TRES POEMAS ACERCA DE LA POESÍA

1
EL GESTO

La pregunta es: ¿cómo sostener una manzana
Si a uno le gustan las manzanas?

Y cómo lidiar
Con La mugre? La pregunta es

¿Cómo sostener algo
En la mente que uno pretende

Captar y cómo sostiene el vendedor
Una chuchería que pretende

Vender? La pregunta es
Cuándo dejará de haber cien

Poetas que confundan ese gesto
Con un estilo.


2
EL HOYO PEQUEÑO

El hoyo pequeño en el ojo
Lo llamó Williams, el hoyo pequeño

Nos ha exhibido desnudos
Ante el mundo

Y no se va a cerrar.

Impasible el mundo
Mira hacia adentro

Y nosotros configuramos
Colores

Y el sentido

De un hogar
Y hay algunos

Ahí adentro tan violentos
Y tan solos

Que no pueden descansar.


3
AQUELLA TIERRA

Canta como un pájaro al cielo
Despejado, pero ningún pájaro
Es un hombre-

Como la presión
De la mano romana
En su hombro, las certidumbres

Del lugar
Y del tiempo

Lo sujetaron, creo que
Con el dolor y el horror casual
Del hierro y quizás no le dejaron
Ninguna esperanza de duda

Mientras que nosotros nos hemos granjeado la duda
A partir del hierro mismo

Y la esperanza en la muerte. Por lo que
Si un hombre viviera para siempre dudaría
Más que la esperanza. Yo imagino un cielo despejado

Sobre Getsemaní
Seguramente era este cielo.



George Oppen (E.E.U.U., Nueva York, 1908-California, 1983)

(Traducción de Tedi López Mills;
el poeta y su trabajo/10, México,
Invierno, 2002)

(From the) FIVE POEMS ABOUT POETRY
1
THE GESTURE

The question is: how does one hold an apple
Who likes apples

And how does one handle
Filth? The questions is

How does one hold something
In the mind which he intends

To grasp and how does the salesman
Hold a bauble he intends

To sell? The question is
When will there not be hundred

Poets who mistake that gesture
For a style.


2
THE LITTLE HOLE

The little hole in the eye
Williams called it, the little hole

Has exposed us naked
To the world

And will not close

Blankly the world
Looks in

And we compose
Colors

And the sense

Of home
And there are those

In it so violent
And so alone

They cannot rest.

3
THAT LAND

Sing like a bird at the open
Sky, but no bird
Is a man -

Like the grip
Of the roman hand
On his shoulder, the certainties
Of place
And of time

Held him, I think
With the pain and the casual horror
Of the iron and may have left
No hope of doubt

Whereas we have won doubt
From iron itself

And hope in death. So that
If a man lived forever he would outlive
Hope. I image open sky

Over Gethsemane,
Surely it was this sky.