FUE
ASÍ,
duro, el amor: blandas y blancas
fosas, negras, tormento y golpe
somos,
caemos, arrastramos. Tu sueño se hace día, se hace noche tu sueño,
luego con él
golpeas. Sangras. Hay grandes cavidades que se acercan. De la
ausencia
-dirás- también puede vivirse, letras y resta y queda, amén de la piel
blanca como
nicho de luz en un halo de luz, epitafio de letras, ojos, herida
larga
abierta sin poder suturar, hubo tantos, tanta montaña como ahora son
nubes,
tanto, y el cielo va escalando y se levanta para luego caer, caer, como
cae mi día,
como cae tu noche, blanda, blanca
A Raúl
Zurita
¿ALGUNA VEZ?
Ah, mi vieja
cajita de madera
encarcelada,
destituida, borrada,
tachada,
desterrada, fundida,
deshinchada,
desollada
¿alguna vez soñaste
ser un pájaro?
A Juan Luis
Martínez
MIRANDO LA FOTO DE
UNA MUJER EN UN SILLÓN
Apoya su
mano larga
en el brazo
del otro, hunde la
cara en la
juntura, un
montecito es
el hueso del
hombro, el
huso de la espalda
es otro
monte agudo como un
volcán del
sur, no vemos la
curva del
lago de la axila, tan
tensa está
la piel; el pezón se
levanta como
un caracolito de
mar
arrancando del pecho, tan
flaco es; lo
mejor de la luz cae
en el anca,
en su suave
meseta,
árida, eso sí: ni un
pasto ni una
hierba; luego la
piel resbala
muslo abajo en
cascada; no
hay oído ni oreja,
en su lugar,
un pie, grande. La
alfombra que
recibe la imagen
del sillón,
de su piel -el tapiz-,
de la mujer,
de su desnuda y
esplendente
piel, está
arrugada,
opaca y la mirada
vuelve a
caer en el anca, en la
planta del
pie, en los dedos
que asoman
como gajos cortados;
no hay deseo
en ese
resplandor,
sólo un afán
violento por
abrir el misterio
de esa anca
suave que deja a
oscuras los
pliegues de la
alfombra, el
raído sillón, los
contornos
del párpado que
mira
Desde una fotografía
de Claudio Bertoni
IMAGEN: Fotografía (de la serie Desnudos 3) de Claudio Bertoni.
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