En qué estado de reposo o movimiento
llueve ahora esta música
nocturna
de la lluvia sobre las chapas de
zinc.
Sobre qué mundo que parece
siempre
el mismo llueve, en esta noche
precisa
de lluvia, entre gotas que hacen
ruido
como puños. Sobre qué. Qué llueve.
En verdad no llueve ni hay ruido
Ni chapas de zinc: en verdad
sólo
Imaginaba: solo sin razón
imaginaba
eso que parece en reposo o
movimiento
hacer ruido: algo, en la mente
que entrecorta la respiración y
después
se hace laguna, desmemoria,
lengua.
Algo así como palabras
inoportunas
chocando sin sentido; un estado
de equilibrio en la imperfección
de algo
nunca real pero que suena:
ruidos, lluvia,
chapas: lluvia que llueve.
Jorge García Sabal (Balcarce, Provincia de Buenos Aires, 1948; CABA, 1996)
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