De: TRES MUJERES: POEMA para TRES VOCES

SEGUNDA VOZ:

No estoy fea. Estoy incluso bonita.
El espejo me devuelve una mujer sin deformaciones.
Las enfermeras me devuelven mis vestidos y una identidad.
"Estas cosas pasan", me dicen.
Es algo normal, en mi vida, y en la de los demás.
Soy una de cada cinco, más o menos. Aún tengo esperanza.
Soy hermosa como una estadística. Acá está mi lápiz de labios.

Me pinto la vieja boca de siempre.
La roja boca que guardé junto a mi identidad
Hace un día o dos, o tres: un viernes.
Ni siquiera necesito descansar; puedo ir a trabajar hoy mismo.
Puedo amar a mi marido, que lo va a entender.
Que me amará a través de mi confusa deformidad
como si hubiese perdido un ojo, una pierna, la lengua.

Y aquí estoy, un poco ciega pero erguida. Marchándome
sobre ruedas en lugar de con las piernas, pero tanto da.
Aprendiendo a hablar con los dedos, no con la lengua.
Porque el cuerpo está lleno de recursos.
El cuerpo de una estrella de mar puede regenerar sus tentáculos,
y los tritones son pródigos en piernas. Que yo también
pueda ser tan pródiga en aquello que carezco.




Sylvia Plath

(Traducción de Xoán Abeleira)

SECOND VOICE:

I am not ugly. I am even beautiful.
The mirror gives back a woman without deformity.
The nurses give back my clothes, and an identity.
It is usual, they say, for such a thing to happen.
It is usual in my life, and the lives of others.
I am one in five, something like that. I am not hopeless.
I am beautiful as a statistic. Here is my lipstick.

I draw on the old mouth.
The red mouth I put by with my identity
A day ago, two days, three days ago. It was a Friday.
I do not even need a holiday; I can go to work today.
I can love my husband, who will understand.
Who will love me through the blur of my deformity
As if I had lost an eye, a leg, a tongue.

And so I stand, a little sightless. So I walk
Away on wheels, instead of legs, they serve as well.
And learn to speak with fingers, not a tongue.
The body is resourceful.
The body of a starfish can grow back its arms
And newts are prodigal in legs. And may I be
As prodigal in what lacks me.

Sylvia Plath  nació en Boston, E.E.U.U., en 1932. Su padre, un destacado biólogo alemán, fue para ella "un gigante" amado y odiado, "el coloso" que da título al único libro de poemas que publicó en vida. Al morir él, teniendo Sylvia ocho años, empezó a escribir. Cuenta que descubrió el hechizo de la poesía mientras su madre le leía un poema de Mathew Arnold: "Vi que se me ponía la carne de gallina. No sabía por qué. No tenía frío. ¿Habría pasado un fantasma? No, era la poesía. Una chispa de Arnold se desprendió y me sacudió un escalofrío, y tuve ganas de llorar. Me sentía extraña. Había descubierto un nuevo modo de ser feliz." Asiste a los mejores colegios, destacándose en todas las disciplinas y obteniendo beca tras beca. A los 19 años gana un premio para ser redactora durante un mes en una revista neoyorkina. Relata esta etapa de su vida en su novela La campana de cristal, publicada un mes antes de su muerte. De regreso en Boston, su estado psíquico, ya deteriorado, hace crisis e intenta suicidarse. Luego de tomar una gran cantidad de somníferos, permanece encerrada dos días y medio en el sótano de su casa, en el mundo subterráneo que evoca el Poema para un cumpleaños. A lo largo de toda su carrera de estudiante escribe cuentos y poemas, y los publica en diarios y revistas. Siempre temió la falta de dinero y la marginalidad social que implica el ser poeta. Su diario registra obsesivamente su miedo de no llegar a ser famosa: "Sí, quiero el elogio del mundo, dinero y amor, y me pongo furiosa con cualquiera que tenga una trayectoria similar a la mía y me lleve la delantera". En 1955 gana una beca para continuar sus estudios en Cambridge. Allí conoce a Ted Hughes, con quien se casa y tiene dos hijos. La pareja vive de 1957 a 1960 en los Estados Unidos. Sylvia trabaja como profesora, pero la abruma el tiempo que le quita a su escritura la enseñanza. Deciden volver a Inglaterra y consagrarse exclusivamente a escribir. Al tiempo, compran una casa de campo en Devon, donde viven hasta que se separan, a mediados de 1962. Sylvia se va a vivir a Londres con sus hijos e inicia su última y más febril etapa creativa escribiendo los poemas que póstumamente se recogieron en Ariel (1965) y Arboles invernales (1971).  Teniendo apenas 30 años, se suicida en 1963.

A LA LUZ DE UNA VELA

Es invierno, es de noche, mi pequeño amor:
Una suerte de crin negra,
Una tosca y taciturna materia agreste,
Acerada con el fulgor
Que las estrellas verdes provocan en nuestra verja.
Te cojo en brazos.
Es muy tarde.
Las campanas tediosas bardean su hora.
El poder de una vela nos hace flotar en el espejo.

Es aquí. en este fluido, donde tú y yo nos conocemos,
En este halo radiante que parece respirar
Y deja que nuestras sombras se apaguen
Tan sólo para avivarlas
Y agrandarlas de nuevo: gigantes inmpetuosos en la pared.
Prendo un fósforo y, de repente, vuelves a ser real.
Al principio la vela se niega a mantenerse:
Recorta su llama hasta reducirla
a casi nada, a una penosa decepción azul.

Contengo el aliento hasta que estallas a la vida,
Mi pequeño y furioso
Erizo ovillado. El cuchillo amarillo
Crece a lo alto. Tú te aferras a tus barrotes.
Mi canción te hace gritar.
Te acuno como una barca, yendo de un lado a otro
Sobre la alfombra india, sobre el suelo helado,
Mientras el hombre de latón
Se arrodilla, encorvado, todo cuanto puede,

Alzando su pilar blanco con esa luz
Que mantiene a raya el cielo, ¡el ataque de la negrura
Que está por todos lados, acercándose, acercándose!
Ese pequeño atlas marrón te pertenece:
Es todo lo que tienes, tu pobre herencia. Ese titán de juguete,
Sin esposa ni hijos, con cinco balas de cañón apiladas a sus pies.
¡Cinco balas! ¡Cinco brillantes balas de latón!
Para que tú hagas malabarismos con ellas, cariño,
Cuando el cielo se derrumbe.



Sylvia Plath (E.E.U.U.; Boston,  1932 - Londres,  1963)

(Traducción de Xoán Abeleira)

BY CANDLELIGHT


This is winter, this is night, small love─
A sort of black horsehair,
A rough, dumb country stuff
Steeled with the sheen
Of what green stars can make it to our gate.
I hold you in my arm.
It is very late.
The dull bells tongue the hour.
The mirror floats us at one candle power.

This is the fluid in which we meet each other,
This haloey radiance that seems to breathe
And lets our shadows wither
Only to blow
Them huge again, violent giants on the wall.
One match scratch makes you real.
At first the candle will not bloom at all─
It snuffs its bud to almost nothing, to a dull blue dud.

I hold my breath until you creak to life,
Balled hedgehog,
Small and cross. The yellow knife
Grows tall. You clutch your bars.
My singing makes you roar.
I rock you like a boat
Across the Indian carpet, the cold floor,
While the brass man
Kneels, back bent as best he can

Hefting his white pillar with the light
That keeps the sky at bay,
The sack of black! It is everywhere, tight, tight!
He is all yours, the little brassy Atlas─
Poor heirloom, all you have
At his heels a pile of five brass cannonballs,
No child, no wife.
Five balls! Five bright brass balls!
To juggle with, my love when the sky falls.

PACTO ROTO

Un rostro se hace viejo mucho antes que una mente.
Y muslos, brazos, pechos
adoptan una pose como de indiferencia.
Hartos del corazón que anheló tanto, prefieren olvidarse
de todas sus promesas anteriores.

Mas mente y corazón prosiguen
su conversación animada,
discuten,se intercambian epifanías diversas,
a veces se les va toda la noche
en lamentos y antífonas.

Rostro y cuerpo les han tomado el pelo,

comparten soledad
sin saber bien qué hacer. 



Denise Levertov (1923, Ilford, Inglaterra-Seatle, E.E.U.U.. 1998)

(Traducción: Cristina Gámez Fernández y Bernd Dietz)

BROKEN PACT

A face ages quicker than the mind.

And thighs, arms, breasts,
take on an air of indifference.
Heart's desire has wearied them down, they chose to forget
whatever they once promised.

But mind and heart continue
their eager conversation,
they argue, they share epiphanies,
sometimes all night they raise
antiphonal laments.

Face and body have betrayed them.

they are alone together,
unsure how to proceed.

LA PARTIDA

¿Has puesto ya la luna a buen recaudo?
Ata mejor las cuerdas,por favor.
El pan mételo más, para evitar
que lo aplaste la luz -una bagette
bien tostada y tan blanca en su interior
no es fácil de encontrar
hoy en día. ¡Y por Dios
que no se nos ocurra irnos al final
y olvidarnos del mar! Así que ponlo
ahí entre los zapatos
y ata detrás la luna. ¡Es la hora!



Denise Levertov (1923, Ilford, Inglaterra-Seatle, E.E.U.U.. 1998)

(Traducción: Cristina Gámez Fernández y Bernd Dietz)

THE DEPARTURE

Have you got the moon safe?
Please, tie those strings a little tighter.
This loaf, push it down further
the light is crushing it -such a bagette
golden brown and so white inside
you don't see every day
nowadays. And for God's sake
don't let's leave in the end
without the ocean! Put it
in there among she shoes, and
tie the moon on behind. It's time!

A LA MANERA DE MIRABAI

Siglo XVI, India

Anne se ha vuelto loca, está hecha un desastre, es inútil
Está ausente, no hay nada que hacer
Golpea su tambor
Golpea su tambor en el templo interior 
Al sonido del tambor ella repite
"Buda, Buda"
Es la melodía mas dulce

Se ha roto una válvula, el agua se ha vertido
Su alma, "su cisne" dice, vuela y se escapa
El cuerpo de Anne es un desconocido para ella
Un extraño
Anne se ha vuelto loca, está extática
Está hecha un desastre, es un caso perdido
Está ausente, no hay nada que hacer, no hay vuelta atrás

Se lo cuenta a todo el mundo
A través de las calles y las plazas
Dice que permanecerá a los pies de su maestro para siempre
Finalmente ha conocido al maestro para siempre
Finalmente ha conocido al maestro que contiene
Ahora es la Reina de su mundo.



Anne Waldman

(Traducción Annalisa Marí Pegrum)

AFTER MIRABAI

16º century, India

Anne's gone mad she's a mess hopeless
Gone beyond all help, no return
She beats her drum
She beats her drum in the inner temple
To the soundof the drum she repeats
"Budha, Budha"
It's the sweetest melody

A vessel is broken, water is spilled
Her soul she calls "swan" flies away
Anne's body has become alien to her
It's a stranger
Anne's body has become alien to her
It's a stranger
Anne's gone mad, ecstatic
She's a mess, hopeless
She's gone beyond all help, no return

She's telling everybody
All through the streets & squares
She says she'll sit at her master's feet forever
She's finally met the master in herself
Now she's Queen of her world.

Anne Waldman (E.E.U.U.; Nueva Jersey, 1945) formó parte de lo que ella mismo denominó "una segunda generación beat". En 1965 asistió al encuentro de poesía de Berkeley, California, lo cual determinaría el resto de su carrera como escritora. Desde 1968 hasta 1978 fue directora del St.Mark's Poetry Project, un centro cultural por el que han pasado las voces más importantes de la poesía norteamericana de las últimas décadas. En 1970 publicó "Giant Night", el primero de sus cuarenta y dos libros. Cuatro años más tarde fundó junto a Allen Ginsberg y a Diane di Prima, la Jack Kerouac Disembodied School of Poetics (Escuela J.K de Poéticas Descorporizadas) en Narope Institute, Colorado. 

AQUÍ ANTES DEL ALBA AZUL

Aquí antes del alba azul y en soledad
pienso en ti: vuelve a casa. La luna está llena sobre los edificios
matutinos. la sombra de la soledad yace en mi mano:
Vuelve a casa. En este altillo vacío de altas ventanas
las sombras se deslizan, y ha llegado gente;
Pienso en ti: en el temprano silencio entre nosotros que ES,
doblado profundamente en la noche y el pozo negro de las fuentes
aquí-dentro se ha puesto en marcha para que nos conozcamos ahí-dentro, y
nosotros ESTAMOS unidos por un sonido o un gesto;
más allá de la distancia, antes del tiempo, al pie del
bosque silencioso, veámonos aquí, te quiero.
Hay un fuego que crepita, me he despertado temprano
antes del alba-amor y cuánto hace que necesito
de ti todo lo que siento; no sé
dónde estás ni qué sucede, pero
es seguro que las estrellas del alba abandonarán su luz 
en lugares desolados, y esto es sólo porque pienso en ti
a primera hora de la mañana, amor. 



Janine Pommy Vega

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

[Here before this sunrise blue & in this solitude]

Here before this sunrise blue & in this solitude
to you: come home. The moon is full over morning
buildings, the shade of solitude is upon my hand:
Come home. In this empty loft of high Windows
the shades are lifting, and people are arrived;
To you: In the early silence between us that IS,
folded deep into night & the black well of Sources
in-here is gone forth to meet in-there, &
we ARE bound below a sound or gesture;
beneath distance, before time, at the foot of the
silent forest, meet me here, I love you.
A fire is crackling, I have risen early
before the dawn—love and how long I have
need of you all I feel; don’t know
where you are or what’s happening, yet
surely the morning stars will shed their light
in desolate places, and this just from me
first thing in the morning, love. 

Janine Pommy Vega (E.E.U.U.; Jersey City, 1942- Willow, 2010) fue una de las primeras mujeres poetas publicadas por "City Lights", editorial que dio a conocer a la mayoría de los escritores de la generación beat. A los 16 años leyó "On the roads"e inmediatamente viajó a Nueva York con la idea de conocer a los miembros del grupo, cosa que consigue. Su marido, el pintor peruano Fernando Vega muere de sobredosis en un viaje que habían hecho juntos a Europa. Janine vuelve a Estados Unidos y escribe "Poemas a Fernando", que se convertiría en su primer libro, en 1968.  

CON AMOR EN LOS BOLSILLOS

con amor en los bolsillos
estoy de camino
a casa / un tren

               después de eso Cómo

nadie lo sabe
-pero llegaré
tu ojo, quién te ha visto
amor, con los bolsillos
llenos, ¿ya estás en casa?
iluminado, el amor se prende
el tren tambalea
un raga infinito canta su melodía




Janine Pommy Vega (E.E.U.U.; Jersey City, 1942 -Id.Willow, 2010)

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum) 

WITH LOVE IN MY POCKET

with love in my
pocket I'm on my way
home / a train
             after this How

no one knows
-but I'll get there:
your eye, who has seen
you love, with my
pockets full, that you're home?
lamplit love kindles
a wobbly train
raga never ends singing

ELOGIO A MI MARIDO

Supongo que tampoco habrá sido fácil vivir conmigo,
mis rencores, mis altibajos, mis exigencias de intimidad,
orgullo de leo sollozando en la cama mientras intentas
                                      [dormir
y tú, interrumpiéndome en medio de mil poemas
¿has llamado al seguro? esa vez que detuviste un poema
a medio camino entre las colinas de nebraska y
colorado, odetta cantando, el mundo entero cantando
                                      [en mi interior
el triunfo de nuestra revolución en el aire
yo a punto de anotarlo, y tú
tú diciendo algo sobre el carburador
para que todo se esfumara
pero nos aferramos el uno al otro
creyendo hallar la balsa
aunque estamos los dos a la deriva, como en esta casa
                                      [de barro
demasiado pequeña, las paredes polvorientas a nuestro
                  [alrededor, una fina lluvia de polvo
contrarresta el alto, puro aire y machaca nuestras
                                      [fosas nasales
colgamos nuestras fotos de los múltiples mundos:
collage de nueva york, y pósters de san francisco,
colocados los platos japoneses, los cuchillos chinos
martillean diminutas telas indias sobre el adobe
nos tambaleamos y chocamos en lo más profundo
                                 [de la otra persona
caminamos con torpeza de un lugar equivocado al otro
como niños que salen a jugar de noche sobre un barco
y el barco se escapa de sus amarras, y ellos observan
                                      [las estrellas
sobre las que todo desconocen, intentando descifrar
hacia dónde se dirigen



Diane di Prima

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

POEM IN PRAISE OF MY HUSBAND


I suppose it hasn't been easy living with me either,
with my piques, and ups and downs, my need for
privacy
leo pride and weeping in bed when you're trying 
to sleep
and you, interrupting me in the middle of a thousand 
poems
did I cal the insurance people? the time you
stopped a poem
in the middle of our drive over the nebraska hills and
into colorado, odetta singing, the whole world
singing in me
the triumph of our revolution in the air
me about to get that down, and you
you saying something about the carburetor
so that it all went away
but we cling to each other
as if each thought the other was the raft
and he adrift alone, as in this mud house
not big enough, the walls dusting down around us, 
a fine dust rain
counteracting the good, high air, and stuffing our 
nostrils
we hang our pictures of the separate worlds:
new york college and san francisco posters
set out our japanese dishes, chinese knives
hammer small indian marriage cloths into the adobe
we stumble thru silence into each other's gut
blundering thru from one wrong place to the next
like kids who snuck out to play on a boat at night
and the boat slipped from its moorings, and they look 
at the stars
about which they know nothing, to find out
where they are going

Diane di Prima, Nueva York, E.E.U.U., 1934. Comenzó a escribir a la edad de siete años y decidió ser poeta a los catorce. Con 19 años mantenía correspondencia con Ezra Pound. Di Prima pasó el fin de los años ‘50 y principios de los ‘60 en Manhattan, donde participó en el incipiente movimiento Beat y donde llegó a ser conocida como una importante escritora dentro de este movimiento y una figura puente entre el movimiento Beat y los últimos hippies.  Su primer libro de poesía, This Kind of Bird Flies Backward (“Esta especie de pájaro vuela hacia atrás”), fue publicado en 1958 por la editorial Hettie y LeRoi Jones.  En varias ocasiones se enfrentó a cargos de obscenidad acusada por el Gobierno de los Estados Unidos debido a su trabajo en el Teatro de los Poetas de Nueva York y en el periódico The Floating Bear; y al carácter de su poesía. En 1966 se trasladó a Nueva York donde pasó algún tiempo en Millbrook con la comunidad psicodélica de Timothy Leary e imprimió las dos primeras ediciones de Psychodelic Prayers (“Oraciones psicodélicas”) de Leary ( primavera de 1966). En 1969 escribió una novela de relato erótico, en la que detallaba su propia experiencia en el movimiento Beat, titulado Memoirs of a Beatnik. Desde 1974 hasta 1997, di Prima enseñó poesía en el Jack Kerouac School de Disembodied Poetics (“Poetas desencarnados”), del Instituto de Naropa en Boulder, Colorado, compartiendo el programa con sus compañeros “Beats” Allen Ginsberg (co-fundador del programa), William Burroughs, Gregory Corso y otros.A finales de 1960 se mudó definitivamente a California, donde ha vivido desde entonces. Aquí, di Prima se involucró en las actividades políticas de los Diggers y estudió Budismo, sánscrito, alquimia y Gnosticismo.  También publicó su obra principal, el poema largo Loba, en 1978, con una edición ampliada en 1998. Diane di Prima es autora de 43 libros de poesía y prosa. Fue también dramaturga y activista a favor de la justicia social; y docente.Su obra ha sido traducida a más de 20 idiomas y ha recibido numerosos reconocimientos a su labor poética.

NANA PARA UN BEBÉ NONATO

Cielo
cuando te abras paso
encontrarás
una poeta
apenas la opción ideal.

No puedo prometerte
que nunca pasarás hambre
o que no estarás triste
en este mundo
descuartizado
y reducido a cenizas

pero puedo enseñarte
cielo
a amar tanto
que tu corazón se rompa
por siempre jamás



Diane Di Prima (E.E.U.U.; Brooklyn, Nueva York, 1934)

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

SONG FOR BABY-O, UNBORN

Sweetheart
when you break thru
you’ll find
a poet here
not quite what one would choose.

I won’t promise
you’ll never go hungry
or that you won’t be sad
on this gutted
breaking 
globe

but I can show you
baby
enough to love
to break your heart
forever

EL DÍA QUE TE BESÉ

El día que te besé, la última cucaracha
se murió. Las Naciones Unidas
abolieron todas las cárceles. El papa
admitió a Jean Genet como miembro
del Colegio de Cardenales. La
Fundación Ford, con gasto enorme,
reconstruyó la ciudad de Atenas.
El día que hicimos el amor, el dios pan
volvió a la Tierra, Eisenhower dejó
de jugar al golf. Los supermercados
vendieron marihuana. Y Apolo leyó
poemas en el parque Union Square.
El día que retozaste en mi cuerpo
las bombas se disolvieron.



SI ME VENGO A VIVIR

Si me vengo a vivir contigo,
¿me prometerías
un pedazo de carne los domingos,
una hojita de azucena
para olerla en la almohada,
un queso en el refrigerador,
un beso de lengua
entre las pesadillas?
Si no es así,
no me vengo contigo.




Diane di Prima (E.E.U.U., Nueva York, 1934) 

(Traducción: José Vicente Anaya)

IMAGEN: Bianca Temperini, por Wendy Niklewicz.

NO AMOR (*)

Sin amor
Sin compasión
Sin inteligencia
Sin belleza
Sin humildad
Veintisiete años son suficientes
Madre – demasiado tarde – años de locura – Lo siento
Papá – ¿Qué pasó?
Allen – Lo siento
Peter- Santa Rosa Juventud
Betty – Tanta valentía femenina
Keith – Gracias
Joyce – Chica hermosa
Howard – Nene, cuídate
Leo – Abrir las ventanas y Shalom*
Carol – Deja que suceda
¡Déjenme salir ahora por favor!
Por favor, déjame entrar



Elise Cowen

(Traducción: Odeen Rocha)

NO LOVE (*)

No love
No compassion
No intelligence
No beauty
No humility
Twenty-seven years is enough
Mother – too late – years of meanness – I’m sorry
Daddy – What happened?
Allen – I’m sorry.
Peter – Holy Rose Youth
Betty – Such womanly bravery
Keith – Thank you
Joyce – So girl beautiful
Howard – Baby take care
Leo – Open the windows and Shalom
Carol – Let it happen
Let me out now please –
– please let me in


(*) Se cree que es el último poema escrito por la autora.

Elise Cowen (Nueva York, 1933 -1962). Poeta norteamericana, de la generación beatnik. Nacida de una familia judía de clase media, Cowen escribió poesía desde muy joven, influenciada por la obra de Emily Dickinson , T.S.Eliot , Ezra Pound y Dylan Thomas.Mientras asistía a Barnard College en la década de 1950, se hizo amiga de Joyce Johnson (en ese momento, Joyce Glassman). Fue durante este período que fue presentada a Ginsberg por el profesor de filosofía de Donald Cook. Los dos descubrieron un conocido en comun en Carl Salomón , a quien habían visto mientras pasaron  un tiempo por separado en un hospital mental. Una relación romántica siguió en la primavera y el verano de 1953. Sin embargo, dentro de un año, Ginsberg se reune y  se enamora de Peter Orlovsky, su eventual compañero de vida. A pesar de esto, Cowen se mantuvo unida emocionalmente a Ginsberg para el resto de su vida. En febrero de 1956, ella y su amante Sheila se mudaron a un apartamento con Ginsberg y Orlovsky. En el momento Cowen tenía un trabajo como mecanógrafa. para la oficina de la policía pero mas tarde fue despedida. Después se mudó a San Francisco, y finalmente a  Manhattan. Pero Cowen comienza a ser afectada por problemas psicológicos cada vez más graves, con el tiempo tiene que ser admitida en Hospital Bellevue con el fin de obtener un tratamiento para la hepatitis y la psicosis. Pero ella se opuso y regresó a casa de sus padres en el apartamento de  la Avenida Bennett, es alli de donde salta del séptimo piso a través de la ventana de la sala. Sus padres quemaron todos sus poemas, porque se avergonzaban de las representaciones sexuales y del consumo de drogas que aparecían en los textos de su hija. Sin embargo, Leo Skir, un amigo cercano, tenía 83 de sus poemas en su poder al momento de su muerte, y se encargó de la publicación de varios en revistas literarias prominentes de la década de 1960.

IMAGEN: Cowen, durante el fugaz romance que tuvo con Ginsberg (primavera y verano de 1953).

QUERÍA UNA CONCHA DE DORADO PLACER

Quería una concha de dorado placer
     más puro que la heroína
Para honrarte
Un corazón tan grande
     que puedas quitarte los zapatos y estirarte
La Anatomía del Amor
     Oh si yo fuera una
     concha de dorado placer más puro
     que la heroína o el cielo
Para honrarte     
     Cama doble corazón como 
una pradera en Yosemite
Para asimilar tu soltura
     La imaginación tan clara y activa como
             una marisma al sol
Para ser interesante durante la cena
       El alma como tu rostro antes
            de nacer
Para alabarte
       pechos, cabello, dedos 
       mi cuerpo hecho ciudad
en tus brazos la noche entera



Elise Cowen (E.E.U.U., New York, 1933- 1962)

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

I WANTED A CUNT OF GOLDEN PLEASURE


I wanted a cunt of golden pleasure
                purer than heroin
To honor you in
A heart big enough to take off
                your shoes and stretch out 
To honor you in. 
                Double bed heart like a
                meadow in Yosemite
To take your ease in 
                Imagination clear & active as 
                          sunny tidepools. 
To serve up good talk with dinner 
                Soul like your face before you
                          were born 
To glory you in 
                breast, hair, fingers, 
                whole city of body
In your arms all night

FÁCIL AMAR

Fácil amar

          a los POETAS

       Su

ESPLENDOR

Derramándose sobre todas las páginas

Exigiendo arco iris diminutos

Fácil Amar

      a los Poetas

Su

ESPLENDOR

Derramándose sobre todas las páginas

        vertiéndose

sobre mi falda.

Elise Cowen (E.E.U.U., New York, 1933- 1962)

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

EASY TO LOVE


Easy to love

            the POETS
     their
SPLENDOUR
Falling all over the pages
Extorting atromic rainbows

Easy to love
       the Poets

Their

SPLENDOUR
Falling all over the pages
       into
My lap.