LA VIDA CONTINUA (II)

 

A Sí MISMO

Conque vienes ahora a mí sin saber por qué;

Ni por qué te sientas en la felpa rubí de un feo sillón, bajo 

   el revelador ángulo

De luz que astutamente vuelve gris plateado tu cabello; 

Tampoco se sabe por qué has elegido este momento para 

   oponer lo que escriben los años 

Frente a escribir de nada; tú, que entrecerrabas los ojos 

Mientras escrutabas el refinado aire del espejo del recibidor 

y decías

Fuisteis míos, todos míos; que me suplicabas que te 

   escribiera, por supuesto,

Siempre a ti, sin decir nunca para qué;

Quien solía susurrar en mi oído solo las cosas 

Que querías oír; que vienes a mí ahora y dices 

Que es tarde, que los árboles se inclinan bajo el viento,

Que la noche caerá; como si hubiera algo 

Que quisieras saber, pero que durante años hubieras 

   olvidado preguntar,

Algo que tenía que ver con un rayo de luz oblicuo sobre 

una mesa,

Un brazo que se alza, una cara que se vuelve y a lo lejos 

Desaparece un automóvil al otro lado de la cuesta.

HISTORIA DE LA POESÍA

Los maestros han desaparecido y si regresaran,

¿Quién de nosotros los escucharía?,¿quién conocería 

El sonido corporal del cielo o el sonido celestial 

Del cuerpo, infinito y ausente, que moduló 

Nuestros días antes de que las móviles estrellas 

Fueran despojadas de su poder? La respuesta es:

Ninguno de nosotros. Y¿qué significa que veamos 

Las montañas vidriadas de luna y la ciudad con sus puertas 

    silenciosas

Y torres de agua y sintamos como si quisiéramos alzar la voz 

Solo un poco o a veces a finales del otoño

Cuando la tarde florece por un momento sobre la cordillera 

    occidental

Y nos imaginemos que bajan ángeles aprisa por los fríos

    peldaños del aire

Para desearnos buena suerte si hemos perdido la voluntad

Y no hacemos sino dormitar, escuchando a medias los

    suspiros

De esta o aquella brisa que vague sin dirección sobre las 

    granjas arruinadas

Y los jardines echados a perder? En estos días, cuando

    despertamos,

Podo brilla con la misma luz azul

Que llenaba nuestros sueños momentos antes,

Así que no hacemos sino contar los árboles, las nubes,

Los pocos pájaros que quedan; entonces decidimos que no 

    deberíamos

Tratarnos con severidad, que el pasado no fue mejor 

Que el ahora, porque ¿no ha habido siempre enemigos?, 

¿No estaba ya entonces en ruinas la iglesia del mundo?

(Del Libro "La vida continua",

Visor, 1990)

Mark Strand (Summerside, Isla del Príncipe Eduardo, Canadá 1934 - Nueva York, E.E.U.U., 2014)

(Traducción: Dámaso López García)

TO HIMSELF

So you’ve come to me now without knowing why;

Nor why you sit in the ruby plush of an ugly chair, the sly 

Revealing angle of light turning your hair a silver gray;

Nor why you have chosen this moment to set the writing of years 

Against the writing of nothing; you who narrowed your eyes, 

Peering into the polished air of the hallway mirror, and said 

You were mine, all mine; who begged me to write, but always 

Of course to you, without ever saying what it was for;

Who used to whisper in my ear only the things 

You wanted to hear; who come to me now and say 

That it’s late, that the trees are bending under the wind,

That night will fall; as if there were something 

You wanted to know, but for years had forgotten to ask, 

Something to do with sunlight slanting over a table 

And chair, an arm rising, a face turning, and far 

In the distance a car disappearing over the hill.

THE HISTORY OF POETRY

Our masters are gone and if they returned 

Who among us would hear them, who would know 

The bodily sound of heaven of the heavenly sound 

Of the body, endless and vanishing, that tuned 

Our days before the wheeling stars 

Were stripped of power? The answer is 

None of us here. And what does it mean if we see 

The moon-glazed mountains and the town with its 

    silent doors

And water towers, and feel like raising our voices 

Just a little, or sometimes during late autumn 

When the evening flowers a moment over the 

    western range

And we imagine angels rushing down the air's cold 

    steps

To wish us well, if we have lost our will,

And do nothing but doze, half hearing the sighs 

Of this or that breeze drift aimlessly over the failed 

    farms

And wasted gardens? These days when we waken. 

Everything shines with the same blue light 

That filled our sleep moments before,

So we do nothing but count the trees, the clouds, 

The few birds left; then we decide that we shouldn’t 

Be hard on ourselves, that the past was no better

Than now, for hasn't the enemy always existed,

And wasn't the church of the world always in ruins?

Pueden LEER la biografía completa, más poemas y textos en entradas anteriores del autor.