lunes, 17 de mayo de 2010

LA TORRE

Ahora he de construir mi alma
Obligándola a estudiar
En una escuela docta
Hasta que la ruina del cuerpo,
La lenta decadencia de la sangre.
El hosco delirio
O la torpe decrepitud,
O el peor mal que venga...
La muerte de los amigos, o la
Muerte de cada mirada brillante
Que corta el aliento...
Parezcan sólo las nubes del cielo
Cuando el horizonte se desvanece...


W. B. Yeats (Dublín, 1865 - Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 1939)




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