Se conocieron en un viaje. Ella tenía veinte años y él diecinueve. Vivieron un amor apasionado, intenso y fugaz. Se juraron, entre risas, volver a verse cincuenta años después, en esa misma plaza. Sellaron el pacto con un beso. Cada cual volvió a su mundo y construyó su historia. Nunca dejaron de pensar en el otro, pero había que seguir adelante: Cada uno vivió sus dichas y sus desdichas. Y pasaron los cincuenta años. A pesar del tiempo, la plaza era la misma y ellos, en esencia, también. Bastó una sonrisa para entender que siempre se habían amado.
TRIÁNGULO
Él prefería la lluvia. Ella, el sol. Yo, la nieve.
Ella miraba todas las telenovelas. Él, los partidos de fútbol. Yo, demasiado menos.
Ella amaba a Dios por sobre todas las cosas. Él era ateo. Yo, agnóstico.
A él le gustaba ir a bailar. A ella los conciertos. A mí, el cine.
Ella lucía un premeditado desaliño. Él estaba siempre impecable. Yo, no tanto.
Éramos buenos amigos, pero ella estaba enamorada de él. El problema era que él me amaba a mí. Y yo, claro, la amaba a ella.
Ella miraba todas las telenovelas. Él, los partidos de fútbol. Yo, demasiado menos.
Ella amaba a Dios por sobre todas las cosas. Él era ateo. Yo, agnóstico.
A él le gustaba ir a bailar. A ella los conciertos. A mí, el cine.
Ella lucía un premeditado desaliño. Él estaba siempre impecable. Yo, no tanto.
Éramos buenos amigos, pero ella estaba enamorada de él. El problema era que él me amaba a mí. Y yo, claro, la amaba a ella.
(Ambos microrelatos tomados del libro:
Con las palabras contadas,
El Mandril Ediciones, Madrid, abril, 2003)
El Mandril Ediciones, Madrid, abril, 2003)
NOTA DEL AUTOR:
Al incontable lector. Los 25 microrelatos que integran este librito, son combinaciones de cien palabras. Usted dirá, y a quién le importa cuántas palabras tiene un cuento. Yo le diré, que la exactitud es un mérito. Usted me replicará que quiere leer textos buenos, no textos exactos. Yo le diré que es difícil dictaminar la bondad o maldad de un texto, en cambio, es fácil contar la cantidad de palabras. Usted alegará que no quiere comprobar, que quiere leer, simplemente leer. Yo le diré que, entiendo su lógica, pero que nuestro diálogo debe terminar porque ya hemos empleado cien palabras.
Al incontable lector. Los 25 microrelatos que integran este librito, son combinaciones de cien palabras. Usted dirá, y a quién le importa cuántas palabras tiene un cuento. Yo le diré, que la exactitud es un mérito. Usted me replicará que quiere leer textos buenos, no textos exactos. Yo le diré que es difícil dictaminar la bondad o maldad de un texto, en cambio, es fácil contar la cantidad de palabras. Usted alegará que no quiere comprobar, que quiere leer, simplemente leer. Yo le diré que, entiendo su lógica, pero que nuestro diálogo debe terminar porque ya hemos empleado cien palabras.
Fabián Vique
Fabián Vique. Escritor argentino. Nació en Buenos Aires en 1966. Es profesor de lengua y literatura (ISFD nº 45, Haedo). Publicó la colección de minilibros Minicuentos, Morón, 1994, y los libros Con las palabras contadas, Madrid, 2003, y La vida misma y otras minificciones, Belgrado, 2007. Cuentos, poemas y minificciones suyas aparecen en antologías y revistas de Argentina, España y Serbia, países en los que vivió. Actualmente reside en Morón, provincia de Buenos Aires, escribe ficciones y una tesis sobre la minificción en Argentina. Tiene un blog poco personal y bastante literario: http://delasavesquevuelan.blogspot.com/.
IMAGEN: Los amantes de Mantua.
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