Baila sobre corrientes de aire
que no me molestan,
una mota de polvo,
planeando el pequeño Bóreas del pasillo.
planeando el pequeño Bóreas del pasillo.
Me transformé en espera, y la mente
vaga sobre la distancia. En algún sitio,
vaga sobre la distancia. En algún sitio,
una mariposa del caos, está batiendo
sus alas. No tengo oído
sus alas. No tengo oído
para el sonido de sus diminutos movimientos,
oscilaciones que sólo percibirá el ojo.
oscilaciones que sólo percibirá el ojo.
O quizás el pasillo sea la campana de cristal
de esa teoría. Me he vinculado
de esa teoría. Me he vinculado
al polvo y lo siento en mis huesos-
si esta partícula se desvanece ante la mirada
era un pájaro de mal agüero.si esta partícula se desvanece ante la mirada
Joseph Woods (Irlanda, County Louth, 1966)
(Traducción de Esteban Moore)
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