Canto al sueño I
Afuera quema el sol.
Eterno mediodía sobre el mundo. Eterna la luz
sobre los
pájaros que caminan hacia el fuego.
Y en el
sueño, hondos mares.
Detrás de
estos ojos, las ciénagas,
su flora
acuática. Lo que sucede en la quietud.
La sombra
de la lluvia ofreciéndome reparo.
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Dentro del
sueño, otro sueño es la llama:
el objeto y
su existencia elemental.
Todo parece
sosiego allí,
reducirse
al esqueleto de las flores.
Carbonilla
que deja el instante.
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¿Qué furia
del rayo no ingresa
sino con su
golpe?
No es suave
lo que expulsa la carga.
Una
tormenta cae porque es aliento,
sigue un
curso nuevo, si encuentra cauce.
La lluvia
destierra un rayo breve entre sus gotas.
Apenas
logra un roce con la carne,
ese temblor
original ante el peligro.
Canto al sueño III
Para encender el fuego, no talarás el
bosque.
¿Cuál?, ¿el que simula un verano constante?
¿donde la
vista se desoja para encontrar la llave?
Sí, ese, el
de la razón.
En el
sueño, su madera no está muerta,
pero no
canta. Se vuelve inútil.
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La vista es el sentido del sueño.
Para
habitarlo, debe cerrarse al día,
abrirse a
la noche.
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Veo el despliegue de mi ruina.
Vastísimo
es lo que transcurre bajo
esta
siembra.
Imposible
arrancar el tallo
de lo que
extiende su semilla.
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Puedo ver el río más veloz que cualquier
otro.
Sumergirme y repeler todas sus gotas.
El agua, en
el sueño, no es como aquí;
puede ser
un abrigo, aun en su disfraz de sombra.
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¿Habrá un descanso para los ojos?
En el
sueño, quien se tapa los ojos
también
ve. *
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Todo se agita allí, dentro.
Se desliza en túneles cavados
por un
principio inmemorial.
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No hay
aciertos ni errores.
Sólo una
danza sin tiempo
¿El lodo?
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¿Debo ser
una ermitaña?
¿Morir entre
pájaros y ciervos?
¿No ser
cantada por nadie?
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No ser
cantada por nadie
¿es no
haber existido?
2 comentarios:
Me gusto muchísimo!
Gracias, María!!!
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