Un cuaderno en el suelo.
La mujer de la limpieza lo barre,
junto con pedacitos de papel, boletos de tranvía,
papeles estrujados en forma de bollos.
¿Qué está escrito en el cuaderno?
El amor forma nudos, el amor los rompe.
Ahora no volveré a ir a este lugar. Está vacío.
La hoja muerta descansa en el seto.
Sólo hay una delgada sábana, ahora,
entre mi ser y las infinitas profundidades.
La mujer de la limpieza no sabe qué hay en el cuaderno,
tal vez ni siquiera le importa.
Le importa, sí, que el piso esté limpio
y el libro, los papeles y los boletos,
donde corresponde, debajo del escritorio, en el cesto.
(Inédito)*
Carlos Barbarito (Buenos Aires, Pergamino, 1955)
*Enviado especialmente por su autor para este blog.
Más poemas pueden leerse aquí.
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