La brisa descubrió mi libro abierto
Y empezó a agitar las hojas en busca
De un poema que solía haber sobre la primavera.
Traté de decirle: "¡No existe semejante cosa!".
¿A quién le correspondería un poema sobre la primavera?
La brisa desdeñó darme una respuesta
Y una sombra de nube cruzó por su rostro,
Por temor de que yo no la dejara acertar con el sitio.
Robert Frost (E.E.U.U., San Francisco, 1874- Boston, 1963)
(Traducción de Enrique L. Revol)
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