Adherido al vidrio
de la nevera,
hay vapor
y escamas.
El dependiente
no conoce los mares de Terranova,
ni la sed,
ni el hambre de pescadores bretones
entre las aguas
congeladas.
Es un hombre
de exactas obligaciones familiares,
un Dios
de bata blanca
que mete sus manos en esta tarde
y saca
el cadáver
de un atún.
En la balanza
los trozos de pescado
tienen
un peso exacto.
Me he engañado
toda la vida:
los mares guardan
también su lecho
de lodo
contenido
trombas
de polvo negro
y mientras pienso
saboreo
la imposible promesa.
Igor Barreto (Venezuela, San Fernando de Apure, 1952)
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