación en canto y guitarra, la comunicación social y el diseño gráfico. Ha publicado "El Aire Nuestro" 1982 - "La Memoria Impresionada" 1984 "Las palomas de la tierra" 1984 - "El Sonido del Hombre" 1986 - "Canción o Barbarie" 1988 "Solar Sostenido" 1998 - "Madera y cuerda" 2000 - "La Mudanza" 2003 -"Del junto movimiento" 2004, Escalón para Musinga, 2005, Mansa tuca (Premio Fray Mocho, 2008=, Voz varia (Poesía reunida, 2015), Empuñaduras (2019). entre otros libros. Ha realizado varias grabaciones con sus canciones: "De acá y de allá" 1987 - "Estilo" 1994- "Con seis cuerdas" 1997 - "En dos luces" 1999 -"Cuerda y madera" 2002- La más pareja y otras canciones (2019), entre otros discos. Desde 1989 dirige y edita la revista cultural El Tren Zonal "Por la integración de los pueblos". Edita libros de distintos autores a través de su sello Ediciones del Clé. Los poemas publicados pertenecen al último libro del autor: "Variaciones de vizcachita y otros poemas" (Ediciones del Cle, 2020). 

COMO UN LEÓN

 

Me desvelo
decido levantarme
Tengo tarea y la enfrento como un león
Mientras la hago, el café humea a mi lado
el amanecer, tan cerca del invierno, se demora
No puedo pensar porque debo concentrarme 
en otra cosa
para ayudarme programo el teléfono
y suenan viejos tangos
No creo estar despierto aún
En el ensueño
detrás de la música
viene el recuerdo de mamá
Las letras
cantadas por ella
“silencio del camposanto”
es una nostalgia inmerecida
por las leyes naturales
pero su presencia
me ampara.
 
En estos días de junio 2020
en el improvisado reposo del mundo
la recordé bastante.

Fallece un poeta

Hablamos de la reciente desaparición de un poeta

Le envío a mi amigo, poeta de verdad, la noticia de un diario digital

Escribo diario digital y pienso que es un agregado novísimo, muy actual

Quizá en el futuro transmitiremos información por vía telepática

Todos andaremos con un chip en la cabeza y con solo pensarnos

como si estuviéramos enamorados, enviaremos mensajes

y conversaremos dentro de nuestras cabezas

sin mover las manos ni la lengua, pero sí los ojos

y la expresión de los rostros

dará a entender que estamos chateando

La noticia en cuestión es engañosa

ni menciona que nuestro conocido fuera poeta  

sino que dice que tuvo problemas con la justicia

mi amigo agrega que el diario en realidad quiere decir:

por fin murió este hijo de puta

Me parece acertado el comentario

todos podemos ser poetas e hijos de puta a la vez

y los medios deberían registrarlo

Espero que de nosotros no quede lo peor, le digo

y él, otra vez, reflexiona con sabiduría

quizá de nosotros no quede nada:

“ni el material con el que hacer un clavo

para colgar nuestro retrato” ⁽¹⁾  

El pronóstico dice que lloverá recién el viernes.

^1. Bohumil Hrabal

Fernando Belottini (Argentina, Santa Fe, San Jorge, 1962, concordiense por adopción)

Pueden LEER su biografía completa en su página autores de concordia (Nota del administrador).