REVOLUCIÓN, DIVINO TESORO

               

 No es de mayo este aire impuro.

                     Pier Paolo Pasolini, 

             “Las cenizas de Gramsci”

Roma

Aquel impulso de cambiar la vida

“por mí, por todos”

era ya nostalgia en los sesenta

para Pasolini cuando

escribíamos sin mayúsculas

porque eran para todos las palabras.

Pero Pasolini no lloró sobre la tumba 

    de Gramsci,

ni pensó una elegía

bajo fríos árboles

y gatos en el brezo

los lejanos golpes 

de un martillo en la fragua

y las sombras 

de las arcadas romanas

tanto en San Pedro 

como en el interior robusto 

del comunismo Italiano.

Creía en la vida desnuda aún 

mocosa, vital y harapienta 

de los viejos cuentos,

maravilla y miseria, 

de Canterbury de Boccaccio y de Arabia. 

No cambiaban la vida pero la mantenían

    en un raro y fascinante equilibrio,

alzada entre cúpulas.

En vilo.

Ahora tenemos nostalgia no de la revolución

sino de cuando creíamos en ella:

una pura mecánica celeste,

marxista convicción 

y seguridad en “leyes” 

implacables de la historia,

de la voluntad, al tiempo que de la ciega

determinación de los hados hegelianos.

Llorar por lo que se creyó

no por lo que nunca se realizó

es una condena que obliga

a girar en una noria

de días y multitud y avenidas

en la tarde, en el anochecer de pájaros

apurados y bocinazos.

Arsis y tesis

         

Ah, haber llevado en el asiento 

trasero de la motoneta aquella delgada belleza 

pirenaica de delgados muslos 

fino pelo negro 

y delineados pómulos

como de aceituna pálida; una flecha

alada; un oscuro cometa,

mórbidos pechos y ausencia 

cortesana la cara, sabina raptada 

a quien mi primo despreció 

porque le sentía “olor a cuerpo”.

Ah perdidos ensueños de perfumes falsos

primos y cremas de afeitar

tornillos y bielas

aguas de colonia:

en cambio

amor por el olor corporal

el vello píceo

Vientos arrasaron aquellas ruinas

suburbanas

y sus diosas rápidas.

Vida en las ciudades

Grandes insectos de todos los colores

volaban desde el cielo, el viento

los arrojaba sediento

sobre los postigos, con los olores

de la madrugada.

Vacíos casi todos, como un océano 

de palabras sin vida, sin fuerza

que no fuera la del viento sediento

del campo, los cristales a punto de reventar,

el veterano de los fortines dijo: cada 

especie debería tener derecho a morir

con sus secretos.

Habiendo incluso vivido juntos durante décadas 

una mujer y un hombre no deberían esperar

que en el último segundo el íntimo cónyuge

del que se conocen lunares, inflamaciones, 

olores, miedo, 

diga su secreto,

porque no está en la humana naturaleza

ni en la naturaleza sin más 

propagar, promulgar, confesar

aquello que no tiene términos.

Las cenizas sean arrojadas al mar,

con ellos. Un instante fulgurarán 

sumados a las luces del puerto,

      antes de volverse materia, 

y no volverán a verlos

La plaza de los jubilados

La visión del hospital

entristece a los viejos:

querrían que la plaza estuviera en otra parte

—la visión de las paredes blanqueadas

los derrota.

Los viejos entristecen en los sanatorios, los evacuatorios,

las visitas periódicas, las esperas en las antesalas,

las extracciones de sangre, las radiografías, 

el buen consejo del médico más joven que ellos:

los aflojan, los debilitan, los sumen en la 

soledad de las farmacias.

La salud mata a los viejos

acelera su caída en la noche de la paz

final,

del humo sobre los techos

y de aquellas tardes lejanas

que desviaban sus miradas

desde las paredes blanqueadas

con cal hacia las nubes 

rosadas.

Apología de la cotidianeidad

Arboles resistiendo el invierno

cada vez más estúpido, más trivial

con los mismos cafés y las mismas pizzerías

y un aire apenas más gris que en verano.

Ya no hay juego de estaciones para los poetas

y los ciclistas matutinos,

las mismas hojas quebradizas, los mismos papeles

aparecerán bajo el auto abandonado frente a la plaza

y las campanas tendrán el mismo sonido que mal evoca

la campiña en el atardecer de cualquier ciudad; 

serán

los mismos contenedores de basura

o quizá ésos sean los únicos que cambien;

la misma competencia de guarangadas y prepotencias

entre políticos de derecha, y de izquierda 

porque eso quiere “la gente”,

sangre

sangre imaginaria

sangre patriarcal

policial

una forma de venganza

contra aquello que los hizo peores, 

menores, subalternos

sonando a lata, no a sonata:

sus hijos disfrazados de ladrones

o traficantes

en 4x4

las capuchas de sus canguros levantadas

y altas zapatillas de marca.

(Del libro homónimo,

Barnacle, 2025,

Envío de Alberto Cisnero)

Jorge Aulicino

Jorge Aulicino (Buenos Aires, 1949-2025) Comenzó su trabajo periodístico en semanarios de izquierda. Se desempeñó luego en agencias, revistas y diarios, incluido “Clarín”, donde dirigió la “Revista Cultural Ñ”. Se incorporó en los años setenta al precursor taller literario de Mario Jorge de Lellis. A medida que publicaba sus libros de poesía, tradujo a Cesare Pavese, Pier Paolo Pasolini, Eugenio Montale, Luciano Erba, Franco Fortini, Antonella Anedda y Biancamaria Frabotta, entre otros numerosos autores italianos. En los años de la recuperación de la democracia, integró el Consejo de Dirección de “Diario de Poesía”. En 2012 reunió sus libros de poemas en "Estación Finlandia". Ocho años después publicaría de nuevo su obra poética reunida, corregida y aumentada. En 2015 apareció su primera versión de la "Divina Comedia". Ese año recibió el Premio Nacional de Poesía. En 2025 publicó “Nada personal. Todo personal. Obra crítica”. Su colección de poemas "Revolución, divino tesoro" es su último libro.

Pueden LEER más poemas, ensayos, entrevistas y textos varios en entradas anteriores del autor. 

Fotografía: Perfil del face del autor.