jueves, 26 de noviembre de 2009

abrigos

a kuqui negri

sigue lloviendo viejo
pasa el tiempo y todavía no
las palabras no se juntan con tu muerte
mi vida no se junta con tu muerte
no hay caso
vi una granadina en el supermercado
los cigarrillos nevada en un kiosco de uruguay
cosas así
me preocupo especialmente de recordar tu voz
la llevo cerca como un abrigo que pudiese
perder
sale tu voz a cubrirme porque es tarde
y estoy con las manos heladas tratando de

escribir
desandando la pena
desanudando
desnudando
desnuda
des
o

sed
de vos


(de: Caballos de arena, 2003)

Marisa Negri (Argentina, Buenos Aires, 1971)


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